EL SUEÑO NOCTURNO

Die Andere Seite

2011-11-05T00:33:00.001+01:00

Jede Nacht besucht uns ein Traum

Todessprung

Pocałunek

Unbetitelt

Rutschigkeit

"Die Dame auf dem Pferd"

Entsetzen

Der letzte König

Y ahora hablemos un poco de la población. Integrada por tipos muy bien diferenciados unos de otros, los mejores entre ellos poseían una sensibilidad sumamente fina y casi diríamos, exagerada. Una serie de ideas fijas, aunque no del todo obsesivas, como la manía de coleccionar y de leer, el demonio del juego, cierta hiperreligiosidad y otras de las mil formas que suele revestir la neurastenia refinada, parecían haber sido creadas ex profeso para el Reino de los sueños. Entre las mujeres, la histeria era una de las manifestaciones más frecuentes. Por su parte, el pueblo también había sido elegido teniendo en cuenta cierto tipo de anormalidades o imperfecciones en su desarrollo. Extraños casos de alcoholismo, gente descontenta consigo misma y con el mundo, hipocondríacos, espiritistas, temerarios rufianes, insatisfechos que andaban en busca de emociones y aventureros viejos que trataban de hallar la paz, prestidigitadores, acróbatas, refugiados políticos y hasta asesinos buscados en el extranjero, falsificadores de moneda y ladrones: todos hallaban gracia ante los ojos del Amo.

Se daban casos en que incluso una característica física que saliera de lo común podía motivar una invitación al País de los sueños. Ello explicaba la gran cantidad de bocios descomunales, narices arracimadas y gigantescas jorobas que allí se veían. Finalmente, había también un elevado número de personas que, debido a su oscuro sino, habían adquirido rasgos psíquicos bastante extraños. Sólo después de continuos y graduales esfuerzos logré discernir los profundos matices caracterológicos que solían ocultarse bajo una apariencia anodina e intrascendente.

A. Kubin

¿qué pasará con vainity fair cuando muera annie leibovitz?

2011-05-18T04:28:00.121+02:00

Border - P. Pomet

En las colas de los puestos de bengalas, en las taquillas del cine o en las candentes del viaje al centro de la tierra, conscientemente, miraba al suelo ó al socorrido antagónico de devorar cierta bombilla descolgada en algún rincón del cerebro morfológico socavado de monodosis sobre el aburrimiento existencial en el que se encontraban. Giros, vueltas y más vueltas. Desesperación con aliños de desidia. Necesidades. Convinieron no echarse durante un trozo de tiempo. Quizá hasta el próximo novilunio.

En todas partes la gente, aunque no lo sepan, necesitan de una vez por todas hacer visible todo lo invisible. A lo que unos llaman arte, otros sobrevén nada más y nada menos que el delicado rechazo a malograrte cuando cumples los treinta y tantos así como seguir alimentando al galopante y lánguido tedio.

Sabía que no era por falta de oxígeno; días atrás la bombilla se iluminó y un cortocircuito le recorrió el páramo corporal en el que peligrosamente lo estaba convirtiendo su anquilosada vida. En ese instante tuvo la certeza de que esa reprimida vida podría salvarse de unos espasmos innecesarios y recurrentes demasiado familiares en las alcantarillas por las que corre el sudor de la sociedad biempensante que lo observan desde detrás de lúgubres ventanas. Sonrió a la vez que también pulió que dejaba de estar enfermo. Era un tipo sano, pues en la capa más superficial de lo inaceptable acababa de descubrir el hedonismo más honesto.

La chica del paraguas transparente con estampados de animalitos de los sueños entró en la cafetería y pidió un café con chocolate. Aquel incidente desencadenó una ola de calor por la cara de Ariano, un calor de animal de piedra perdido en un astrolabio, que… que no tuvo otro remedio que acercarse hasta la barra para pedir un vaso de agua fría, sin embargo, pidió una silla frente a la chica del paraguas. No sé si quería ser empalagoso o caer bien, no pude adivinar; quizás los nervios normales del comienzo de cualquier plan. Sin preguntarle siquiera el nombre la invitó a correr por las montañas aunque padeciera de una infantil secuela de vértigos. Del desconcierto femenino brotó una sonrisa con sabor al azúcar de caña que casi lo mata.

Desde ese pequeño soplo conoce a Berlín. Una chica morena con labios de terciopelo y uñas granas de cabaretera. También cree que ese mismo soplo es el amor, viene y se va, por eso no cree en él. Con su descaro de veinte años informaba con los labios entreabiertos que no le daría la vida, ni los sueños ni nada de esas chorradas, y añadió esa misma tarde lluviosa que todo es cuestión de follar, nada más que eso. Él le susurró, menos colorado aunque bebiendo a tragos un escocés, su opinión. Añadió básicamente, que nunca tenía que huir, ni fingir que el tiempo que les baña no es efímero, que se marchara cuando quisiera. Quedó todo así de perceptible: leyó en la carta firmada con el número tres.

Las bragas por los tobillos y eran las siete de la tarde. Le daba todo lo que habría podido exigir esa tarde, podría ser cualquiera, pero le gustaba Berlín. En la otra punta de la ciudad, Catalina le habría dado todo lo exigido, pero estaba aquello de la desidia y el aburrimiento que proporciona el tiempo, costumbre o lo bicharraco que somos los humanos. Evidenciado en las cartas que recibía todo lo que hacían con un lenguaje sugerente, libidinoso y hasta soez. También cuando quedaban y el lugar. La hora, el color de las toallas, el roce en los ascensores de los hoteles, las rodillas en las alfombras, las embestidas, los jadeos, las gotas de agua bendita robada humedeciendo el clítoris. Reflejaban asimismo sus deseos, confesiones entre gemidos del anhelo de que la otra parte de su vida fornicara bajo las estrellas, asunto que hasta ahora dudaba. La función del lenguaje con una chica casi desconocida. Salivaba mientras leía y algunas tardes de relecturas casi llegaba al orgasmo pensando en todo lo que aquello conllevaba, hasta dónde querría que llegara, aunque con miedo, se enervaba de excitación con esa inexplorada y sutil cura. Aquel juego teórico del estímulo de Thorndike cumplimentándose en las cartas que seguían llegando por las mañanas a su casa y que él se limitaba ya a no abrir abandonándolas junto al archivador de Catalina.

Catalina se percató que su compañera de trabajo no había venido esa tarde. Abrió la puerta de la sala de yesos y la cerró de nuevo al ver las luces apagadas. Estaba sola. Entró en su despacho y se sentó a la vez que abría una carpeta con bocetos ordenados para sus nuevas esculturas. Tenía que conseguir un modelo para trazar el último que quedaba por definir antes de la llegada de la primavera. Encendió un cigarrillo y de nuevo le vino a la cabeza aquel chico con labios de cereza que se presentó para modelar aquella mañana. Buscó su número de teléfono y lo mantuvo entre sus manos con una sonrisa de mojado resplandor. Luego, persuasiva, levanta el teléfono y mirando el nailon de la rebeca azul marca el número apuntado en el papelito. Dos tonos y entonces, una voz dormida pregunta un ¿hola? Catalina, cogió aire y liberada, compuso una nueva sonrisa, después de la primera inquietud nerviosa como de pipiola, acertando a decir su nombre; se aclaró la garganta y escuchó al otro lado del hilo telefónico el sobresalto de Manuel, que era el nombre del bellezón matutino. No se anduvo con fingimientos y preguntó si le vendría bien volver al estudio aquella misma tarde, pues había sido seleccionado para el empleo. En media hora, de acuerdo, dijo antes de colgar. Se levantó y se acercó a la ventana: una luna azul de Febrero quería adormecer a la tarde que moría por encima de las calles con las farolas aún apagadas, totalmente cómplices de su osadía.

Escuchó como subía los peldaños de filos de gatopardo y espero a que sonara el timbre con tonos de quimeras orientales. Se subió las tetas y miró por la mirilla de la puerta. Manuel esperaba con el brazo estirado apoyándose en el marco de la puerta. Hizo pasar al chico y tras cerrar la puerta le invitó al salón de las máquinas y divanes portátiles, la pieza más calentita del estudio. No hubo más medias horas, en diez minutos Catalina ajustaba su falda por encima de las caderas dejando el vicio de sus bragas sobre la polla del joven que le chupaba los pezones con un desenfreno sangriento, era como si quisiera arrancarle el escudo ajeno de la pertenencia de muchos años que yacía sobre sus tetas. Hasta el novilunio, aquel escudo protector residió entre el andamio de la mesa de su gabinete. Tardes sin compañera de trabajo, tardes de obscenidades honestas, de libido renovada y mezclada con semen ardiente en la boca. Levantar la mirada y divisar la estepa arrasada. Deseos de seguir consecuentemente aquella travesura, aquel juego sanador de oportunidades, de desahogos.

La noche que se ocultó la luna Catalina y Ariano cenaron en la casa de Subura. Los perros en el callejón de la primavera ladraban con roces nuevos. En la televisión algún canal de pago presentaba la espuma de los días y sobre la mesa las ostras bailaban hasta llegar a los labios de Catalina. Follaron sobre la alfombra como dos adolescentes que se desvirgan una noche de agosto sobre la arena de la playa. Dos veces, tres y bañarse en la espuma de champaña que goteaban las axilas de la televisión.

Después de tantos días hay que mirarse serenamente a los ojos en un momento determinado de la noche y con la lucidez del fondo del mar comenzaron a reír, a besarse dentro de las risas momentos antes de que Catalina confesara entre susurros que sabía que las cartas que había leído durante esos días, las que él parecía olvidar tan cercanas a sus carpetas de archivos, se las enviaba él mismo. En ese mismo espacio en el que comenzaba a sonreír él, ella, acusándolo, quería saber a qué huele Berlín. Desnudos, tendidos sobre la alfombra, giró su cuerpo haciendo que ella quedara con las piernas abiertas debajo de su cuerpo, acarició su pubis con suavidad y lamiéndole el lóbulo de la oreja izquierda susurró: el novio de Berlín se llama Manuel, es modelo ¿lo sabías? ¡Noooo! Risa de jolgorio complice y su lóbulo sabía a felicidad, a esa capacidad de goce femenino que es infinito.

Algo que no habían acordado dos semanas atrás fue lo de cuando salir de la habitación. Y lentamente la luna nueva arábiga de la siguiente noche asomaba en el cielo del callejón con ellos todavía echados acezantes sobre la alfombra del salón de espuma.

"Angelitos Negros" FORNIELES

2010-12-09T20:28:00.014+01:00

9 DIC-19.30h. APERTURA de EXPOSICIÓN - Museo Provincial Huelva-Sala Siglo XXI

LOS ANGELITOS AFRICANOS

Los niños de África te miran a los ojos cuando hablas con ellos. Es una primera forma de intentar desenmarañar una milenaria refutación: “¿qué es lo que está ocurriendo bajo el cielo para que este hombre blanco quiera estar frente a mí y quiera que le hable yo?”. Sin perder la sonrisa, el gesto de la mirada siguiente lo derraman en las manos. Pues es de ahí de donde llega el peligro, el dolor físico que muchos no cesan de padecer. Pero son de esas manos, solo a veces, de donde llegan soluciones espejismos, aerolitos de un día, de unas horas, alivio en forma de dinero que huele a un plato de arroz y, es por eso, que todos los niños en el continente negro saben decir en un inglés académico: my friend.

Aquí están estos angelitos negros mostrando la historia que los envuelve; invitándonos a que alcancemos con la imaginación el momento de sus vidas inmediatamente después del que plasma la imagen del cuadro. Niños que expresan en sus rostros el testimonio de su tiempo, una época que pareciera estar vinculada a la nefasta conjura de no poder mudar en siglos pese a que, sin lugar a ninguna duda, desean y están construyendo un futuro digno que conlleva no olvidar nunca ese paradójico pasado africano materializado ya en estas miradas que estamos contemplando. Mirando a los ojos de todos aquellos que nos paramos para observarlos como meros espectadores de una realidad invisible.

No imaginan que sean un bien cultural. Y gráciles, no nos piden nada, acaso, que les dejemos ser niños: un anhelo que cualquier angelito del mundo ansía cuando pierde la posibilidad de revocar una concesión natura, su infancia.

Realizadas con pintura plástica, barnices y desechos de polvo de toner sobre maderas contrachapadas. Las obras expresan una dicotomía visual entre el lenguaje expresivo y abstracto del fondo y la extrema definición figurativa, en general, de los rostros retratados. Toda una miscelánea que se da sobre un fondo del color de la madera africana por excelencia: el ébano. Una obra en la que podemos concebir la luz de la isla de Gorée en todo el conjunto creativo.

Prólogo de Franzisco Dacotta, Nov-2010

CATÁLOGO (descarga) http://www.sendspace.com/file/uchfld

mi angelito

Neil Young - Le Noise - The Film

2010-10-09T10:16:00.001+02:00

UN HIPÓDROMO ALEMÁN. BUKOWSKI.

2009-09-30T16:58:00.019+02:00

W. Barras. zoo

-..-

*Lo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir de verdad. Todos los que me tenían miedo o me odiaban cuando estaba vivo abrazaran de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearan clubs sociales y sociedades. Será como para volverse loco. Se hará una película de mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia.*

________Charles Bukowski

No sé si la muerte se estaba fumando sus cigarrillos, ni tengo yo la culpa si así fue como ocurrió el fin de sus días; yo no he terminado todavía de querer sentirme mejor ¡Taxi!

Los días que los caracoles inundan la ciudad, es un dia de cuernos al sol. Días que las calles de la ciudad atraen la electricidad del cielo en el que se compra la beatitud y a toda su carga de neón vistiéndose con un semblante extraño. Desde la ventana miras el callejón y no apetece quedarse dentro de la casa, tienes que salir y mezclarte con el bullicio, rozarte de brazos, sentir asco a veces y glorificarte muchas más, es según por donde transites. Cercano a los caracoles callejeros, te dan ganas de reírte, allí: la mariajuana, el vodka o un cartero borracho metiéndolos en una gran olla grana de cinc me elevan tentándome a pensar que nada es más valioso en la vida que un día de caracoles soleados sin amaneceres dolorosos.

Charles prolongaba esas mañanas follándose tres tuberías de Linda Lee, apostaba en las carreras de caballos, arrancando las furgonetas del reparto de barras de hielo marchándose a toda ostia borracho perdido, dejando la manguera del agua colgando tras el santo furgón, si -un factótum- seleccionando pepinillos en una fábrica y sobre todo, dándole a la máquina de escribir “bien fuerte” después de un día duro en correos masturbándose… Hoy Hank, subió al taxi y dijo hipódromo lo mejor que pudo balbucearlo. Ganó doscientos dólares en la última carrera, durmió cinco horas en un asiento de la parte alta de las gradas medio doblado como un gusano y vomitó otras cuantas de veces a los pies de un párroco católico enganchado a los boletos y a la adrenalina fuera del confesionario. Despertó sin resaca y se bebió dos vodkas con hielo en la barra del antro de los caballos. Se pasaba las manos por la cabeza, casi peinándose entre los dedos cuando cruzó la mirada de Helen, una alemana de unos cincuenta años, rubia y deseablemente puta: le dijo con los labios cerrados mientras regresaban aquellos ojos a su marido, un teutón gigante como un cíclope. Le pidió un cigarro a la mujer del jayán y en dos trocitos de hielo, eran amigos y europeos, quedaron para la noche. Hank, iría solo, aclaró.

Llegó antes que la pareja, todo un anfitrión. Tomó un trago y dejó cincuenta dólares al barman; cuando entraron ellos estaba poniendo música en una sinfonola; sonaba un saxo, Parker quizás. Tenía la mesa elegida, la bebida y la noche. El camarero traía ron, vodka y cerveza como si se lo mandara el dios de las letras. Hank bebía, Helen bebía y el gigante trasegaba litros por minutos. Al cabo de dos horas había un faro en el bar, era la cara roja del alemán desmayándose sobre la falda de su mujer con los ojos abiertos, borracho y con hipo; Helen le puso el trono a tiempo mientras se levantaba. Hank había bebido la mitad de otras noches, dejó claro por cincuenta pavos en la barra que sus copas irían con mucho hielo y poco artefacto. Salió agarrado de Helen a la calle ¡Taxi! al Hotel Blue Lantern de los Caracoles, por favor.

"Si eliges este camino, debes seguirlo hasta el final" le decía a Helen, la aprendiz de escritora.

BURDELES EN LOS FRUTOS DEL TIEMPO Y EL AMOR DE UNA FLOR. Hipocresía de una noche de Agosto cualquiera.

2009-09-24T15:11:00.008+02:00

Campañas llenas de héroes que derramaron flechas desde el norte más frio al sur más inhóspito, cortando cabezas y creyendo que las mismas flechas que destrozaban yugulares eran las otrora utilizadas por Cupido Corazón de Lata de Tomate. Libertad coaccionada y sementales eunucos en los barcos árabes de Constantinopla, latidos de ballena en el pecho de un pájaro y seis chicas con anillos de aluminio hablan en la esquina del Hot Club 3 necesitadas de eventos que contar en sus noches de velos transparentes y uñas sin pintar ¿Podríais ser reinas del Kamasutra tu amiga y tu? Rodeada de plantas con tallos de aceradas mallas medievales, la religión dentro del convento burdel, tus ruegos en la mesa de un alquimista y los zapatos llenos de barro, chicos impúberes se masturban mientras no os contenéis en hablar de los bellos sexos que ocultáis tras la fuerza del candado de castidad, miedos inocentes en las sonrisas, vejaciones de tres mil muertos enterrados en una fosa llena de piedras; alimentos untados con grasa de almizcle de hienas con prepucios falseados, hambrientas: santos recién degollados, las madres fornicando con un mínimo y apócrifo Satán, engañadas por ellos y por sus hijas se arrojan al arroyo de la lujuria más libidinosa, la prohibida en la cruz llevada a Roma. Centenares de niños sin brazos comen de un suelo infectado de gusanos bicéfalos en rumiante sintonía con la música de Reed; recoges tu falda y dejas de pensar en todo esto mientras miras a las otras cinco entrometidas, no habrá fármacos que laxen sus almas... algún miedo.

Siempre pensaste que eras diferente. Ahondabas en tu alma y enmudecías con lo que sacabas de ella y no podías decir a nadie, ningún lastre en el que descansar, te fustigabas con el rabo de un Minotauro y apagabas la pasión en la cama de un ser imaginario que te follaba siempre que cerrabas los ojos a las diez de la noche en luna llena; deseabas a tu mejor amigo pero era el amante de tu hermana. Odiabas y no te sentías mejor que ellas, eras tu y el dolor, nadie mejor que tu... nadie mejor que tu alma de Hermafrodita Negroponte Cuervo. Ningún dolor llegaría a superar tu tormento cuando hoy se sepa en el prostíbulo esa realidad que es tu lenocinio, aquél desatinado parto con tus sexos rechazados y llamados pura monstruosidad; allí reirán y te humillarán. Pero debes de ir, debes afrontar tu vida, debes de volver a enamorar al que te amaba tal como eres ¿Acaso eres tu quién ama así, quién acepta que el amor es ciego?. Jactancia.

GIROSCÓPICAS

2009-07-16T12:35:00.010+02:00

_._

YO, AL OTRO LADO
_._

No, no dudo, sabes que no quiero verme dentro de un caos anunciado.

Sé que no dudas, yo tampoco _ convino Coda. Es seguro que vamos hacia nuestro propio destierro, lo deseo tanto como difícil se presenta todo, saldremos al amanecer sin luz; necesitamos dormir ésta noche bajo techo ya que quizás no podamos hacerlo en muchos días, duerme...

Días fríos, interminables noches ácidas en el horizonte y desolación, la peor de todas, una humanidad cargada de remordimientos que se desangró en luchas tan áridas como las calles que recorrían en silencio, de la mano primero, separados y pensando en demasiadas cosas después; el viento zumbando en un cartel descolgado de una traba de la pared que lo sostenía, un bulevar tan muerto y gris como todas las ciudades que quedaron en pie, suciedad y escombros, coches abandonados y ojos demasiados oscuros y asustados en las esquinas que brindaban refugio a los pocos seres andrajosos que se agitaban en la incertidumbre más dolorosa y en sus propias consternaciones, decepción que les abatiría sin posible reacción, desmiembro del alma que ambicionaban ocurriese antes de un mediodía cualquiera: antes, mejor; después: suplicio, dolor, parpadear incesante, perplejos en esquinas y en fachadas destruidas cuando el sol coloreaba de rojo inhiesto, duro y mortecino, apenas creando sombras sobre sombras que dejaron de deambular por causa de la estupefacción más colérica, un mundo acabado en el hombre. Llegaron a las afueras de la ciudad y encontraron un árbol, el único que aún era reconocido como tal, con dos hombres muertos amarrados a su tronco carbonizado, la señal de que entrar en esas calles era demasiado pesado para la piernas, tendrían que recorrer el camino de los propios pasos, allí no quedaba nadie, ojos, ojos mirando a la muerte de un Lucifer con el trabajo hecho, ni dios miraba ahora sus cruces y sus libros incendiados ¿dioses? Tres, pensó Coda, tres en una lata de melocotones, llevaba cinco latas; seis más de carne y todo lo que pudo salvar antes de la ruindad del enemigo inexistente... comida para una semana para los dos, Karla cargaba con agua hervida y una barriga de seis meses creciendo. Los demonios del árbol les miraba con la cabeza ladeada sus espaldas mientras desaparecían dejando atrás una nube que pronto sería demasiado tóxica, el viento les siguió, tampoco quedaría sitio allí mañana para él, salió detrás de ellos, los últimos, los cuatro.

No puede haber presente umbrío si lo que se pretende es crear un futuro para encontrarlo en el tiempo y reconocerlo, tendemos a olvidar todo sufrimiento para intentar sobrevivir, es un mecanismo de defensa automático y eficiente de la mente; poseer al optimismo para crear futuro o morir, nadie desea vivir en el más oscuro de los protervos, insistir en la vulgar maldad es cuando menos, de necios. Comer, saltar o reír; caminar y no desfallecer, durante veinte días descansando tan sólo para beber y recuperar el aliento de un bebé, hacia el poniente, más allá de todo lo que acabó siendo un malogrado intento de futuro; ese futuro incluido en el pasado que decía Eliot no volvería a tener su sitio en ésta nueva reconstrucción del mismo, no se chocarán los presentes, pero sabemos que los mismos coexisten. Escribir de memoria todo lo que nos enseñaron y leímos, ver crecer a tus hijos sanos en la montaña solos durante años, descubrir décadas después que nuevos cretenses, griegos, egipcios o aztecas conquistaron el mar y escribieron sus enseñanzas, mezclar la sangre y cultivar la mente adormecida, Alejandría y la nívea Cleopatra, los judíos y la crucifixión de Jesucristo, caída de todos los Imperios antiguos y la oscuridad de los siglos Medios, el Renacimiento y las Luces, Ilustración, inventos y máquinas, el amor y el retroceso del Big Bang, el amor de tu vida eterna y la misma singularidad del espacio-tiempo de la explosión es la que hace que volvamos a vivir una y mil veces esa misma realidad reescrita por unos Adán y Eva lejos de un paraíso en decadencia, cayéndose a pedazos mientras ellos dejan atrás a la serpiente con los ojos del recuerdo arrancados amarrada al árbol del final de la última destrucción vital y regeneradora de vida.

CABARET. mis francesas fantásticas (III)

2009-07-07T13:39:00.009+02:00

_._

EL SUEÑO DE MATA-HARI.- Striptease exótica, espía y cortesana militar.
_________________________________

La alcoba llena de penumbras en la víspera de la tarde, era la luz debilitada que entraba por un pequeño resquicio que la ventana olvidó cerrar otra tarde cualquiera; agradeció el olvido y se acurrucó casi vestida en la cama de sábanas de raso color violeta, no estaba cansada, nada deseaba olvidar, solo quería soñar. El calor de aquel campo de lirios ensiformes no incomodó a Margaretha, hasta el ardiente crispar del fuego de una chimenea, media en el intento de evadirnos y la mente concibe brisas que apartan dilemas extraños ya inconmovibles hasta el día de la expiación que los bandos esgrimirán para así recomponer sus maltrechos y putrefactos egos. Sus enormes ojos cansados de mirar años de traición, ahora entrecerrados, observaban el cuadro “the joy of life” de Matisse que le había regalado la gitana Tadea Mirszlac, tocándose donde tantísimo había sufrido un pezón arrancado; la imaginación veló a la mentira existencial y la quimera propuso, ya nocturnos, pequeños viajes en los brazos de alguna confusa Deidad que ofrece los inalcanzables sueños en color.

El sabor de salones con maderas oscuras en las paredes, lámparas de cristal y de copas de vinos de la Borgoña; sin luz detrás del opaco gambox negro que cubría su cara. Moralmente… no quería esa palabra en su sueño, inventaba su vida y era una ramera, traidora nunca, lo dijo; giró su cuerpo junto con sus pensamientos que ya no le pertenecían y entrelazó sus manos. Ruido de coches cargados de putas, la existencia de los viajes sin movimiento, precisión de las imágenes sin sonido, trajes nocturnos y los uniformes militares; el nuevo siglo y toda la Francia derrotada necesitaba de un sueño reparador donde lamer su sacrificio. Los pájaros en sus nidos robados, los ladrones en sus tronos de ladrillos de conventos, donde nacieron; la inmensa eternidad del humano que se cree poderoso, un ignorante falto de razón que ejecuta imprudencias llorando en sus mismas contradicciones; el cielo gris como la agonía, color del cielo gris que lo relativiza todo, luz blanca delirada durante meses para el día de tu muerte. Con los ojos robados de su ser, evoca en su mente el sueño frente al Matisse donde sus enormes ojos vuelven a sonreír acariciando su pubis por las sábanas italianas... pueden quebrantar la vida pero jamás los deseos más íntimos en el instante más sublime, ese en el que no quiere llorar y se hace fuerte en el exceso de confianza, el relámpago del tiempo que derrota o por el contrario, salva el honor de los que serán los verdaderos triunfadores… La alcoba como prisión a veces puede parecer decadente, otras veces refugio, buen sitio para la violencia legítima del sueño más deseado, el último.

Asumir el crimen abstracto y el presente, dejar entrar la luz de la mente hasta la garganta como un rayo que obliga a respirar sin vomitar aunque el dolor sea el de dos mil parásitos con dientes nuevos ensartándose en el aliento; los cuerpos sexuados desgastados en oníricos deseos; el sudor y la ley de otros lugares, allí donde existen las fronteras y las riquezas, los intereses y la equivalencia desproporcionada del yo; traspasando la fase ligera del sueño y deja de percibir los estímulos que nos unen a lo que tenemos alrededor, bloqueado el acceso a la información se relaja la actividad cerebral y, profundamente, ya perdida, siente un beso en la boca entreabierta, sensaciones superpuestas, indefinidas, verdaderas; la cólera de saberse muerta, es la química restaurando en lo profundo de la desorientación más confusa las sensaciones físicas en el mundo de lo improbable, la agonía de un siniestro baile de espías, la sinrazón y las imágenes desbordadas en el cerebro, querer soñar con el comienzo del juego donde otros derramaron las frustraciones para poder destruirlo al oír amarrada a un inasible poste de ejecución… ¡Fuego!

-Mata-Hari nació en Leeuwarden, Holanda, el 7 de Agosto de 1876. Murió ejecutada el 15 de Octubre de 1917 en Paris, sin venda ni ataduras mirando sin rencor a los soldados que le dispararían. Se llamaba Margaretha Geertruida Zelle; H 21.-

EL ENTIERRO DE BORIS VIAN -LA MÚSICA Y EL PLACER DE LA CARNE-

2009-06-19T00:50:00.023+02:00

_:_

"Macho, hembra, asno o calabaza. Esta noche daré por culo a todo"

B.M. VIVEROS

La música de los cipreses atrapando las palabras del viento suena como el silbido de las pelotas de goma disparadas por un policía loco con el gatillo en fiesta; color morado de los pelotazos en la cara, dulzor de sangre y hematomas dignos de un grifo para saciar la sed y dejar al pancartero pro-vida o pro-coño, seco de glóbulos vitales. Voy a las manifestaciones a chupar sangre, recojo a todos los caídos sin monumento. Algunos, con el ojo sacado de la órbita, caen en mis manos sin yo hacer el mínimo esfuerzo, desdichados, la cara que se les queda, abriendo el ojo descolgado en la mejilla, al sentir el desvanecimiento que provoca la ausencia total del brebaje esencial rojo; dobla las rodillas y entreabre la boca en el suspiro final recorriendo su vida, turbiamente recuerda y maldice el momento que preparó la mochila para su manifestación, la última de su vida, ésta tan grotesca, recordarme la cara de su hermana al morir de impotencia. Es la hora del entierro.

Recorro las calles pensando en “agentes” que me alivien el desconsuelo de no ser el más horrible criminal entre todos ellos: Damien Hirst hace esculturas en formol; Nadezhda Zimbovich y sus niños adolescentes Sergei e Igor Zimbovich se comieron con patatas fritas el hígado y el corazón de su primo Mikhail Sherement de 26 años; los demás órganos lo saborearon en una especie de salsa sin aditivos, desechando lo que quedaba en una bolsa de plástico y la tiraron a las afueras de Krasny Sulin. La mamá caníbal y sus vástagos, unos angelitos si los comparamos con su vecino (y conmigo, piense usted) más internacional, el afeminado, comunista, tímido e introvertido Andrei Romanovich Chikatilo (o Tchikatilo), el mayor y más famoso asesino en serie de Rusia, tercero en la clasificación mundial, después de Harold Shipman y Javed Iqbal. Consiguió hacer famosa a la región en la que residía, Rostov, en todo el mundo. Un condenado inocente, una esposa confiada y una peculiaridad genética con el antígeno B, le permitieron dedicarse a matar, mutilar y devorar durante doce años en ambientes logrados tan enherbolados y asfixiante en vísceras como los que Sullivan plasmaba en sus libros; atmósferas exactas al estremecimiento que vive una madre que ve la serpiente que regaló a su hija y con la cual duerme todas las noches totalmente estirada a su lado, en la misma cama, sabiendo que la está midiendo para comérsela. Abro el librito “El amor es ciego” por la página final en donde bien se describe que todos los habitantes de la ciudad se sacan los ojos para seguir follando por las esquinas sin congoja y a capricho con quién sea para no ver más la luz del sol y para dejar de calumniar a los reyes verdaderos, los asesinos de las crueles mentiras. Sientes la necesidad de dar los cortes de mangas ejemplares a todo el statu quo y a sus degeneradas esposas, a los mártires y orinar en los jardines del Papa sagrado y rebautizado en tinto del Burdeos más riojano (la pura falsedad acechando a la Pura Concepción), en adorar la antropolicandria-licantropía, comer hierbas, jazmines y carne de puerco con vísceras humanas de la peor especie; dijo: Escupiré sobre vuestras tumbas; era el hermano negro y Vernon Sullivan murió en la proyección de la película, hoy es su entierro, cuando Francia ha evocado su obra glorificándola medio siglo después de su muerte. Es la hora del trompetista de la banda de Jazz, buscando un soplo del corazón en el cementerio. Veo a Denis el licántropo, a su lado Alfred Jarry, el autor de Ubu Rey, cuya Patafísica, o -ciencia de las soluciones imaginarias contra la filosofía positivista y la equivalencia de los contrarios- alimenta a Simone de Beauvoir, Georges Perec, Calvino, Julio Cortázar, Jean-Paul Sartre “Les temps modernes” en el siglo XXI; tenemos las armas y los pseudónimos: Bison Ravi, Hugo Hachebuison, Vernos Sullivan y la intelectualidad existencialista de los arrancacorazones: La CARNE y su característico dolor del que hoy nos libraremos porque “me tienta y tenemos razones para matar al enemigo” desenterremos a quién enterró sus amigos, el contrapunto de la nariz en la tumba del pájaro carpintero.

La niebla se disipa y dos golondrinas me dejan atrás rozándome la cabeza con sus garras de búho, sincronizando las órdenes a los llamados perros por todos aquellos que nos cazaron durante siglos, el hexágono debe ser protegido por ellos y empieza a llover las gotas de agua que el hálito del viento trae a nuestras espaldas. Llueve gris, cielo, tierra, y el horizonte rojo al caer la tarde; Mozart en un ataúd encima de un carro y un solitario perro por comitiva, llegamos donde desagüan las seis avenidas de los bulevares del Jazz, la música: Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker. Denis con sus bellas licántropos femeninos desnudas, sensuales vigilantes con grapas tubo en las costillas, aparecen por la rue Edgar Quinet. Tchikatilo riéndose del infierno con mamá caníbal y los Zimbovich con la cabeza del primo Mikhail en las manos, comiendo de ella, se paran frente a la Bastilla; los diez jueces y un bebé con los ojos arrancados llegan de la ciudad de la niebla, no se les veían los pies, con espadas de chapa dorada de los taxis donde amaron a las mujeres pez merodeando por Paris, se apartan de todos, es como si nos oliesen la temperatura, se refugian detrás del bebé con colmillos.

Estoy al lado del Silbito Homero que recita enclenques imposibles mientras ya llueve desde el suelo mojado saliva emponzoñada de gusanos donde nadan los sapos: es la señal… Desde las torres de los cementerios, todo Paris, bajan lo escritores que viven eternamente acompañados de Modigliani, enfrentan al Presidente y a todos los lacayos del poder francés mientras llegamos, por la calle donde ayudamos a Stendhal a salir de su tumba, hasta ellos; el bebé colmillos de llaves ha desnudado a los comestibles, empezamos a degollar a todos los quo poder desgraciados que tuvieron suerte en ésta vida. Las lobas se comen a las mujeres saboreando la sangre caliente que brotan de sus sexos hinchados por los chóferes negros, Amadeo “Modi” borracho, las pinta con claveles en el pelo mientras fuman toreras; llueven trozos de ratas sifílicas y la niebla se llena de sangre mientras que la primera dama está dentro del hexágono, desnuda, transformada en una maravillosa Sybila K’Norte que al entrar en su circulo me devora los pezones, destroza mi ego, se come mis ojos, gime atrapando con sus garras mi sexo mordiendo mi cuerpo mientras cae mi cabeza arrancada rodando dentro de la tumba de Sullivan llena de clavos y de poemas:

“Y luego, cuando todo haya terminado Morirè”.

____________________PATAFISICA_______________________

-La Patafísica es la ciencia de las soluciones imaginarias que atribuye simbólicamente a los lineamientos las propiedades de los objetos descritos por su virtualidad. La equivalencia de los contrarios. Es tal vez eso lo que explica el rechazo que manifestamos de lo que es considerado serio y de lo que no lo es, porque para nosotros "serio" o "no serio" es exactamente lo mismo. La literatura como experimento, como azar de palabras. Sustituir palabras de un texto por su definición, crear de antemano una lista e introducirla en un orden preciso, abrir por azar un libro y a partir de una palabra escogida automáticamente escribir y escribir, la novedad, la superación de los formalismos, el texto como placer, el lenguaje como un mecanismo imposible para captar la realidad, su superación, la escritura emanada desde el inconsciente, desde las vísceras, el absurdo, la causa. La vida como juego. La literatura como juego, jugar y jugar. Y después, jugar más. Eso es Patafísica; aunque uno no quiera, siempre está haciendo Patafísica- Ubú rey. (G)

MI GALATEA “JAPAN C7XR1” DE FARGO EN OKLAHOMA TOKIO

2009-06-13T17:23:00.020+02:00

_ : _

Tengo experiencias virtuales sexuales casi como la realidad misma, me saben tan bien como un zumo de naranja exprimido en un brazo de robot, si exprimo las naranjas con las manos, me saben igual, ya no noto la diferencia. Me hago una paja y me invento una vida, un trozo de Platón y media raya de coca que sobró de anoche se la echo al gato en los bigotes y las putas más remilgadas, asomadas por el balcón viendo pasar a un Cristo de pantomima, no llevan bragas bajo las lujosas mantillas negras.

Vivo en el 4-º C enfrente de una familia numerosa, muchos hijos y muchas horas de trabajo para el padre de semejantes bastardillos. Está escrito que a una milla de su casa encontrarán su cuerpo tirado bajo la cama de una lumi barata de veinte años, desnudo y con un condón de fresa bien apretado a su sexo, mordido. Ella siempre está sola, creo que su vagina también lo está, llegarán los problemas por ahí, es como si me hablaran esos labios, verbigracia, entre sus blancas piernas; y ella está muy alterada, no deja las rodillas quietas cuando habla conmigo y con los Vanss infantes prole rodeándonos como hacen los Sioux; yo le miro a los ojos, me olvido de lo que habla su idioma lengua al instante, como una manzanilla instantánea en sobre y estrujada, me interesa el liquido… se muerde los labios y la niñera recoge a los chillidos estridentes; una chica muy joven de sonrisa suave, dejando los labios de la boca entreabiertos mientras su piel fresca armonizan mis latidos desbocados, al girarse para encarar la desaparición de mi escena me mira y mueve las caderas cargadas de un vicio antiguo que ella conoce.- Vanessa deja de ser mamá y se acerca de nuevo, hasta tiembla, tiene una melena morena lisa que me gusta oler, mientras viene a mi puerta enreda sobre su dedo índice un mechón de pelos y sus pezones erectos me señalan como afortunado, espero a que esté a mi altura y le beso los labios mojados de saliva, entro en mi casa y ella tras de mi, la miro al dejarla pasar.

Galatea está sentada desnuda en el sofá blanco, tiene las piernas separadas y muestra su sexo oscuro oriental de vello negro. Al verla, Vanessa se arrodilla y le besa los muslos, yo las miro y sonrio, me desnudo y comienzo a besar la espalda de Vanss, le quito la camisa de mami a las ocho y le arranco el sujetador, le acaricio los pechos e imagino un susurro, un gemido hirviendo en la sangre; le bajo las bragas y le dejo puesta la falda, se la subo para sujetarla mientras la penetro, las chicas se miran, me separo un poco para acariciarle y mojarle el sexo, no creo que aguante mas fuera de su coñ...

¡Hostias! Llaman a la puerta, me subo el pantalón y abro poniéndome la camiseta azul de Delfín: Hola, me dice una señora que alguien dibujó para un trío de ases. _ Hola, le digo. Se mira el reloj, no sé por qué, y me pide cinco minutos de mi preciado tiempo; se los concedo (pudo pedirme la vida) y empieza a hablarme de las máquinas de hacer el amor y de lo robots en la segunda década del siglo, amantes únicos y sensoriales; me larga, mientras no para de hablar, un catálogo de papel cuché de gramaje extra mate donde intento leer, pero su voz me obliga a invitarla a entrar, la escucho pero ¡quiero que entre ya!... ya sólo miro su idioma lengua, me encanta como va vestida, examino cintura, pecho, caderas, piernas, lengua rozando labios rojos, nariz, chupársela, meter mi lengua dentro de sus agujeros nasales, asfixiarla doce segundos…. Escuchándola:

Soy Jeanne Hteirmen, repite nerviosa, la directora del Instituto Kinseylop; (I.O.Cia), existen ya nuevos sistemas para crear maquinas eróticas, cabe esperar que el sexo robótico o virtual, supere ampliamente a la experiencia carnal. Serán una experiencia multisensual de sexo a distancia o digital. Hoy se cuenta con todo lo necesario para desarrollar esta tecnología y diseñar parejas virtuales o robóticas de acuerdo a nuestro gusto…vendemos una muñeca híper realista, casi imposible de diferenciar de una mujer real. Cada milímetro de su cuerpo cuenta con lo último en tecnología. Su piel esta compuesta de un tipo de silicona usada para propósitos quirúrgicos, su esqueleto es súper anatómico con articulaciones similares al cuerpo humano real, su cuerpo tiene la consistencia de la carne humana, sus senos son una copia exacta de los senos reales en cuanto a dinámica y consistencia, maquillaje de larga duración, peluca tejida con cabello real y cada mínimo detalle esta hecho a la perfección para imitar a una mujer de verdad, incluyendo ojos, labios, dientes y vello púbico (a pedido del cliente). El set armable también incluye un kit de limpieza y una variedad de rostros a escoger del cliente. Los cuerpos vienen en dos modelos (cuerpo adulto y cuerpo púber) y la vestimenta también esta incluida en el paquete. Tal es el éxito de estas muñecas que muchos japoneses están dejando de lado a las mujeres reales por tener una colección de estas muñecas. "Una muñeca no puede herir tus sentimientos y te pertenecerá solamente a ti". (Jeanne excitándome) pienso.

La invito a un té; le digo: entré por favor. En el centro del salón están mis muñecas Galatea y Vanessa como las dejé, en un cunnilingus silencioso del que pronto saldrán los gemidos de Jeanne, que ya empieza a quitarse las medias negras sonriendo rojo lamiéndose el lunar pintado Marilyn Doll.

EDGARD VARÉSE. músico

2009-06-12T05:12:00.005+02:00

______

Nació en París un 22 de diciembre de 1883 y falleció en Nueva York, 6 de noviembre de 1965.

Yo conocí la música de éste genio incomprendido en los años del alfajor de menta de Calatrava, aquel que cuando intentabas comerlo, quemaba, por duro y por fuerte, se me saltaban las lágrimas a cada bocado, era la menta silvestre la que hacia estragos en mi paladar y en mis ojos; reconocía en los alfajores a la cebolla. Escuchaba su música y me quedaba en trance fortuito, no lo buscaba, el desmayo, pero él me encontraba a mi, me tomaba sin aviso previo y me lanzaba contra la pared o contra una plataforma petrolífera en medio de un océano helado de escarcha, asfixiándome de éxtasis, casi arrancándome los pelos de las ingles y ese dolor placentero me hacia perder el control y, creo que el conocimiento, también, pues cuando acababa la música no sabía donde estaba, aunque siempre recordaba la pieza del monstruo Varése, cómo para olvidarla.

Decía en un texto de esos excéntricos que se escribía Frank Zappa: “No te puedo dar ninguna idea estructural o suposición académica sobre cómo funciona su música o por qué pienso que suena tan bien. Su música es completamente única. Si no la has oído todavía, corre a oírla. Si ya la has oído y piensas que podría servir para hacer efectos de sonido divertidos, escúchala otra vez. Recomendaría la grabación de la Chicago Symphony de Arcana en RCA (a todo volumen) o la grabación de la Utah Symphony de Ameriques en Vanguard. Además, hay una biografía de Fernand Oulette, y están disponibles partituras en miniatura de la mayoría de sus obras, publicadas por G. Ricordi.”

Zappa escribió esto en el 1971, yo no lo leí hasta ayer; pero si que había leído que Le Corbusier había compuesto un poema electrónico con el delirante de Edgard Varése, un poema que me saca de la inmodestia fingida de los modernos (si, esos que todos sabemos quienes son y que nos dan tanta pena de que estén mezclados con lo realmente auténtico) y del aburrimiento preñado de más saturación de músicos y de músicas idénticas con estribillos hermanos. Por lo tanto, con la música electrónica, tuvo por fin una posibilidad real de salir del anonimato y de la incomprensión de sus coetáneos. Debido al desarrollo de la grabadora, produjo Déserts de viento, percusión y cinta (1954) y éste POEME électronique (1957-8), concebido para ser difundido en el pabellón de Philips en la Exposición de Bruselas de 1958. Sus últimos años estuvieron dedicados a proyectos sobre temas de la noche y la muerte, incluida la inconclusa nocturna para voces y orquesta de cámara (1961).

Estoy escribiendo mientras escucho el poema electrónico, y no sé si obtengo o doy a cambio, si estoy sentado o subido en la lámpara, espero que al despertar, si caigo, el doctor sepa ponerme una escayola en el brazo de última generación, esas que traen compacts disc y refrescos de Kentucky incorporados de serie. Espero que os guste, mi brazo roto y la música, que es como un extraño revoltijo de tambores y otros sonidos desagradables, de los mejores, que cuando los escuchas sabes en la segunda nota más baja de fagot o en un armónico de violín, si las contiene, que son los sonidos compuestos por un genio, una experiencia excitante y plena, hasta entrar en coma y olvidar los dulces de menta.

MARIQUITAS VOLADORAS * Y * LAS AGUJAS CANTANTES

2009-06-07T00:51:00.019+02:00

Una luz roja y doscientos mil bichos revoloteándola en una noche de verano en el sur de la zona templada; si nos acercamos un poco más a la luz cinabrio oscura, los voladores van creciendo y, si nos acercamos aún más toman aspectos respetables, casi, empezaríamos a sentirlos como algo más que un bicho con aguijón o con dientes molestos para nuestra novia que pasea a nuestro lado y da grititos placenteros cuando es mordida por algún travieso gusarapo con los ojos lujuriosos más grandes que el cuerpo, aunque el hombre siempre tienda a creer que se queja como una boba chiquilla; y si pudiéramos observar sus vidas, la de los bichos no la de la novia, con un microscopio virtual de pantalla y las 24 horas del día a modo de reality, ¿por que no? Podríamos asistir incluso a sus pedidas de mano, acceder a sus diarios íntimos, me encantaría poder leer lo que una mariquita de lunares cuando antes de irse a dormir, y con la boca llena de miel y de besos del coleóptero enamorado, escribe en la punta de una rama; o poder oler los pucheros que cocinan las abuelas mariposas emperador, imagino que serán un manjar y un viático para las mariposas que lleguen heridas a la casita del bosque…mmmmm… ver el traje de novias de una cigarra o beber el licor de los gorgojos del arrozal; un placer oír las conversaciones de los gusanos del olivo centenario cuando desfilan por su tronco en fila de a uno y muy pendientes todos del que va delante, el mismo que dormitar con la música desapacible y ruidosa en baja frecuencia de onda de los hemípteros. Alguna vez le oí a mi cabeza decirme que oler la axila de una mariposa era exhalar la concepción de lo que llamamos energía, ver lo no visual; me fascina aquello de que en el fondo hay sitio de sobra, lo dijo Feynman (nobel de física, del 65), el primero que habló de nanómetro, nanociencia y de aplicaciones médicas más eficientes; otros pensaron en modificar moléculas determinantes en los procesos de la vida y otros, los nerviosos del dólar, pensaron en generar armas poderosas ensamblando la configuración de ciertos átomos jugando con la mecánica cuántica y haciendo saltar todas las leyes establecidas hasta ese momento de la química, todo se vuelve diferente por que somos y adoramos a las nanopartículas.

En éstos territorios del pensamiento indefectible andaba (todos sabemos que el cambio se produjo en nuestras mentes) cuando me picó en el brazo la aguja de un tocadiscos de los setenta que no ponemos en casa desde que el bafle murió y allí quedó de mueble decorador; miré a mi brazo y la aguja muy estirada, casi de puntillas, me siseaba, quería que la escuchara ¿Cómo? Le dije enojado, pero es tarde, muy tarde, treinta años callada y quieres que te escuche ahora, no te entiendo.

Se acomodó encima de un separador de páginas que tenía sobre un cuaderno y empezó a clavarme su dicción secreta de tocadiscos de los últimos sesenta's: Mira, los años me han hecho ver que si no disfrutas antes de los setenta no oxidas en condiciones, es como si en vez de oxidar, encogieras metal, te doblaras; _ Eso es lo que le pasa a los humanos, pensé mientras me iba estirando hasta apoyar mi espalda en el benigno sofá y soltando mi bolígrafo me sujetaba la nuca con las manos, quería oír a una aguja con ínfulas de cotorra seductora, mimosa su postura en el cartón con el bigote de Cervantes… Así que, continuó, he pensado que quiero vivir, que me lleves a un crucero, por ejemplo; entrar en un camerino y revivir la escena de los hermanos Marx, llegar en el momento en que se abre la puerta y que al entrar yo ya no quepa un alfiler, reventar aquello, salir disparada con veinte millones de agujas más al pasillo y que tu me filmes con la 8 mm; andar por las calles de San Francisco y rodar por sus empinadas cuestas que desembocan en el muelle donde atracan los buques de la China; volar engranando una cometa, a cien metros de la tierra; ir a la ópera en el pelo de una dama sujeta a un pañuelo o en un tocado hortera, quiero ir a la opera de Sídney. Fumar cigarrillos liliputienses de carbono, navegar por los canales de Ámsterdam y cantar Lili Marleen… cerré los ojos, la voz de la aguja fuera del vinilo era soporífera, dulce opio; fantaseé con el posible pero inalcanzable sueño de los hombres: no envidiar, erradicar los crímenes más abyectos; evocar, invocar dioses, tangibles en el mismo momento de las plegarias; reanimar corazones parados que nos destrozaron los nuestros al detenerse; reconstruir la Alejandría más sabia y fastuosa, reflotar la Atlántida y conocer sus secretos… una sensación orgásmica recorrió mi cuerpo, abrí los ojos y volví a la realidad: _ ¡Anda chica, aguja parlanchina!, ponte el capuchón abrigo, salgamos a dar una vuelta que te invitaré aún a una cerveza ¿Es lo que querías no? Vamos, es lunes, el mundo duerme y ningún dios habló de ésto.

ONDULADAS MATUTANO DE PIRITAS. Francesca Woodman.

2009-06-02T23:38:00.012+02:00

A través de la ventanilla mojada del coche veía pasar las casas, las farolas y a los paraguas cubriendo del agua a toda clase de personas, totalmente desfiguradas. Culpe al sopor mental y físico por el que estaba pasando, un embotamiento de siesta de alta cuota, nadie podrá imaginar lo mal que se pasa cuando todo te deja en coma y luchas sin sentido contra algo que sabes que no puedes conseguir o, quizás muchos lo sepáis pero que no me lo habéis dicho, es decir, tengo el derecho supremo de las águilas voladoras, a decir que lo padezco sólo yo, el letargo y el tormento desconocido. La última casa de la esquina, que es una Boulangerie, una de mis palabras favoritas junto a Planetas o a la bendita Chapa, son muchas... con un escaparate siempre lleno de panes, creo que la especialidad de ésta es el pan de chocolate, los hornean como si fuera un bollo y por dentro es pan blanco, por fuera está el chocolate, esto no lo he querido obviar para ayudar al que piense que lo puede encontrar en la bandeja de papel; en su esquina hay un semáforo en rojo, detengo el coche y limpio el cristal de mi ventana distorsionadora, tengo que girar a la derecha, voy a una recoger a una fotógrafa que un día morirá y todos seremos sus máximos incondicionales, por no decir devotos, ya sabes, si quieres ser lo más cool tienes que poner el disco de las covers más chocantes pero al no citar al grupo que en sus años fue la caña, no es aún el momento de su revival, quedamos como dios, tendemos a esperar a que se mueran los mejores para “revivirlos” y, como llego a los aparcamientos en donde tengo que esperar a la chica pelirroja, aparco y enciendo la radio, saco un libro pequeño de Girondo que me prestó M. y paro el parabrisas, ha dejado de llover. Leo:

SIESTA

Un zumbido de moscas anestesia la aldea.

El sol unta con fósforo el frente de las casas,

y en el cauce reseco de las calles que sueñan

deambula un blanco espectro vestido de caballo.

Penden de los balcones racimos de glicinas

que agravan el aliento sepulcral de los patios

al insinuar la duda de que acaso estén muertos

los hombres y los niños que duermen en el suelo.

La bondad soñolienta que trasudan las cosas

se expresa en las pupilas de un burro que trabaja

y en las ubres de madre de las cabras que pasan

con un son de cencerros que, al diluirse en la tarde,

no se sabe si aún suena o ya es sólo un recuerdo

¡Es tan real el paisaje que parece fingido!

Pienso en los bollos de chocolate marroquí (sería buena idea para una tarde), al sonreír tocaron el cristal del asiento de detrás, Ella; me incorporé un poco y bajé para abrirle la puerta, me sonrió mientras decía con las manos que no, que qué me creía, a mi que no me creo nada, su melena me la puso dura, me controlé, lamí el lado oeste de mi sátiro reciente, mmmmmm¡ arranco el auto taxi, soy un pirata, vivo de robarle el trabajo a otros y las mujeres de los otros, que les den, a mi me robaron todo, hasta me duele el estómago de comer frío, amante de la metafísica que ya dije que era. Salimos del parking y me dice gira a la izquierda, ¡uy! Pensé en la zurda del tirón, casi cachondo de nuevo la miro por el espejo retrovisor y me mira con ojos viciosos, bajé la mirada y me torturé un poco más, _ No, no puede ser... esos ojos son de tanto mirar por el ojo biónico de la cámara durante tanto tiempo, el día es muy largo y una mañana trabajando más,- me decía y volví a mirarla, estaba llorando con los ojos muy abiertos, muerta. No pude hablar con ella nunca más. __El 19 de Enero de 1981 Francesca Woodman se suicidó saltando por una ventana del Lower East Side de Manhattan. Antes de suicidarse, en una carta a un amigo de la escuela, Sloan Rankin, escribía las siguientes palabras. “Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y preferiría morir joven dejando varias realizaciones… en vez de ir borrando atropelladamente todas estas cosas delicadas…”.

El coche de detrás me dio una pitada desagradable de esas y me sacó de mis eternas ilusiones de haberla conocido, sonaba Deep Purple y la escocesa de la melena color güisqui me seguía mirando y me entregaba un papelito que decía: -Hotel Paradise, los dos, ¿quieres?- Eso quería deciros, ¡ahí os quedáis!

_________________________

FRANCESCA WOODMAN

Es difícil a veces encontrar las palabras adecuadas para describir ciertas obras. Las fotografías que Francesca Woodman tomó entre 1975 y 1981 pertenecen a esta categoría. Que causan el mismo tipo de confusión que es tan común cuando hablamos de amor: la ambigüedad sólo aumenta con la fuerza de los sentimientos involucrados. En estas fotos ambigüedad, reina soberano, fruto de la artista respecto de su mundo interior y su curiosidad en relación con una fuerte y fragmentaria pero sentida realidad. Francesca Woodman no parecía interesada en el modelo cultural de la mujer de hoy: no hay investigación en su trabajo, sólo un tipo de investigación, un total acumulado en una, las imágenes que tome sobre la mujer diferentes modelos. La influencia del surrealismo también debe tenerse en cuenta para su interpretación del cuerpo femenino, lo que representa una ruptura con los modelos tradicionales de representación. Pero incluso en este caso, sería arriesgado buscar influencias que, a largo plazo, podría no tener mucha agua. En Woodman las fotografías parecen ser un complejo de combinaciones, un espacio para la transición, de cambio, pero su trabajo tiene poco o nada que ver con la idea de la improvisación. Woodman fue fotógrafo y modelo, sujeto y objeto, al mismo tiempo. Ella utilizó el cuerpo femenino para desarrollar su propio conocimiento y no un representante, pero modelo genérico del mundo. Las imágenes del cuerpo que esta joven estaba experimentando con una difusa mirada sugieren intimidad, mientras que tiende a disuadir a un "voyeuristic" enfoque. A diferencia de la mayoría de las imágenes que se enfrentan a diario con la base, donde el cuerpo es tratado como una mercancía a ser usados y consumidos, o en un icono para adorar a distancia prudencial, Francesca Woodman emplea su cuerpo para iniciar un diálogo con ella misma. Ella pone su cuerpo en ambientes familiares, aunque en los límites de nuestra experiencia, presentándolo como un símbolo de la receptividad, un lugar de encuentro entre ella y el resto del mundo, un modelo comunicativo en el que la información acerca de su experiencia se presenta y sobre el que se reflexionó. Ella usa su propio cuerpo como un modelo para investigar su propia visión y que no sea otra la visión de su cuerpo. Woodman fué un proyecto de las imágenes y los símbolos, las esperanzas y los temores sobre el cuerpo femenino. Ella lo usa como un vector que gesticula pero que no la conoce plenamente a ella, quiso comunicar al espectador la novedad de su encuentro. Fuentes(el pais, ABC cultural, blogs... donde siempre)

FIESTA DE LAS SIERPES

2009-05-31T01:05:00.005+02:00

Brian. M. Viveros

El pasillo sin luz, el luminoso rojo de la tienda china que vendía ojos de culebras afrodisiacos alumbraba la media pared más cercana a las baldosas, no podría levantar más la cabeza, tampoco quería, los pelos en la cara hasta la boca, me daban un placer hormigueo que me estremecían, rozando la tortura en el ojo pero los espasmos de las dexedrinas estimulaban el pulso y los anorexigenos adelgazaban mi mente, pensaba que si me clavaban más adentro del ojo esos flequillos harían que me corriera rozándome con los hombros por el pasillo de la luz china, cuando éste se apagaba y repetía el encendido comenzando siempre desde abajo, en esos instantes de oscuridad total abría los ojos y respiraba, el extracto dulzón de la marihuana inundaba la casa con Patti Smith celebrando alguna cabronada, me saqué un canuto que alguien me había liado y lo encendí de tal calada que el humo del papel sin sustancia me doblegó la laringe expulsándola garganta arriba y empapelada de tos, un trago de absenta de barril en un vaso cuadrado y los circuitos me fallaron, primero sangré por la nariz y me reí mientras limpiándome con la mano la miraba después muy cerca de los ojos toda ensangrentada, vino tinto, pensé: el yin yang de Brujas comenzó a mostrarme lagartos hombres frotándose las barrigas blancas membranosas llenas de escamas saltarinas en las paredes, las guitarras ficticias y la dualidad del tripi me hicieron sonreír de nuevo y saludé con un guiño del ojo libre de puntas asesinas la nueva irradiación del luminoso rojo que ya, descolgado de su armazón de la fachada, comenzaba a andar frente a mi con doce letras chinas negras más grandes que yo todas ellas; otro trago y un travesti adonis fastuoso, se sacó los tacones como dos balas perfectas de ingeniería acertada para centro de dianas y de rodillas me mordió el paquete del pantalón, ya no paraba de reírme, le aparté un poco por los hombros para verle la cara y le besé en la frente con un apretón en el pezón derecho, casi le quemo con el petardo las pestañas postizas pero sonrió y me lanzó un beso mientras lo dejaba muy atrás en aquel interminable pasillo banda plegada transportadora; el cartel chino 海報明亮的 empezó a hablar de pecados embravecido como un cura loco en el púlpito más socialista y empezó a llover en grano las moléculas perdidas de la radiación de Chernóbil, al momento se iluminó todo como una claro día de verano saliendo las chispas asesinas del cura exhaladas por la ventana del fondo, llegué hasta ella con los brazos reventados, concreción de estalactitas radiactivas Bielorrusas clavadas hasta el cuello, saqué la cabeza por el centro del cristal y salté a la calle, caí de pie y limpio de cascajos, volví a encenderme el cigarrito y los Planetas viajando por otra dimensión mientras que me miraban dos Guineanas que se morreaban bajo la farola; subí a la acera y en el jardín de la piscina de mi vecino su mujer follaba con el joven que le cortaba el césped, levitaba, si, sobrevolando la valla de aquel lujoso cercado, alcanzaba los dos metros; entré y le pregunté por su hija Esmeralda, que afortunadamente para mis ojos salía del agua con un bikini azur de los que no tapan tetas y me invitó a un baño; mojado, lo que buscaba, me encuentro mucho mejor; sin sangre coagulada, sin letras chinas ni pecadores consejeros máximos ni dolores extraños, todo nuevo: sangre, sexo de mujer, arañazos, saliva, bestialidad consentida de placenteros muerdos en carne blanca perfumada sobre su piel, susurros ardientes, sin distancias, fe y febril, invadido y penetrando, sintiéndonos observados desde muy cerca, su cara de vicio actual con los ojos medio cerrados, me reflejo en sus pupilas de media luna y me estremezco ésta vez de las de verdad, aguanto un poco más, no quiero circular en semen aún, pienso (Absenta, curas, cartel; hormigas, diptongos, arrugas, canciones, Susana Estrada, Anarcoma, leche, tabaco Fetén) y saliendo del agua, en la roca automática bajo las nuevas estrellas, miro a su madrastra y le susurro: ¡Vamos, dime que te toque! Ya sin ti me es muy difícil estar ¡Dímelo ya!

ZONA DE AVIONETAS

2009-05-24T16:32:00.016+02:00

Esao Andrews
_______

"Tu inteligencia, capacidad para entrar en mi mundo y transformarlo, me deja sin palabras. Consigues un milagro... Aviones suspendidos en el aire de las nubes que ya no alcanzo a ver"

El cielo hay días que pierde su color azul ocupado por trillones de destellos de pájaros metálicos, algunos son grandes, otros creo que son teledirigidos desde tierra o desde la cubierta de un barco o por un ruso de la ciudad de Vladivostok. En un umbral de marmolina del poniente, sentado con los brazos rodeando las rodillas miro al suelo y pasan avionetas de colores rozando ese suelo gris, rodean mi cabeza y sobrevuelan entre los dientes las más pequeñas, audaces cerebros las controlan, son ruidosas, componen canciones, he visto pasar una esvástica en la cola de una de ellas... Como en un salto de imagen en un pantalla, aparece a mi izquierda una caja de cartón no muy grande, la abro y está llena de aviones inmóviles, de zeppelines gigantes y de muñecas con los ojos tan grandes como los sueñan tener las japonesas, doblo la última pestaña que los encierra y comienzan a volar saliendo por todos los rincones por donde pueda entrar el aire, son de tonos plateados con panzas de colores brillantes, son luciérnagas en la noche, es el sueño donde te besaba rozando tus labios ensangrentados, son imágenes de las luces que pueblan las galaxias que pasan a velocidad de vértigo en horizontal dentro de mis ojos. Y en esa noche, una tormenta revienta en una esquina de mi cuarto y todo se llena de nubes en movimiento, las veo como si fuese de día, tiemblan las cuatro patas de mi alma tumbada en la cama y las pequeñas pistolas llenas de balas de cristal levantan una humareda de pólvora sacudiéndome, impeliéndome fuera del tálamo; ni me despierto, giro y giro sobre mí sabiendo que estoy atado, clavado a mi alfombra persa voladora, desencajándome los hombros y ni grito de dolor, sólo lo hacia cuando me rechazabas, el viento me roza la cara en una caricia que siempre me será cobrada por Eolo por ser tú Arne, vendrá travestido de agua en nubes negras y envolventes; yo intento buscarme, buscarte, pero una gran planicie amarilla que sólo el loco de Van Gogh soñó se hace interminable a mis pies, las muñecas japonesas se comen el trigo cual urracas con dientes infernales de seis puntas y el miedo a caer me turba tanto que abro los ojos rodeado de un vacio cósmico donde el silencio se apodera del siglo que me toca vivir, estoy empapado en sangre, recuerdo que te buscaba, que colisionaban balas en los huesos, y no, por más que grito a la elegante locura, no puedo olvidar que te habías suicidado a mi lado mientras me mirabas. 1989 - 04:26 AM

Brian M. Viveros.

EL EFECTO BANKSY

2009-05-24T16:06:00.004+02:00

Lo de Banksy es que me deja sorprendido, supongo que el efecto que ha causado en la sociedad y en las mentes de los coleccionistas es algo parecido a lo que en su día pudo causar Keith Haring con sus pinturas en el metro de New York, ¡pero a lo bestia! No os perdáis el video, el muro, como no, acabó en ebay. ( Arte, Street Art, Videos )

LLevado al extremo, es fácil adivinar la fisonomia de la ética de éste artista, algunos dirán que se enriquece con su forma de proceder o llamar la atención, un tanto más en su intelecto lo veo yo, asi como por los lugares en donde suele dejar sus joyas (Dí tu los tantos en su marcador), barrios obreros o zonas marginales casi siempre, cuando no, frente a la casa de la reina de la isla; un misionero éste jodido Banksy que me fascina tanto. El video, por favor.....

The Afflicted Yard: The Rock from Rickards Bros. on Vimeo.

IL RE GALANTUOMO “ANDALUSIYA”

2009-05-21T16:20:00.019+02:00

________________

FUENSANTA. Julio Romero de Torres

IL RE GALANTUOMO

Víctor Manuel II nació en Cerdeña (1820/1878) y era un sardo de buena pasta. Tuvo la suerte de contar con el sagaz Massimo D'Azeglio (a quien insultaba llamándolo furbacchione); con el mejor estadista que dio Italia desde el Risorgimento hasta ahora: Camillo Benso di Cavour; con el místico republicano Giuseppe Mazzini y con el turbulento Giuseppe Garibaldi. Su obra maestra fue utilizarlos a todos y evitar que se despedazaran entre sí, porque se odiaban con gran fervor. Y él despreciaba a todos ellos con la misma intensidad con que ellos lo despreciaban a él. Armonía bien italiana.

Nada complacía más a Víctor Manuel que pasar las horas con los peones de los establos. A los 29 años de edad, ascendió al trono por abdicación de su padre, pero no estaba preparado para reinar. Le hartaban las cuestiones de gabinete; prefería las cabalgatas y la cacería. Y, por cierto, el amor con las paisanas. Casado a sus 22 años con Maria Adelaida, hija del virrey del Lombardo-Veneto y prima hermana suya, cumplió casi protocolarmente con sus deberes de marido y , liberado de ellos, triscó a su sabor por los prados con frenesí de brioso semental. Le gustaban las campesinas con olor a sudor y a efluvios más íntimos; si no se habían bañado en los últimos años y venían de embaular una copiosa bagna cauda, mejor que mejor. Alguna vez presentó así, a un embajador extranjero, a varios de sus hijos extramatrimoniales: “Vea qué hermosos productos se obtienen cuando se mezcla nuestra sangre con la del pueblo”.

Il Re Galantuomo, como le llamaban sus súbditos, fue famoso en Europa por su exuberancia física y su apestoso olor a toscano y, cuando visitaba alguna corte, se le preparaban fogosas entrevistas extraprotocolares (nada de museos y academias y óperas). Realizó grandes viajes oficiales a los principales países europeos, que dejaban largas y duraderas estelas de comentarios porque el protocolo y la diplomacia no eran sus especialidades. En cierta oportunidad, se le preguntó qué era lo que más le había agradado de la corte de París. Contestó con su vozarrón indiscreto: “Aquí las mujeres andan sin calzones, ¡qué maravilla!”. (Fuente Goog)

*******************************************************************************

ANDALUSIYA

En el cortijo de Sagroas, de cien hectáreas y mil olivos jóvenes recién plantados, trabajaba Manuel Espronceda, hombre joven superando los treinta años y casado con Margarita Lezane Fuensanta, en esplendorosa edad de Cristo. Diez dias después de aquello, humillado pero lejos aún de la derrota, entró Manuel al cortijo y preguntó por Darío, heredero de aquel imperio y tan joven como él. Al no estar en esos momentos, cerró la portada y bajó por el camino de arena hasta su casa, la casa del capataz, como era conocida aquella casa de tejados rojos y sobria en decoración como en voces, diríase que vivía medio fantasma y no más en aquel caserón, pues era Manuel casi su único habitante, Marga prefería pasar el día o en los campos de olivos, o bien en la piscina de la casa principal. Entró y con la mente recorrió aquellas paredes vacías y encaladas de un blanco frío como la muerte, podría ser repugnante, pero no había ni un buen mueble que repugnar o destrozar; colgaba un cuadro de Julio Romero de Torres, el retrato de una mujer morena tan triste y colérica como la bombilla de su corazón y debajo de éste una jofaina y un aguamanil de metal tan antiguos como la venganza. Abrió los ojos y la fragancia de Marga le saltó por los poros de la piel, dio media vuelta y salió espantando al inconcluso fantasma dejando la puerta abierta tras él ¡Lo peor es hoy! Sentenció. Margarita miraba en esos momentos fijamente, perdida, el agua quieta de la piscina, tan quieta y Ella tan perdida, que pareciera, jurado ante lo sagrado, un aljibe.

Darío, recién llegado al manicomio aquel de cortijo, el aire loco de sangre, ensillaba un caballo árabe blanco, el nerviosismo del caballo le hizo levantar la cabeza y ver que Manuel venía derecho a las cuadras ¿Qué pasó? Le dijo mientras subía al caballo, la bota casi le roza la cara al capataz, _ ¿Dónde está tu primo Ramiro? Dijo sin mover las manos, ¿Dónde?... En aquel box Manuel, en…. Entró en el cajón y se oyó un suave ruido de muerte, leve “diosss”. Darío miró hacia la puerta y Manuel tenía un cuchillo empapado de sangre señalando la paja del suelo del establo de madera, ni una mueca, creyó ver Darío que sonreía o descansaba de una pesadilla eterna.

Margarita sintió el frio de las paredes, del cuchillo, del cuerpo muerto como el suyo de Ramiro, un viva la vida malcarado y soez, déspota de brillantina y de camisas blancas recién planchadas por Marga, el mismo que diez noches atrás sintió enloquecido y febril encima de ella, loco por sus rechazos, demencia rabiosa de señorito prepotente y exasperado por no obtener lo deseado, su locura de soberbia ancestral le llevó a poseerla así, dañándola, violándola, matándose él mismo en las manos de Manuel.

Si de reyes con exuberante potencia sexual se trata, Carol II de Rumania (1893-1953) marcha al frente con la bandera. De él se dice que despertó muy tempranamente a la sexualidad, y se mantuvo en activo hasta las vísperas de su partida al otro barrio. Se dice, además, que estaba excepcionalmente dotado y que la búsqueda de peculiares sensaciones o la mera curiosidad impulsaba a manadas de mujeres a su real lecho, que dejaban con un brillo extraño en la mirada. Carol invita a recordar a la sumamente horizontal reina María de Rumania, que era una especie de Mesalina balcánica, pero no alcanzó la nombradía ni, menos, la grandeza de Catalina la Grande (1729-1796), que junto a Pedro el Grande y a Iván el Terrible echó los cimientos del inmenso imperio ruso. Disfrutó de una intensa vida amatoria. Su verdadero amor fue, por cierto, Grigorii Alexeievitch Potemkin, con quien mantuvo una liasion durante 18 años, matizada con amantes ocasionales.

(Los señoritos andaluces se creyeron reyes y siempre cogieron lo que desearon sin pedir permiso, muchos hermanos y maridos fueron ajusticiados por defender el honor de sus mujeres... demasiados legatarios para tan pocos perros colgados.)

LÁUDANO, UNA ONZA DEL ORINOCO

2009-05-08T05:33:00.014+02:00

CEESEPE

La descubrí en una librería portuguesa. Entré sin motivo aparente, no quería comprar un libro ni un tiralíneas, ya soy arquitecto; entré por la cobriza de sol que vendía los libros detrás de un expositor de postales en colores de la playa y del parque natural de Sintra Cascáis, una delicia; peregrine usted querido lector, verá faros alumbrando brumas en verano y casas de ricos cascajos; bellos los palacios, escalofriante el dinero viejo. La vendedora, de nombre Açucena, regía una librería de noche, algo que nunca había visto, merodeé dos minutos mirando sin ver (el mirón Tom), a través del cristal, libros borrosos, sólo veía morena y, entré. Boas noites, dije sonriendo, recordé que una Boa me comería a mí si entraba a saco con la chica, recáteme usted, me dije; seguí andando por el suelo y me paré delante de un libro que había escrito un señor negro de Nueva York, sí, el escritor Walter Mosley del que os quiero hablar en ufanos, alegres renglones: Es negro. Seña de identidad como otra cualquiera, pero reconozco que pocos escritores llegan a mí afroamericanos y ninguno que su madre sea blanca judía, que imparta clases en la universidad de Nueva York, escriba en los periódicos más prestigiosos de la ciudad, obtenga premios hasta de la ciudad que lo vio nacer, Los Ángeles, extraño esto también, y que haya escrito más de veinticinco libros que van desde el ensayo a novelas para adolescentes, los relatos y la novela negra… alegría acabada. Miro de nuevo a mi flor portuguesa y, por entretenerme en el enfoque cultural, ya se sabe, ningún culturillas fue jamás bien tratado por los compañeros de clase, nunca más volveré a ver a la librera de noche Açucena, debió de cumplir su turno aquella luna y no escuché la campanilla enfrascado en el NY moreno de Los Ángeles propiamente dicho. Siempre, no sé el por qué, no me lo pregunten, cuando te quedas golpeado y con el trofeo de Carabobo te llevas dos dedos a un ojo y haces como que te pica o si es de cristal te lo sacas y lo pones del revés que es de otro color, para seguidamente tocarte los pelos de la frente o subirte un poco el pantalón; yo, fui a bajármelo un poco más, un simple ajuste de maniático de las caderas y mirando el cristal de la puerta decidí salir de aquella ilusión de fiebre que me había dado.

No, no querido lector (bis), no salí de allí así, una nueva librera se atusó la melena negra frente a mis pantalones caídos en la cintura y me saludó en castellano, venezolano dijo que era su acento y me llamo Godiva; una mujer joven y risueña. Estábamos hablando de autores, describamos la primera nota sonora: con unos ojos verdes como el agua del Orinoco, la nariz pequeña y ancha pero dotada de hermosura, los labios semiabiertos por eternidad rojos oscuros y el lóbulo de la oreja pequeño, casi inapreciable, lo dejó a mi vista cuando se recogió la melena por detrás de él, sonrió, yo parado, los dientes blancos y alineados, creo que encima de mi trozo de espalda ¡uffff! caprichoso destino . Las tetas redondas y generosas Afrodita "A" bajo una cachemira violeta, y sus jeans reventados por las caderas, nada antiestéticos, no, agarraban belleza, rotundas, de las que te ponen y deseas tocar para apartar a la que nos impiden el paso, esa tentación que vive en ellas y tenemos que tocarla aunque perdamos los piños en el intento, atesorando unas piernas redondeadas y fuertes, acero alemán pensé. “Zwischen meine Beine wie im deutschen” y la mente como una centramina jugosa del 81. Me preguntó si quería algo más interesante, después de la experiencia con Mosley, asentí con la cabeza, me dijo que la siguiera, yo sigo a todo lo que se menea, abrió la puerta y me metió en la trastienda. Cerró tras de mí y setenta coreanos allí adentro apostaban al gallo ganador, fumando como solo ellos saben hacerlo, es decir, fumando y hablando sin ahorrar medio grito. Los gallos de mucho presupuesto y bajo mantenimiento con alas blancas cortadas, espolones como medio cuchillo de largos; los dejamos atrás y ahora la puerta de la pared del lado derecho. Entro, chicas y chicos postsoviéticos muy elegantes sentados en mesas bebiendo champagne francés, un sofá grande mullido y blanco, nos sentamos y me habla de té de canela, de vasos transparentes, onza de láudano y de amor futuro y presente. El humo the corean y el vapor del opio distorsionan la atmósfera dentro de mis percepciones, el placer… Abro la puerta de mi casa y un garçon me da una carta sellada desde el Orinoco en la que se puede leer todo lo que acabamos de compartir en este pliego queridos amigos, qué sería de mí sin vosotros (las venezolanas no te mandarian un niño ni en mil años, ésta es diferente, me quiere), y que el niño es una copia perfecta de su padre… Entra hijo, le convido. ¿Crees en Dios? Pues déjalo en la puerta, aquí vivo yo, siéntate… ¿una copia, grgrgr? regalo de los dioses....

SAMARKANDA

2009-05-05T03:26:00.022+02:00

Un sultán mameluco dijo que desde Samarcanda no se podía ver el Mar Sirio Mediterráneo y que deberían de explicarle cuáles eran sus confines. Preguntaba por Ceuta y por los árboles de la seda de África, pues creía él que en un árbol en las montañas del Atlas de Mauritania, las hojas y el árbol incluso, eran cubiertos con un tenue manto de seda, que, con expertos en la manipulación, puede usarse para hacer tela similar a la de los gusanos de seda; y que una planta de Asiria, sobre las espinas de ésta, unas arañas tejen redes, que se convierten en un material para la ropa de lujo para la mujer, llamada la seda. El sultán pareciera que hubiese leído a Plinio, o en sueños veía valquirias varadas en el cerrado Mar de Araal; o quizás era muy conveniente difundir éstos fraudes para mantener su ventajoso negocio con la materia de éstos gusanos de seda. Compraban la seda en Samarcanda a un rico mercader chino, tan poderoso como dos emperadores mogoles. El secreto de los capullos de la seda era considerado alta traición si se sacaban de China, al igual que revelar el secreto de la confección de la seda y se pagaba con la muerte, de ahí su alto precio, era un monopolio con una producción muy baja.

El nombre del mercader era Luó Béi té sen y Luó Béi estaba casado con dos hermanas de sangre del Nü Shu, la mayor Yué Lan y la segunda esposa Zuǒ Yī. El Nü Shu literalmente significa “escritura femenina” no era solamente un tipo de escritura sino una subcultura China que se daba entre las mujeres, con sus propias leyes e historia. Los hombres respetaban este lenguaje secreto y tenían prohibido conocerlo, ya que se trataba de un lenguaje para comunicarse en secreto y trataban temas personales. Uno de los documentos más importantes del Nü Shu eran las cartas del tercer día, que entregaban las madres a sus hijas tres días después de su casamiento, ya que esta se iba a vivir a casa de su marido y se desvinculaba de su propia familia. Con estas cartas madre e hija podían seguir en contacto, y la hija podía preguntarle cosas acerca del matrimonio que no se atrevía a preguntar a su suegra, y uno de los factores más importantes de Nü Shu era el pacto “hermanas de sangre”, un pacto entre un grupo de mujeres que implicaba darlo todo por las demás y apoyarlas en los momentos más difíciles. Se escribían cartas entre ellas para llevar una vida más fácil y estaba por encima de las demás cosas.

Todo esto creo que se podría leer en un buen abanico chino del siglo I a.C., es posible, pero la escritura femenina china (aún existe) no cuenta la decapitación de las dos esposas de Luó Béi en la ciudad más grande del sur, Bujará, en el interior de la fortaleza de Arq con la luna ensangrentada… lo cuenta la fábula encontrada en el plisado de un vestido de seda…

...La opulencia y el brillo metálico adquirido con el comercio de la seda cambiaron a las hermanas, dejaron de amar al esposo y la noche que no dormían al lado del comerciante abandonaban aquella casa ciudadela para reunirse con un soldado del sultán, Jayr el tayiko, un uzbeko de una belleza sin principios, violenta, de una tez maravillosa y con rasgos salvajes en su rostro, con ojos vivos poseedores de la seducción del intelecto, de actitudes muy naturales, un domador de caballos. Con Yué Lán, la primera esposa, el uzbeko dejaba de ser el comedor de hierbas de caballos en las noches oscuras de las estepas cuando rodeado tuvo que mantener a doscientos hombres sin comer durante dos semanas sitiando la ciudad de Astrakán y en su metamorfosis paladeaba el cuerpo maduro de Yué, educada en el sexo para generar espasmos en el cuerpo desnudo de un hombre rico y Jayr no veía el Volga, perdía el control y la poseía brutalmente, acometiendo como un semental. La primera esposa se enamoró del salvaje aquel, de su indiferencia, de sus inesperados arrebatos de locura, llegó a oír la circulación de su sangre. Durante muchas noches, la fiebre y los celos le alejaban de la cama de su esposo, palideció y escribía sin pausa, con la mirada pegada al suelo de madera, llegando a ser despreciada por éste llamándola 死貓, gata muerta.

Zuó Yí tenía que remediar la ausencia de Yué en la cama del mercader con recortar sus visitas al uzbeko, que si bien no le gustaba en absoluto yacer con ninguno de los dos, Zuó Yí era una frígida glacial, sí empezaba a odiar a su hermana, y por verla morir, le contaba sus pasiones con el salvaje, y cuando estaba con él dedicaba todos sus encantos de serpiente a ser más deseada que su hermana. El uzbeko se entregaba a todos los juegos y a todas las confesiones; si Yué le declaraba su amor, Zuó Yí le contaba cómo habían logrado sacar los gusanos de la seda de Lanzhou; y Yué le hablaba de las sacerdotisas de las cuevas de los mil Budas, expertas en volver loco a los hombres con sólo acariciarles, mientras el domador masticaba su brizna de hierba preferida de la mañana. Un día que él confesó a Zuó Yí que su amor por la hermana mayor era quizás el definitivo, estaba poniendo en práctica su comedia, ésta quiso alimentar su veneno ya odioso y le enseñó a leer en las tablas del Nü Shu, logró mantenerse a su lado durante unas semanas más, en las cuales Yué Land apenas vio ni a uno ni a la otra, llorando en el silencio de los gritos interiores, sabiendo que cuando el aire se enrarece, todo el cielo permanecerá oscuro incluso en los dias más amplios de verano.

Durante el transcurso de un viaje del esposo a China, las dos mujeres fueron invitadas a la fortaleza del Sultán, a la impresionante Arq. Cuando llegaron, fueron recibidas deteniéndolas, y ante su Jefe, de pie y a la izquierda del sitial mirando fijamente a las dos mujeres vestidas de seda color índigo, con un único complemento ambas, un fino pasador de madera sujetando el pelo, el uzbeko, leyó las tablas dónde aprendió a leer de la mano de Zuó Yí: no fueron juzgadas, eran culpables y fueron declaradas espías del emperador celestial de la China. Así constaba en las tablas del Nü Shu escritas por ellas. Pasaban información en las caravanas a oriente del arma secreta de los esteparios: los magníficos caballos de las llanuras del Valle de Ferghana en Asia Central; Uzbekistán, Kirguizistán y el Tayikistán, mucho más fuertes y veloces que los pequeños caballos chinos, con los que la caballería del Imperio podría enfrentar a los habitantes de la estepa en igualdad de condiciones y así adueñarse de todo el comercio de la seda. Ibn Jaldún pudo contar, de haber descubierto aquel pliegue joyero de seda, que fueron decapitadas de un sólo golpe de hacha cogidas de la mano.

LA NOVIA FILIPINA.

2009-04-28T13:22:00.032+02:00

____________________________

Malle Mars(baúl de Vuitton)

“Es el del indio filipino trabajar lo menos posible, pasarse horas enteras en cuclillas acariciando su gallo, tomar cuando le place su tabaco y su buyo, satisfacer, vivos ó flojos, cuando los siente y como los siente, los impulsos del amor, y roncar á pierna suelta el resto del tiempo, sobre un petate ó sobre una piedra, que es lo mismo para él.”

Enmudecido, casi sobrecogido, mi mente conquistadora agilizó soluciones para mi desamparo de cincuentón como el Gog de Papini (siempre recordando a mi Maparo), que aunque no desfloré sin remisión mi fortuna en los mundos del láudano que giran en las mentes que están fuera de éste universo tan físico, si me aseguré una buena adicción a los burdeles y a las putas en flor, que después de sesenta “novielumis” en reservados rojos y perfumados de pachuli alcanfor barato, éntrame una gran prisa por asegurarme esposa y al no tener, o perdida, maestría en el dichoso arte del acercamiento a las féminas, me apunté en una agencia de contactos puros (la ilusión me bordeaba). Entré bien de mañana, muy temprano en aquella fábrica de componer matrimonios que era ni más ni menos que la agencia casamentera “La Derecha” según constaba en su publicidad, así las daba todas, a derechas; ni una torcida, pensé ágil, y lo he dicho, no voy a ser yo el primero que sucumba al desastre, ¡uy! todo estaba tan enrarecido en aquel tiempo dentro de mis posibilidades. Entusiasmado, sin rival nativo posible, cero, se los cargaba el seminarista, seguí leyendo el manuscrito que cayó en mis temblorosas manos ahora, nada más volver a abrir página:

“La india no ama al indio; siente su atracción por natural impulso; pero más que amarle, cuando se casan, ó como se dice gráficamente en el país, se amontonan, le compadece, porque se siente superior á él, así como con el europeo es sumisa y reconcentrada, porque se siente inferior. Con estas distintas armas los vence á ambos de un modo, que Cleopatra y Aspasia la envidiarían. En su dulce tirana hay para el indio un fondo de ternura y de justicia, que empeña su gratitud, máxime siendo él material y poco vidente, como diría un espiritista; y al español, caballeresco y arrebatado, aquella pasiva dulcedumbre, que ella sin rebozo llama frialdad, y que acaso no lo es, se le clava, duro acicate de amor, en lo más hondo del alma, y ambos se dejan envolver gustosos en sus redes, como niño en los pañales que le abrigan y le consuelan.”

La esperanza ya no la perdería le dije a la Celestina marroncita: tráeme una Filipina. Me mostró unas fotografías en la que una mujer bellísima me decía hola con los ojos medio cerrados, de nariz fina y sonrisa “embriagadora” _ Ésta es tu mujer, Gog, ésta; me dijo... Pagué todo lo que mediaba el asunto y me ventilé dos botellas pequeñas de champán marroquí sin alcohol, ganas de celebraciones que me urgían, y la muchacha aquella en la cabeza; cogí de nuevo el papiro lleno de letras que entendían a las mujeres y a los indios mejor aún, y las lágrimas se me saltaban de tanta dicha… Continuaban las letras diciendo que el hombre indio alcanzaba la categoría superior, la de casado, con tanto aplomo y tanta prosopopeya, como puede decir un chino:—“Yo soy mandarín de cuatro botones azules”:—y no va descaminado ciertamente, que si la unión es la fuerza, ninguna mayor que la que presta al hombre el matrimonio para luchar con las contrariedades de la vida, pero que al saltar de la cama cuatro veces seguidas éste mismo indio, se buscaba a otra más bella y más joven, que en esos países, si sobraba algo, eran mujeres bellísimas. Tragué con fuerza y casi le puse nombre a la “Chinita” que venía sentada muy derecha en el avión de Manila, la vida, pensé, y leí: Bajo un sol abrasador, la filipina dice que es agua, y en efecto lo parece, habiendo llegado á deducir de esta rara circunstancia una teoría amorosa muy conocida:
—“El español es fuego, la filipina agua... agua mata fuego” Qué maravilla, como se afilan los sentidos al comienzo del amor verdadero, las citas no tenían desperdicio, y todas, siempre, favorables a la mujer india: “andar en coche á andar sin zapatos, y ninguna mujer del mundo tiene más instinto mercantil, ni más desarrollado el órgano de la adquisividad y la especulación” Mi vida empezaba a encarrilar ¡una tesorera! volvía a soñar. Vestido con el traje del domingo y los zapatos endemoniados de velocidad, me fui al aeropuerto, saqué a mi corazón de paseo ¡los temblores Maparo! y la fuerza amiga mía, la fuerza ahora si que la perdía, ¡Oh, princesa galáctica, que la fuerza me acompañe!.

Frente a la Gate 23, había una cafetería tan impersonal como el aeropuerto, tan indiferente… el camarero no me miró hasta que la vio a Ella: Una mujer menuda, grácil, si me lo propongo, andado con movimientos “pendulares” de los que te llevan a la tormenta sin telescopio, perdido de cacharros y menos, enfrentarte al disparate lluvioso con un chubasquero celoso, pues seríamos dos. Yo con la flor nacional de las Filipinas Islands “flor miradas orientales” en el imperdible dorado de la chaqueta, era la contraseña del desconocido, ni por telefonía hablar con ella platiqué, de tanta prisa enemiga. Con la boca abierta de emoción la vi llegar, cuando se acercó a la flor... y el verde que me produce Artemis cuando la leo volvió al negro azulado, de no respirar, ‘algo’ sobrenatural que contiene ‘intensidad, sonoridad, limpidez, vibración, profundidad y resonancia en el tiempo y en el espacio’, dijo Baudelaire de mi inesperado subidón de malestar general.

Estaba borracha como un demonio en feria, abstemia a su lado mi Amy Winehouse; su castellano era de fregona de hospicio ¡hola "cambroncete"! balbuceo; el camarero me miraba ahora a mi, soy un bocazas: mi novia que llega del oriente, supuse que recordé ahora haber dicho, demasiado tarde en medio de este sopor. Se sentó en un taburete de aquellos caladitos de mimbre y se abrió de piernas hasta el hueso del pubis, un cigarro americano barato pegado en la comisura de un labio y yesqueando con los dedos ¡fuego! La madre que parió al demonio, a mi infierno particular, a la morfina de Goering, al manuscrito del mamón de Barrántes (joputa europeo, se sentía superior el puto seminarista, me engañó... ¡yo mejor adoro al indio!) y los cuernos ardiendo de la alcahueta moderna de los aciertos "Derechazo en la mandíbula" no terminé de leer el luminoso. Me sequé con la mano llena de hostias el sudor y le pregunté si era ella Sampaguita, el nombre de aquella otra flor del país que venia a desposarse: “Que si, pudrido” dijo... Que dolor sentí en los calores de la cara; algo fui a corregir y, “anda, dime fuego ya, majestá” gritó como si fuera el aeropuerto suyo; riéndose como las vietnamitas de las pelis metálicas de los USA, espatarragá, insolente, y dándome con la punta de un zapato de ocasión en lo huevos. Miré al camarero que se descojonaba de la risa y perdía los dos dientes de oro engarzados al colmillo derecho, sonó sobre el mostrador a modo de chufla "toda para ti", cantaba mientras rodó, y él con la cabeza para atrás y la boca muy abierta, atragantándose con la risa y con el resto de empaste molar ya en la garganta. La cabeza ¡Gog!, La cabeza lo que me hizo. Saltó la neurona que quedaba viva por el ojo y a la Sampaguita se le despegó el cigarro Lucky Luke del labio seco, poniéndose anaranjada, los ojos se le abrieron a lo Preysler operada... y llego a recordarme conduciendo por la autopista de los almendros con la flor de la solapa arrancada de vuelta a casa, doblando el volante del coche. ¿La filipina? No sé para dónde la mandé, pero ella por una ranura de su maleta “lacomprograndeparanovolver” a intervalos podía leer mientras se desplazaba por la cinta transportadora: / / AVIANCA / / AVIANCA / / AVIANCA CARGO / / COLOMBIANA.

DEPARTURES -II- la danza del CANIBOLO

2009-04-22T17:58:00.010+02:00

___ YO TE LA ROBARÉ.

Panamá mi destino. Subí al avión cargadito y bajo de él con hambre juguetona, el trópico invita al desparrame y yo me disipo en el derroche de las amabilidades y del trillado lametazo en el dorso de las manos, cuellos y tangas verdecitos limón, brillantes, me llaman como un cocinero al pollo con el cuchillo bien resguardado en la espalda: Ven, Ven… Los ojos enrojecidos y temblando de ansiedad, me impongo no llenar la playa de hígados frescos, sueño con mi apartamento y aquel taper well negro (mi cofre) de dimensiones XL, aunque ya sólo me queden las ternillas del anciano por saltear y mal comer, me esfuerzo, será mi cena al caer el sol por el Pacifico. Ahora disfruto de la vacacional y divertida secretaria argentina, de su baile y de sus aromas, desprende su hilo de sudor facial un agradable olor a raíces de jengibre, me acerco más y me bebo su gotita de agua que va llegando despacio a su ojo izquierdo, le robo el collar de fósil de coral del mar Rojo, me sonríe desde la olla a fuego lento. No esperaba que me agarrase por la cintura, se me erizan las paredes del estómago y me olvido del viejo desdentado que guardo en el congelador del hotel, carne de chivo, me disculpé al registrarme, tradiciones de las más arraigadas en mi pequeño país: Cuchillo Republicano; suena el crepúsculo con Náusea de Beck y hasta sonrío, los colmillos irradiando verdaderas llamaradas, y mi dulce máquina de escribir del cono sur deja de serlo, ahora es danza, es un baile de violentos deseos, su pubis me revienta mi pantaloncito corto: sexo y comer, parezco hasta mortal. Todos los derredor empiezan a marcharse, noto que mi perfume personal viciado y mefítico se impone engullendo a los más cercanos y expeliendo a saco a todos los curiosos, un camarero muerto me mira sin que los ojos le parpadeen y le hago la reverencia del corte de cabeza. Sé que me he perdido, me ha podido mi siamesa mente Charles Manson, "El hombre cuerdo y prudente sabe sacar provecho de sus mismos enemigos." (Jenofonte); pero el espectáculo me da igual pues estoy degollando con mi pequeña espada favorita Jian de empuñadura negra y de tres funciones, me deleito: El extremo más próximo a la punta está afilado como una navaja de afeitar y es delgado por lo que es flexible y frágil, siempre ensangrentado. Requiere precisión y velocidad su manejo. La hoja se apoya y se desliza para cortar. El cuerpo medio se utiliza para tomar contacto, desviar y conducir, está afilado y se puede utilizar para cortar golpeando, dando un tajo. El cuerpo superior no está afilado y se utiliza para situaciones que requieren fuerza como interceptar un golpe, dejar la carne del que se resiste a mi embriagador olor, al dente, dije anteriormente que era un sibarita retorcido; evito las horrorosas trituraciones, las odio, saco la Jian. Ella y yo, jubilosa muerte doy, mejor matar que morir de hambre panameña, "Siempre huele bien el cadáver de un enemigo" (Aulo Vitelio). Los dogmas y la ética arden en la orilla de playa mientras que los inamovibles momos, pasmados, ahora corren sin saber por qué; rocio un descongestivo nasal en gotas, droga base nafazolina por su cuerpo y la bella bailarina nocturna del sur me susurra que le corte los pezones de una vez y sabe a carne de trufas blancas francesas. Las luces de la noche me acompañan, me hablan las estrellas vigilantes: siempre salgo muy victorioso y ensangrentado, relamiéndome y autorizado por ellas en un discurso muy hiriente y kafkiano para los mortales, dignas estrellas apagadas, tan crueles como éste Caníbal.

FLORES DEL CEMENTERIO

2009-04-20T00:04:00.017+02:00

cuadro: - LOCO - de Osvaldo Ferraro. (Buenos Aires)

Se acabaron las florituras color rosita. Vamos a sudar sangre recibida de los árboles parados a mi paso. Soy un demente, vivo en la calle. No me grites, me haces daño en mis uñas. Cuenta, cuenta los versos, miserable. Estoy de atar y la calle doble la veo. Cuenta mis timas, montaña, Salva. Salve Misericordia Sexual. Dama de honor en Versalles.

SUBJETIVO:

“Sólo los pueblos pendencieros, indiscretos, envidiosos, irritables, poseen una historia interesante: la de Francia lo es en grado sumo. Fértil en acontecimientos y, más aún, en escritores para comentarlos, resulta providencial para el aficionado a las Memorias".

Los franceses son antojadizos o fanáticos, juzgan por capricho o por sistema, aunque en ellos hasta el sistema adopta la apariencia de un capricho. El rasgo que mejor les define es la versatilidad, causa de ese desfile de regímenes al que asisten corno espectadores divertidos o frenéticos, preocupados sobre todo por mostrar que ni en plena exaltación se dejan engañar, alternativamente beneficiarios y víctimas de ese "espíritu literario" que consiste, según Tocqueville, en buscar "lo ingenioso y lo nuevo antes que lo cierto, preferir lo decorativo a lo útil, mostrarse sensible a la buena interpretación de los actores, al margen de las consecuencias de la obra, y decidir por impresiones más que por razones" (Recuerdos, París 1893). Y Tocqueville añade: "...Con demasiada frecuencia el pueblo francés, en su conjunto, juzga en política como un hombre de letras".
Nadie más inepto que el literato para comprender el funcionamiento del Estado; sólo durante las revoluciones muestra cierta competencia, precisamente porque la autoridad es abolida y el vacío de poder le permite imaginar que todo puede resolverse mediante actitudes o frases: Las instituciones libres le interesan menos que el decorado y la parodia de la libertad. Nada tiene de extraño, pues, que los hombres de 1789 se inspirasen más en un lunático como Rousseau que en un espíritu sólido y poco aficionado a divagar como Montesquieu, que nunca podrá servir de modelo a retóricos idílicos o sanguinarios. “ E. Ciorán.

REALIDAD:

Pálmahe venia calle abajo con el preferido salto de cama de su madre. En un papel pudo escribir la Misericordia sin Salvación y la pesca de los atunes en Barbate de Francopolla, apenas conocía el significado de las letras, lo justo para saberlas de memoria y gritarlas a viva voz; así venía Pálmahe, sin nada debajo del salto de cama de satén ¿tolón-tolón? silbando su canción. Pálmahe se inventó su historia y ya siempre quiso y fue, Corzo. Era conocido mío, no amigo, es imposible afiliarse una amistad con un loco de tercera generación, su abuelo cavó un agujero en su campo de Vall Taray y no se supo nada más de él, dicen que descubrió una gran oquedad en el nivel medio del núcleo terrestre donde se encontró con Julio Verne o con el mismo Nemo que le guió hasta Tasmania, que era lo que el viejo andaba buscando en el campo de las varas. Locura intermedia o desatada herencia que le incitaba a marcarse letras al fuego en el brazo con un cuchillo cimitarra de los Orcos de Mascate puesto al rojo vivo, los brazos de José Palmahe eran el mismo Cristo de la Sangre.

Se paraba en su zambo caminar en plena acera mirando al cielo con los brazos abiertos y la mirada fijada en un creador: “María, dile a Jesús que me deje en paz, te lo pido por favor, no empecemos por la mañana a dar guerra; José, tocayo, buenos días” Se subía las mangas de su chaleco o camiseta y enseñaba su letras-cicatrices de fuego, tatuajes de tinta que eran cruces enormes y aquel nombre de mujer, el de todas las mujeres, María. Era un alejado de la locura, educado, solitario “espíritu literario, lo ingenioso y lo nuevo antes que lo cierto” Para José Pálmahe todo esto significaba no matar: El amor de su vida lo rechazó; robaba docenas de ramos de flores frescas en el cementerio católico.flores que le llevaba todas la mañanas, las dejaba bajo su balcón, sin tarjeta. Ella temió al aire medroso, contagioso, y cientos de veces lo rechazó… Y él antes de sucumbir a la locura extrema Rousseau-Montesquieu, inventó su realidad: ¡María que estás en los cielos, hazme el amor! gritaba con lágrimas siempre llenándole los ojos, sacando el cuchillo frio ennegrecido, apuntando para el brazo, su papel. (R.I.P)

"Los imperios se acaban víctimas de la descomposición o de la catástrofe, o de ambas cosas a la vez. Lo mismo sucede con la humanidad en general". Emil Ciorán

HONG KONG - VIRGINIA. un sueño de viaje.

2009-04-17T09:52:00.012+02:00

Conduces y la línea recta de la carretera parece no tener fin. “París, Texas”, Daytona, mi cabeza en tu hombro mientras la música no distrae nuestros sentidos sino que los acompaña. Pasan las horas, la carretera sigue infinita y marca la voluntad de ser infinitos en nuestros sentimientos y deseos. No me dejas conducir, te gusto más recostada sobre ti, y sabes que te hice una promesa. Cuando lleguemos a Virginia... te ducharé. Cuando lo haya hecho, te exigiré que lo hagas tú. Lo haré. Lo harás. Lo haremos. No hay fin en nuestros fines. Hay reto. Nuestra partida siempre está abierta. Ambos somos jugadores. Fijamos la mirada en el otro mientras reparten las cartas. No buscamos la victoria sobre el otro. La buscamos sobre nosotros mismos. Y la alcanzamos: nuestra.

Transcurrimos por la carretera con la placidez de disfrutar de nuestros momentos de calma, y con la prisa de alcanzar el destino. Tu prisa, mi prisa... Me siento bien mientras avanzamos. Tu mano que me acaricia el pelo me dice que tú también te sientes bien. Las rectas interminables no son más que el reflejo de lo que existe entre nosotros, ante nosotros: tiempo, espacio, fluir, poder...

Virginia, nuestra ciudad, se presenta fantasmagórica. Oscuridad en las calles: somos una estrella fugaz, la luz de nuestro deseo nos guía hacia el único hotel existente. Aparcas, me miras, me besas, me abrazas. Lenguas y caricias, eso somos antes de bajar del coche. Un nudo de pasión que nos sobrepasa, como siempre… Una habitación. Tu sonrisa. Una ducha. Vamos. El agua cae. Fría. Debe ser lo único frío a nuestro alrededor. Por más que congelemos nuestra piel dejando caer el agua nuestro contacto vuelve a incendiarnos. Somos dos. Desnudos sólo queremos ser uno. Desnudos sólo queremos ser, sentir, avanzar, gozar, gritar...

Pero todavía no. Déjame que te enjabone, tocar lo Prohibido. Tantas horas en la carretera merecen tu relax. Te enjabono con mis manos. Dedos largos que pasean por tu cuerpo llenándolo de jabón y deseo. Tus hombros, tus axilas, esos brazos fuertes que me aprisionan cuando me abraxas, tu torso… Te doy la vuelta: tu espalda. Te froto la espalda mientras te beso: jabón, agua, beso, jabón, agua, beso. No veo tu cara pero siento como te estremeces ante el placer que sientes, ante el placer que sabes que está llegando: - Me arrodillo para enjabonarte los pies, me siento como una geisha que te procura todos los cuidados que precisas. Tus pies, tus rodillas, la parte interna de tus muslos, ese huevo oval que queda entre ellos, y a medida que asciendo veo como tu sexo crece hasta tenerlo frente a mi cara. Jabón, agua, besos, jabón, agua, besos. Te muerdes el labio inferior y no necesito que me digas nada más, está enorme. Introduzco tu polla en mi boca y la recorro con mi lengua: arriba, abajo, de un lado, del otro. Te siento temblar mientras mis labios te recorren, te succionan, mientras mi lengua gira a tu alrededor, mientras te agito despacio y te llevo de una comisura de mi boca a la otra, mientras te agito deprisa y tu piel sube y baja, y mi lengua sube y baja, y mis labios suben y bajan, y mi boca es pequeña para contener todo lo que me das. Porque me lo das todo, porque retienes el aliento en cada respiración irregular desde la que no hablas pero sé que me dices “sigue, sigue, sigue”. Y sigo, porque eres mío y no voy a soltarte. Porque tu sexo es mío y quiero que llenes mi boca entera con tu semen. Vamos amor: córrete, yo estoy dispuesta, ¿lo estás tú? Explotas en mi boca desde el volcán de tu sexo y tu lava mana a través de mis labios que vuelven a ti, a los tuyos. Agua, efluvios, semen, saliva, todo está una vez más, todo está otra vez más, en esta locura de sentimientos en los que el calor, el temor, el frío, el placer, la abundancia, el dolor, el deseo… todos tienen cabida.

Mojados, por dentro, por fuera, seguimos nuestra batalla en la cama. Cuerpos vivos y sumisos incapaces de agotarse ante tanta abrumadora lujuria.

Virginia. La ciudad nos observa desde la ventana. Oscuridad frente al arcoiris de nuestros cuerpos. Oscuridad ante los destellos de nuestra pasión. Oscuridad porque vivimos de noche mi amor, como a ti te gusta. Oscuridad y silencio. Sólo nuestros jadeos y gemidos rompen el cristal inmaculado de la noche serena.

Seguimos cumpliendo sueños. Tú conduces, yo me recuesto en ti. Te ducho. Nos amamos. Más tarde me duchas tú. Y volvemos a amarnos.

No hay más metas, somos salvajes y no hay más retos que repetir lo hecho, que mejorar lo hecho. ¿O tal vez sí?

El próximo día, capitán, me vendas los ojos.

Hola cariño, me he dormido ¿Me estabas hablando tu? Me gusta como conduces. Sube la música por favor, bésame.

Después de ver la pelicula soñé en Hong Kong. (la he visto muchas veces, ayer llegó el texto)

________
La foto es de un blog amigo, de Borrasca.

- LA GEISHA DE TOZOKU - Kimitake Hiraoka 平岡公威

2009-04-15T18:10:00.018+02:00

Héroe de la Falange Española hasta que el Zurdo, hijo de un dirigente del partido, descubrió que el hermano de su geisha se fugó con Mishima, ocurriendo esto (obvio… quizás no tanto) antes de que se hiciera el sepukku (harakiri) ante las cámaras de televisión en 1970: un espectáculo; si además concretamos, que al no poder acabar con su vida pidió a un amigo que le cortara la cabeza y que éste, comprometido con la causa que les llevó hasta aquella representación de la acción de la belleza, lo hizo de un solo golpe: Koga en estado de gracia, suponemos ferviente seguidor del Tatenokai. Acomodados en la palabrota, desde donde los caminos divergen en fáciles direcciones casi todas cuesta abajo, sería muy corriente equivocarnos con la figura de este escritor japonés y como sentenció Borges, al hablar sobre alguien lo mejor es evitar su vida privada, entonces, me ahorraré estos fútiles, insustanciales trucos literarios y empezaré de nuevo.

“Cuando por fin un excelente protector aparecía frente a sus ojos, tan cerca que sólo necesitaba estirar la mano para tocarlo, Kanako sintió con desesperación que sus manos no podrían estirarse lo suficiente. Su rostro estaba mortalmente pálido y una pegajosa transpiración brotaba de su frente. El corazón humano es sorprendentemente mudable. A medida que el dolor de su abdomen se hacía más intenso, Kanako comprendió que cuanto había deseado con tanto fervor minutos atrás, perdía toda realidad y sólo quedaba reducido a un sueño pueril, irreal y fantástico. Mientras luchaba contra el palpitante e implacable dolor, pensó que, si abandonaba aquellas tontas ilusiones, sus sufrimientos cesarían de inmediato. “

_________________Los siete puentes (fragmento)

Yukio Mishima escribió y lo hizo de forma que con solo cuarenta años fue propuesto para el premio Nobel de literatura, y dos veces más después de algunos años, siendo la última en 1968, cuando tampoco se lo concedieron. Muchos fueron (aún hoy son muchos los que así piensan) los que aseguraron que fue debido a sus evidenciadas posiciones políticas fascistas, quizás; pero en los círculos literarios japoneses era sabido que Mishima quiso dejar el premio a Yasunari Kawabata, de más edad y que fue su mentor ante los escritores japoneses en los años cuarenta, Kawabata ganó aquel Nobel. Mantengo lo privado en el exilio y entonces cuento: (el maestro Nabokov lo dijo: cuido a mis lectores tanto como a mi mismo, por eso dejo que se alejen las tullidas hojas)

El día que marchaban decididos en la dirección equivocada, era un día gris rodentio y el sol no asomó sus tonos anaranjados de la tarde; todavía en las calles de Kioto no estaban encendidas las farolas sin números de titanio de Macao, por lo que la luz de las aceras era como una capa de cinc bañando una limpieza enfermiza, quizás la ciudad industrial más limpia del mundo, dijo el cortador de cabezas; un escenario ideal para empapar de sangre (le diría yo desde aquí si pudiera estar dentro del juego); creo que estamos hablando de la nueva filosofía “la verdad de la vida” en la que la religión del Nuevo Pensamiento abre la casa de la verdad infinita y envuelve al dolor haciéndolo tangible; un escritor levanta la cabeza con la mirada saturada y el tiempo deja de ser lineal, ve a la chica occidental y el ladrón atraviesa la cortina transparente que mide el tiempo y se va tras ella. Los amigos de Yukio no fueron juzgados, todo no puede permanecer igual cuando el tiempo es maleable y nadie llegó a los estudios de televisión y Japón no vio ningún harakiri en directo. La sigue y la espera mientras ella compra unos pequeños zapatos japoneses, no deja de mirarla desde el bar en el que ni el grueso cristal le quiere evitar oler su aromático cabello de geisha occidental empapado en loto de Waseda, enciende un cigarrillo pretencioso de los setenta y toma un trago de shochu, el blanco y negro de la tarde da la sensación de que el Bushido no es necesario para vivir y saluda a la más bella idea de conocer a una chica: oculto el ladrón, Yukio termina su cigarro. El dios inexistente, los valores literarios y el bulevar se comprimen, la observa: sus consagrados gestos, el pelo húmedo y la nuca cubierta por dos enormes flores blancas, la inquietud de sus manos, alguna luz refleja su iris y palpa su emoción: el respeto y la estimación; las piernas tocadas por sus ojos, largas; nunca la tocará innecesariamente, con cuidado le vuelve a mirar los ojos. La ciudad y como se mueve pegada a ella es una invitación de la frágil geisha, el samurái le sigue y no recuerda nada, cambia el significado de las cosas ¿el tiempo sigue ahí? El existencialismo desbordado ¿podría ser el juego de los SIMS o quizás el juego de los muertos?: Mi nombre es Kanako y quiero llamarte Naoko Murakami なおこむらかみ

Desde el filo de la azotea más alta de Tokio, sentados ven pasar una avioneta con una gran pancarta amarrada en su cola en la que leen: - Nuestro presente es 2009 -

MONAGUILLO MARRAJO. rhaptein de la imbecibilidad solitaria profunda

2009-04-05T09:31:00.031+02:00

De joven era multidisciplinar, un borrego deficiente. Se enamoró de los elegantes ojos de la profesora de latín en el tercer curso de bachiller, encendía los cigarros de la marca Skull and Bones (Calavera y Huesos) en la puerta del colegio mayor y entraba fumando en la tumba, se lo guardaba después de cada calada en un bolsillo de la rebeca que siempre gustaba llevar, de cuatro colores diferentes las tenia pero de la misma lana borreguera; el incienso en los pasillos a las tres menos cinco minutos de la tarde, sólo asistía a la clase latina del “chocolate” a embeberse de aquellos ojos grandes y verdes rematando a la mujer más arrebatadora, no había en ella monometalismo alguno, todo era de una exuberancia que languidecían los metales al verla, los tipos débiles enfermaban de pasión; y yo en segundo curso tenía un profesor miope, así que a latín ni fui. Pero Marrajito sí, él la disfrutaba enfermando, desapareció del Zebedeo nada más acrecentarle la barriga a la ojos de pasión, estuvo preñada desde el comienzo del otoño y, las pajas de Marrajo se les atravesaron en la cabeza, nunca volvió a ser el mismo, aunque en realidad en ninguna de sus etapas de la vida fue un ser coherente; eso si, siempre tuvo el pabellón auditivo de monaguillo campanero, toda la infancia de Hostias talladas y golpazos en el apéndice dejan señales gloriosas de por vida.

Nunca se venía abajo, sólo cambiaba de piel, un lagarto joven podríamos decir, con los colmillos ganando la partida a los labios y un empacho turbador de mentiras que se marcaba cada vez que abría aquella boca, un bocón de corredor de apuestas. La iglesia le influyó mucho, ya cuando fue un poco mayor y se quitó la camiseta de Naranjito se compró un traje de segunda mano en la tienda de un hippie de San Francisco, los santos le rondaba. Era muy espabilado con el manejo de llaves y de cerraduras (las Oblaciones de pan ácimo consagradas se guardan a buen recaudo, casi como un testamento, y las cajas fuertes aunque un poco más trabajosas, no se les resistían) pero como buen cerrajero, siempre entraba en las casas que ya habían sido destrozadas, todo era puro mal instinto que lo convertían de continuo en un ser deplorable, un mequetrefe; sin embargo, como gran mentiroso que era, se creía sus propias películas de ratones y gatos, él era el gato: _qué artista estás hecho Marrajito, quitas el hipo, le dije un día; engatillaba los ojos y sonreía con los colmillos puntiagudos y fabulosos.

Del único libro que abrió en su vida leyó sólo en la última página, que fue lo que le terminó de fundir su neurona y sin duda ninguna es a partir de aquí cuando maduró sin potasio, es decir, el coco vacío y el alma llena de desperdicios. Decía lo siguiente:

________ EL DECÁLOGO DEL PERFECTO MAFIOSO ________

1. No prestar dinero directamente a un amigo, si es necesario, hacerlo a través de un tercero.

2. No desearas la mujer del prójimo.

3. Se prohibe cualquier relación con la policía.

4. Un hombre de honor no se deja ver por bares y círculos sociales.

5. Completa disponibilidad aunque la mujer este a punto de parir.

6. Se exige puntualidad y respeto hacia todas las citas a las que uno tenga que ir.

7. Se exige respeto hacia la propia mujer.

8. Obligación de decir la verdad en cualquier circunstancia.

9. Se permite matar, extorsionar o traficar pero nunca a personas de otros clanes mafiosos.

10. No podrá entrar en la familia quien tenga un familiar en las fuerzas del orden, quien haya traicionado sentimentalmente a la mujer o quien tenga un mal comportamiento o no demuestre valores morales.

El juramento se hace quemando una estampa religiosa y diciendo a la vez: “Juro ser fiel a la Cosa Nostra y, si la traiciono, que se quemen mis carnes como se quema esta estampita”.

De mayor se creyó que había sido Presidente de un enorme País, qué mala suerte tuvimos. En su chapa de policía constaba “JEFE” y todas las mañanas le sacaba brillo, al final del vapuleo le daba un soplido, una última mirada y la guardaba en el bolsillo de la chaqueta. Prescindía de uniforme, era un lacayo de gabardina sucia, patada en la puerta y de violenta afición por aplicarse en deslustrar lumis (cantaba a lo puta el inútil) siendo el sobeo de furcias su deporte favorito después del de "ponerse" en cualquier casa visitada bien temprano, cocaína directamente desde las balanzas portátiles digitales, le salía barata, por una simple patada, Colombia se creyó su juego. Cuando recordaba su mala fortuna se enfadaba: no más bombas sobre Bagdad, no más niños africanos muriendo de hambre en su honor, otros contarán el dinero de su saqueo de Roma... desolado quedaba ante su inaplazable futuro de contador tesorero de los perros guardianes que eran crucificados en la Colina Capitolina. Marrajo en el espejo se veía como uno más de la vieja guardia, era un rancio, un cara al sol californiano, era hocicos Patán; su escudo favorito era el del C.F.J Springfield y su escudera se llamaba Pepaló Nodoyuna, nada de tontos perdidos éste escuadrón diabólico. Y le enervaba también muchísimo pensar en los reclinatorios misales, hasta se abrochaba la gabardina y, como no, le daba hambre: dos patadas más, blanca para el cabrón. Jamás le ordenaban dirigir el tráfico ni se comía los marrones de oficina, era un guerrero de las hachas, un penco de los ghettos. Si llovía se calzaba las botas de agua HUNTER y si el verano acudía soleado no dudaba en sacar la camisa hawaiana PALO, siempre buscando el Mont Blanc, no daba respiro el Marrajo gatunero, un tiburón.

Cansada de palizas y de pasar calambres de mono gigante (una especie extinguida de Orangutana) Pepaló Nodoyuna, la prostituta sin pelos ninguno en el fondo de su alma, fue quién le delató y denunció sus crueles torturas, salió en los noticieros la gota del colmo. Ya por entonces toda la Policía Montada del Canadá le tenía ganas, preparaban los guantes de las ostias; en la cárcel de Abu Ghraib le esperaba la banda de tambores y cornetas de torturados del Cristo Rey, y Él, preparando sin saber nada todavía en una escalera vertedero dos gramos de alótropo molecular de polvo de fósforo, privándose del oxigeno. Éste Monaguillo Marrajo calamitoso encontró la placa tirada en un cubo de la basura donde comen los gatos de Florida. No sé cuantas placas más habrían en la gatera, un día que salga del hospital de la cárcel de los remordimientos se lo preguntaré y le contaré una película de las suyas, de lo abyecta de su personalidad y de mi homenaje Marrajo, seguro que no me cree.

Como dijo mi amiga Julieta: "no son muchos los que merecen pasar a la historia"

SOBREELSERHUMANOMODERNO

2009-03-30T21:01:00.002+02:00

"Apología sobre el ser humano moderno”
______________________________

________________Por EMILIO FORNIELES

De manera breve, de un punto de vista reflexivo, y mediante la abstracción de las principales características que definen al hombre moderno, el conjunto de obras para esta exposición reúnen, de un punto de vista siempre subjetivo, el modelo generacional actual. El hombre contemporáneo, un ser que se ha ido modelando y perfilando hacía la globalización de ideas, la búsqueda del estatus social elevado medido por la magnitud del poder adquisitivo personal, un individuo que reacciona con frialdad en sus actos y falta de candidez hacia sí mismo.

Todo queda reflejado de manera explicita, la dificultad de reconocimiento propio, la incapacidad para la determinación existencial y la aceptación de criterios, sin espacio para la reflexión, basándose en leyes y valores adquiridos por generaciones predecesoras, errores adquiridos, errores triplicados, cuadruplicados…

La pluralidad de ideas, la multiculturalidad, la aceptación social o aún más distante, la aceptación racial, la filantropía suponen a nuestro hombre un atentado contra su realización, una alteración de lo preescrito, y por tanto un problema añadido para la consecución de sus metas, ante todas ellas se erige el poder terrenal, la riqueza material.

Sin dirección, en un mismo espacio, el prójimo pasa inadvertido, la rutina y la actividad humana se impone, la creatividad, la comunicación, el arte, la sensibilidad todo queda al margen, en segundo plano, frente a la inercia del paso del tiempo ordinario. Incapacidad de reflexión, de apreciación, de interpretación, todo está definido, hay que avanzar sin dirimir nuevos conceptos…correr, proseguir, sin dirección, “indireccionados” hacía el fatalismo, hacia lo objetivo, lo material, la riqueza personal, quedando inadvertido el sentido directo que le conduce a su exterminio.

Sin darnos cuenta de que el ser humano no se diversifica por el color tonal de la piel, ni por la mayor o menor capacidad adquisitiva, ni por adquisiciones efímeras ni por un mayor o menor grado intelectual, ni por el vello facial, ni por los diferentes sonidos guturales emitidos,…no, el hombre es igual en todas sus manifestaciones, una voz al unísono, una rama biológica, sin diferencias. Sin embargo niega la evidencia, lucha contra ello, por ser diferente, por su singularidad, en perjuicio de su propia existencia, basándose en doctrinas morales y espirituales, en pro de su autodestrucción.

Nuestro origen es biológico?, al igual que nosotros mismos? No es acaso una evolución de nuestra composición química? O acaso derivamos de creaciones fantásticas de la mano de un ser situado en la cúspide de un proceso de jerarquización establecido por nosotros mismos?...El debate queda servido. Y que más da? Por qué indagar en lo más intrínseco de nosotros mismos, para qué?, con qué fin?...

Injurias para unos, calumnias para otros, incapacidad de conciliación de conceptos,
Aunque, imposibilitados para generar una mutación voluntaria que les diferencie a unos de otros. Físicamente diferentes, existencialmente iguales.

Describamos, en último lugar, su hábitat, un complejo arquitectónico digno para albergar su stress, un espacio artificial proyectado según el modelo político vigente, verticalidad, si, hemos llegado a la era de la expansión vertical, la creación de prismas habitables, todo es válido para encontrar la solución al problema espacial, proyección urbana insípida, ridícula, desproporcionada e injusta y sin embargo comercial, objetiva, se acepta la moción…

“Apología sobre el ser humano moderno” es en realidad una irónica forma de describir al hombre contemporáneo en vez de un enaltecimiento del mismo. Supone una mirada de autocrítica hacia la sociedad actual, sacando de manera explícita su propia forma de existencia. La colección de trabajos pretenden reflejar en su totalidad y a la vez por separado, las dos principales características inherentes a lo largo de toda su existencia: su Intolerancia y su Insensibilidad.
Ante todos el ser vivo más avanzado y creativo y a la vez el más peligroso y destructivo tanto para sí como para el medio que le rodea.

BAILAR - ABRAXAS - Nepente (II)

2009-03-27T04:44:00.023+01:00

_
____________________________________JUANLU VERANO.

Las mariposas que penden de un hilo en las manos de los niños son cometas que bailan en la playa junto al viento suave de la tarde dejando una estela de optimismo en una atmósfera bermeja, de vez en cuando se encuentran en un movimiento simultáneo y siempre contradictorio, almas que jamás debieron juntarse, inaprehensible etapa de la vida en la que fueron reunidas por la violencia de la ley, la norma que transgrede al infinito de lo posible y es asumido, pero nunca lo justifica. Como hay que abrir el presente, el atardecer invita al glamour, entonces hay que emplear la violencia, todo es violento, el cielo lo es y las cometas están debajo de él sobrevolando a otra mujer que ya está libre del cepo más doloroso. A su lado una botella de agua mineral con cristales de nieve Christian Lacroix de Evian, el presente es tomado por la escritura y la música suena sin cercanía sin lejanía, está en el mismo ambiente, hace calor y los chicos con las chicas quieren emerger de la inocencia. La más hermosa del juego de las sorpresas tiene ésta noche una cita y Manuela bebe un poco de nieve mientras saborea lo que del presente se escapa que no es otra que Ella en su mejor vestido francés de )( con su rojo lápiz de labios. La marina donde atracan los yates deja pasar una brisa de aire y se baña en él estremeciéndose, acunando las ondas de su pelo y ésta morena sabe que es feliz; las mesas llenas de caviar, su collar de perlas de Baroda; las navajas y los dueños de la cólera están en su laberinto subastado sin poder salir y en la música de la tarde se puede oír que Ella ya venció a su monstruo y el tiempo acabará por matar a su hermano el Minotauro, cae la noche y en el Santuario bailando brilla la luna dentro de una copa llena de la voluntad del piadoso Möet &... Abraxas.

Es posible tener miedo al miedo, cuando se trata de perder a una mujer, es posible, puedo decir que estoy loco y ahogado de terror, me dan calambrazos. La desesperación y el desasosiego, un reconcomio que se aloja en la espalda del alma y te va cosquilleando la carne hasta que se planta en la cara y te deja agriado el rostro, la mirada y el corazón lleno de dudas, acobardado y vacio de otras inquietudes. Expuesto, totalmente atrapado por la contrariedad y con la indignación hecha bilis, quedas por completo anulado, ciego; eres un detrito que siempre está fuera de cualquier lugar, tirado en la puerta del Sínodo de Pistoia (aún menos vale uno). Sólo Ella y su escarmiento cuelgan de mis gafas de sol, puro Jansenismo, Manuela es la negación del estado de naturaleza pura, me “abraxas” la vida entera; es un tipo de culto que pronto dejaré de practicar, recorrer su exuberante cuerpo casi me está ya prohibido, tengo que beberme su imagen espiritual y onírica creada por mi, tensionar mi dialéctica entre la razón y mi fe de volver a verla bailar de nuevo en la Costa Azul, en el bar de Pierre Lost que está construido sobre las aguas del Mediterráneo, frente al paseo de los ingleses de Niza. Si, quizás ésta noche alcance amanecer en la Riviera francesa junto a mi cadáver. El reparto de desolación proviene de mi, de mis noches sin ella, de mi desidia y prepotencia, siempre buscando eternas melenas fuera de su cama, y hoy, tengo que arrastrar mi sentimentalismo barato, mi fábula lírica de borracho que desentona bajo el puente con una botella llena de serpientes, Mamba, un veneno que me ciega por completo los sentidos al verla bailar en la terraza de Lost, el cuerpo de una mujer que fuera de mi dominio, egoísmo pueril, me arrebata el alma, y mi sexo que durante tanto tiempo se creyó importante, despreciado cuando lo creí adorado ¡pobre de mi! su piel morena rozando al joven que se llama lujuria de la belleza, no alcanzo a ver sus tobillos, sus piernas libidinosas y voluptuosas de muslos rodeando a la noche con nombre de varón, sus vibrantes pezones en las puntas, su boca entreabierta me voltea el estomago, sus ojos enormes y verdes sólo consisten en invitarle a Él a los deleites de la carne y a mi una invitación al vicio del odio; enfermo de deseos levanto la mirada del suelo y la beso en mi locura como lo hace Febo de Negroponte, la huelo como Grenouille la Rana, mi drama humano soy yo y un cobarde no tiene impulso y un cobarde no es un símbolo estético, y moriré al romper el día, y los rayos naranjas me dirán que he de morir como la amé, con crueldad: crux theologorum, Libertad y Omnipotencia de Dios clama un ateo, para que condene a todos mis enemigos y me salve yo, con champagne, con una sola copa llena, la mía, con el diablo BAILAR... ¡¡ ABRAXAS !!

__________________________________________________________

- BAILAR - ILUSTRACIÓN ORIGINAL DE JUAN LUIS VERANO. gracias amigo.

MADAME FRANÇOISE

2009-03-26T01:02:00.018+01:00

____________

Para mi ya tienes tu nombre, no puedo llamarte de otra forma: Es éste._

Si quieres encontrarte a ti misma de nuevo y lo pasado dejó de ser importante de alguna manera, adelante; somos mundos complicados y decentes, somos un cajón dormido en el que maduramos nuestras vidas, no es malo seguir andando, está bien dejar atrás lo que pudo ser un contratiempo; y lo digno dejarlo en el alma; y recordar siempre a la Marilyn, a los algodones de azúcar, a los pintalabios rojos, los club´s que se llaman Morocco, el traje naranja de seda que recoge super bien los pechos, los altos tacones y los mapas del tiempo, asi como a las barajas de cartas marcadas, los cementerios de coches llenos de silencios buscados, los aeropuertos, madame Tonopán y el número de la policia; las aceitunas sin hueso, el spaguetti wester, Hurricane, relojes de pared, cuadros de Bacon, cenar, almorzar y ser Olimpico, los consejos de guerra, Finlandia llena de barracas de feria, hospitales municipales cerrados y Lou Reed en la Pampa en concierto (delicia) olvidar a los ruínes cuidacuartos y seguir con lo válido: la playa, Napoleón en Egipto, Miss Winston corto sin filtro, las cinco de la madrugda, pies pequeños pintados, broches de la edad de Oro, lA VÍA lÁCTEA, el 55, retrasar aquellos relojes, baños frios, los hoteles y los otros baños frios, debajo de las sábanas, las voces metálicas que aman sin miedos, Dalila con Tarzán de los árboles, descoser los labios, amar, Speedy Gonzales, dos vasos, champagne, y la luna y el sol. BIENVENIDA COMO QUIERAS QUE TE LLAMES DESDE AHORA; eres tu, eso es lo que me importa.

___________ODAS A MI FRANCISCA_________

Yo te cantaré sobre cuerdas nuevas,

¡Oh, mi pequeña corza que te complaces

En la soledad de mi corazón!

Que te engalanen las guirnaldas,

¡Oh, mujer delicada

Que de los pecados nos redimes!

Como de un bienhechor Leteo,

Yo extraeré besos tuyos,

Que están impregnados de amor.

Cuando la tempestad de los vicios

Turbaba todos los caminos,

Tú apareciste, Deidad,

Como estrella salvadora

En los naufragios amargos...

—¡Yo ofrendaré mi corazón en tus altares!

Piscina desbordante de virtud,

Fuente eterna de Juvencio,

¡Vuélveles la voz a mis labios mudos!

Lo que era vil, tú lo has quemado;

Ruda, tú lo has allanado,

Débil, tú lo has afirmado.

En el hambre mi albergue,

En la noche mi lámpara,

Guíame siempre como es debido.

Agrega ahora fuerzas a mis fuerzas.

¡Dulce baño perfumado

Por los más suaves aromas!

Brilla alrededor de mis riñones

¡Oh, cinturón de castidad,

Templado en agua seráfica!;

Patera centelleante de gemas,

Pan realzado de sal, manjar delicado,

Vino divino, ¡Francisca!

BAUDELAIRE LA ESCRIBIÓ PARA UNA PLAÑIDERA , IMAGINA SI LLEGA A CONOCERTE A TI. Los BESOS, damanalop con minúsculas, más fuerte es. Con mayúsculas me gusta FRANCISCA.- FRANÇOISE.

_________"Laudes" en l'honneur de ma FRANÇOISE.____

_(Vers composé pour une modiste érudite et dévote)_

Sur un mode nouveau je te chanterai,

O mignonne qui t'ébats

Dans la solitude de mon coeur.

Sois couverte de guirlandes;

O femme exquise

Grâce à qui sont absous les péchés!

Je puiserai des baisers

Comme un bienfaisant Léthé

En toi d'où émane un attrait magnétique.

Quand la tempête des vices

Balayait tous les sentiers,

Tu parus, Déité,

Comme l'étoile salvatrice

Dans les naufrages amers ...

Que mon coeur soit pendu à tes autels!

Piscine pleine de vertu,

Source d'éternelle jeunesse,

Rends la parole à mes lèvres muettes!

Ce qui était pourri, tu l'as brûlé;

Trop grossier, tu l'as aplani;

Débile, tu l'as affermi.

Auberge dans ma disette,

Lumière dans ma nuit,

Guide-moi sur le droit chemin.

Ajoute maintenant des forces à mes forces,

Bain de douceur tout parfumé

D'odeurs suaves!

Étincelle autour de mes reins,

O ceinture de chasteté,

Teinte d'une eau séraphique;

Coupe brillante de pierreries,

Pain salé, mets délicat,

Vin divin, ô Françoise!

GOOD NIGHT COCAINE marcando paquete BURROUGHS

2009-03-25T04:37:00.027+01:00

No es aún mi momento de retiro en Lawrence, ni de dejar de mover mis tabletas de codeína; las estadísticas están para romperlas y las posibilidades son muchas. Mi corbata negra, mi camisa blanca y mis zapatos Ferragamo; pétalos de muñecas perfumados en mi cartera de piel de bicho protegido, mi sacacorchos preferido en la botella del Vega robada, con el pulso acelerado y las tripas de un mal cabrón las veinticinco horas que puede durar el día, no te miento si te apunto que puedo contar hasta treinta y seis horas en uno solo. Estoy de pie junto al coche de otro y con la música en otra parte; ayer la vi, fue al entrar en casa, tiene un apartamento en la parte alta de la ciudad, llegué con éste coche robado, estaba a cuatro patas lanzando pequeños gemidos, casi pregunto por el dolor, puta, textura de la piel, la agarraba de las muñecas tirando de ellas con ritmo mientras ella templaba ese culo que me vuelve loco, tenía una erección potente, torcida, era enorme la polla de aquel perro jadeante. Se la metió de un solo movimiento de caderas, cerré los ojos al oír su grito, agarré mi pistola, mi propia erección, y la Cold Stainless 9, pero di un paso atrás; ahora se la follaba con violencia, le daba sacudidas vehementes y ella se retorcía, en arrebatos locos recorriendo la verga del bendecido con suerte aquel, me quedé mirando un poco más, se la metió por detrás, despacio la polla entera en el recto de ella, se lo pedía a gritos; a mi me costaba convencerla, tenia que hablar de ello tres días antes, acostumbrando a sus tetas a no ser visitadas. Era la misma escena que el Cordell de Mosley vio cuando decidió matar a Fry, pero era mi novia, y el hijo de los cuernos era yo, casi me mareo de pensarlo; yo quise matar a los putos Fry y Cordell, que les den, me gustaba la negra y ahora entraba el sol por mi puerta de atrás, jadeaba como una maratoniana la puta, me solté un poco la corbata… Me aleje de la pesadilla aquella: mi novia abierta, y yo un asesino; pero salí de allí con la picha dura, casi me vuelvo para ver como la follaba, el morbo o su puta madre, cerré la puerta, otra asquerosa causa pendiente.

Y son las seis de la tarde y Jose sin venir, me reclino sobre la puerta del coche, ésta mañana no salió bien lo del banco, demasiados nervios sin cocaína en mi pellejo y Ella con la puta adrenalina por las nubes, no se pone pero necesita el dinero y sé que le gusta esto, preparar la cosa, notar los nervios en el estomago sólo de pensarlo, entrar en la sucursal “la flores exquisitas” llenas de pasta y sentar a todos en el suelo, sin gritos, en una orden, las recortadas mandan, lo saben y Ella se mueve como una posesa dragona al sol, lo noto en su forma de moverse, de mirarme antes de entrar con los ojos abiertos por encima de las cejas, relamiéndose de la subida de adrenalina. Una niña pequeña, un bebé, lo estropeo todo al empezar a llorar, Jose no puede con eso, le bajó el uniforme, el pasamontañas se le arrugó y mi escopeta hizo el recorrido de vuelta, la tenía casi fuera del saco, con un ligero movimiento me dijo que no, yo lo supe antes, salimos y al coche, lloraba del subidón; se lo dije _ eres una puta sentimental de los cohones. Sí, decía. _ Ya lo sé joder.

Sigo esperando, tarda un poco pero aún está bien la hora taciturna; seguro que está con Martin, es su mejor amigo, de los autenticos, contándole lo del banco. Él no quiere saber nada de esto, es un tipo legal, pero si sabe en los corrales arrabaleros que andamos, el lodazal; después cuando me ve de gentleman me sonríe, cosas del oficio, no se puede ser un calavera todo el tiempo, ya lo dijo Boniato: en el comedor, seis tenedores; en el infierno diecisiete escopetas y un ladrillo para sentarse a descansar.

Me estoy calmando a tragos, los mismos que me bajan por el gaznate con sabor a Nolotil, me tomé dos ampollas en medio vaso de agua, amortiguan mi agresividad pasiva y no pienso en lo de ayer, ahora tampoco, las manzanas volando por el luminoso cartel de la joyería me lo impiden y el dulce amargor es tibio; la vecina de mi madre tiene cincuenta años en la flor de su vida, nos conocimos una tarde cuando tendía las ropas recién sacadas de la lavadora, quería conocerme, éstas chorreaban pues ni centrifugado les propinó; me saludó con las pestañas, tiré el cigarro para no parecer mal educado y le dije que tal? Pues fue su maravillosa falda de cuadros moldeando su espectacular culo de mujer en faltas de dos colores la que me contestó, me alzo un poco más sobre el coche, la mano izquierda en el bolsillo, yo guardo para la izquierda y me toco, y me hago un cine flipando como le cubrí el clítoris con un poco de coca y se lo acaricié hasta ponerme el dedo arrugado como una pasa dentro de un baño de agua, los gritos de la guayaba se los mordí con mi oronda poll…. Alguien me toca el hombro ahora mismo, abro los ojos y otro goterón me resbala por la garganta aplacando la escena de mi novia emperrá con el de Archidona. _ ¿Éste coche es suyo? Me pregunta el tipo mientras me enseña la placa de inspector de policía; algo que yo sabía, un coche robado es útil trece horas, después es un gato negro; _ No, le contesto recogiéndome el pantalón abultado por las pinzas, no es mío el maldito coche; estoy esperando a una amiga y me apoyé en él, eso es todo. Claro que no me creyó, quería saber que demonios estaba haciendo frente a la joyería tanto tiempo, que si esperaba al cómplice, me soltó el bolindro cascado éste. Se fue para la joyería y el dueño de la misma, que le había llamado por teléfono, se le notaba en la carita de diamante opaco que tenía, ya le esperaba en la puerta, hablaron un momento y vino de nuevo para mi coche robado. _Tiene que irse usted de aquí ahora mismo, soltó. Ya, y usted también. _Le doy cinco minutos. _ ¿Para qué jefe, en cinco minutos podría ocurrir todo? _ Déjese de decir chorradas, tengo que atender un asunto muy importante, quiero que se largue de aquí, y eso hará. _Bien bien, vaya usted a su casa, su esposa no creo que esté en malas manos. Me da un rodillazo en lo que hasta hace un momento estaba vivo y se larga, no sin antes murmurar que se queda con mi cara. Doblado veo llegar a Jose, al menos no ha visto nada, gafaría el plan, a los trabajos hay que ir con el alma en positivo, tragando otro goteo de fármaco me pongo muy filósofo, no pienso en nada, pero a metafísico creo que no hay quién me gane.

Por fin llega, lo sabía, viene de verlo a Él, trae los labios pintados de negro rabioso y masticando chicle, y me está sonriendo desde lejos aún, me llamará cabroncete y le contaré mi nuevo plan. Viene con el enano enganchado a la gaseosa de P. Tinto, un gorrón marciano que se llama Kas, no le doy una patada nada más llegar por que será nuestro chófer; llega y me llama monstruo el idiosincrásico éste, Jose me da un beso casto, así que de mala leche otra vez, treinta horas al día no hacen daño, pienso en la cara del Eastwood, siempre en la brecha mi mala imaginación, las ampollas en el estomago suprimen a las mariposas del acojono y al subirnos al coche el cafre pequeño se da un eructo que ni en la película, le miro con desprecio y se muere de la risa, mejor no recordar a mi novia otra vez, me acomodo en el asiento delantero y explico el plan con los sentidos abotargados que hacen que el dichoso trabajo me suene a gloria bendita de esquinas meadas.

Vamos en la dirección del picadero más peligroso del Madrid de Marta Sánchez, mancharnos los zapatos italianos me impone, pero es la única salida, y mira que me da no sé qué, un tipo con clase como yo en las aguas quietas de los charcos, cuando miro a todos por encima del hombro, como encabronado por no tener lo que ellos tienen, al menos una amante no puta; pero ahora no importa tampoco esa vaina, todo va sobre ruedas. _Jose, sacamos las recortadas que impresionan más a los chorizos éstos, deja la pistola en el auto. Conozco la contraseña para entrar, hoy llega una buena comanda de blanca y el Brasas está cargado de dinero, nos llevamos todo lo que podamos ¿De acuerdo? _ Si, hombre, no pasará lo de ésta mañana, seguro, ahora estamos en racha, nunca desperdiciamos dos trabajitos, lo sabes muy bien, así que nada más, entramos y tu hablas, yo cojo la mierda y el parné, no “problem” _ Deja de hablar en ese idioma, le suelto, no quiero malas interpretaciones coño. Se sonríe y me explosiona una pompa de chicle en la cara, treinta y dos horas, joder, la miro y está buena Jose, ¿Sexo con Jose? No lo sé, ella siempre me dice lo mismo, vete al carajo, no profundiza. Si lo hacen las ampollas, me tomo un valium 10 mg. para no dudar en el gatillo de la escopeta y se lo vuelvo a preguntar, me estampa otro globo con olor de bazooka ciber chicle y miro para otro sitio, es de noche. Entraremos cuando esté la bombilla de la fachada encendida, el tío la tiene puesta encima del número de la calle, es una casa de una planta, esa es la señal: Apagada, no entres; encendida: No hay moros en la costa... Y los narcos vienen con la carga, cogen el dinero y se largan, debemos entrar antes que ellos. Jose, ya sabes, te pegas a mi espalda controlando hasta las moscas y entramos de un tirón, y tu mamón gaseoso _ No sé por qué no te traes la próxima vez al Usillos chica, le digo a Jose, anda que cuándo en otra, mira que venirte con éste herniado, y después más tacaño que una rata, no da ni ostias y hoy se va a llevar una cuarta por el morro; deja de sonreír loco, tu ten el coche arrancado, salimos del Brasas y nos largamos plantando monos. Carga los cartuchos chica y toma el pasamontañas, tira el chicle, toma uno nuevo, dame un trago.

La espera se hizo larga, dos horas de Seroxat 40, risas del microscópico mamón y Jose meando en la trasera del coche para mi desesperación y puro placer del marragatos chófer. Por fin se encendió la luz empujada en el casquillo blanco y nos fuimos para la entrada. La casa estaba resguardada de la calle principal por una pared de media altura que no dejaba entrever casi nada de la fachada, sólo la parte superior, la bombilla, era el diseño. Llamamos a la puerta marrón y yo estaba sobre lo cierto, esperaban noticias blancas; nada más descorrer el pasador di un empujón sobre la madera portal y el Brasas, estaba solo, cayó boca arriba con los ojos muy abiertos y las manos pidiendo una explicación: _Calla, ni se te ocurra gritar, levanta y anda. La mesa estaba llena de tabaco, de plásticos y dos navajas que rápidamente me guardé en la chaqueta. El gordo, nervioso perdido, miró una cartera negra que había en el sillón, era el dinero, se sentó y la cogió. Le dije que me la diera, Jose detrás cerrando la puerta. Anda gordito feliz, dámela; la dejó caer junto a Él en el suelo, en una banqueta detrás de la mesa estaba ya la cocaína, un saco de un kilo al menos, llamaron a la puerta y mi escopeta soltó un cartucho de plomos que fueron a incrustarse en la pared del arco que separaba las dos estancias, un ruido sordo me sacó de los valiums, _ Jose, coge tu la bolsa, vamos, yo aguanto al que quiera entrar; ahí, en el suelo, coge el dinero, la bolsa de cocaína y nos largamos pegando tiros. _¡Ya! me gritó, ¡Vámonos! Abrí la puerta y no había nadie, salimos corriendo y nos metimos en el coche ¡Arranca de aquí, venga! A toda pastilla por el barrio de la muerte, el fango en la distancia, me intentaba relajar, Jose descolorida, follable, con los labios llenos de sabrosa saliva de mujer limpia, empezamos a reír, yo la primera vez en dos días, Ella, no había parado de hacerlo en las mismas horas.

Déjame ver lo que has cogido, dame. Sólo tenía una mariconera vacía en las manos, dejamos de reírnos, no pudo alcanzar la cocaína, el gordo se lo impidió en el último momento y de las dos carteras que había en el suelo, cogió la que no tenía nada, me puse de color verde y pálido como una vomitona de leche, la miré y el enano riéndose. No sé lo que le dije, perdí la noción de todo lo que me rodeaba. Ella hablaba de novios muy legales, que me partirían la boca si no me callaba de una puta vez, me enseñaba la foto del último novio que me partiría la cara si no lo hacía, era el mismísimo cabrón que se follaba a mi novia por las tardes, yo berreaba; fuera del coche me dio una patada en los mismísimos testículos, dejó los huevos atrás, caí al suelo y el enano me meó toda la espalda descojonándose de la risa; no le dije nada del putón que tenía por novio, cada uno es feliz a su manera y yo como pude me levanté y me fui a casa de mi novia, un verdadero tipo con clase, a llorarle un rato.

TRASLATIONS OF PROVOCATIONS. GÜEMES Y LARREA

2009-03-22T19:54:00.009+01:00

Lori Meyers, la bella del bauprés y yo un calavera, John Waters y la Françine, el palo mayor, las ratas, los corcovanes por el aire, este laberinto cierra temporalmente las puertas va a reventar de un momento a otro, Peluquería Mahíto tijeras automatics for de people, tiempo asesino aún por leer, no quería escribir, era mi fin de semana de letras en Standby, es imposible, Martin provocándome desde ayer y Marinera fina como el oro, la hereje excomulgándome, me he leído el vuelo del Quetzal a las seis de la mañana, seis partes, el arte de vivir, leído, mi Byron en el alma, Artemis, Nkundi y el Doc sin contestar ni comentar, el Lobo con la chica en la barra medio tirada, casi me caigo de espaldas, Trinidad de Alma, el Temprano subido en el cajón, el pueblo de los Colmos, la Bohemia, el faro de Indra, Balooart y esto no son Toblerones, son provocaciones, si os nombro a todos me llamareis poseso; el pescado de Isla Cristina, los fondos marinos de la Laponia, los chinos y sus tradiciones 复制地址. 他的魔秀; 日志; 相册 Huaxia y las ciudades en el fin del mundo, La Tierra del Fuego, Ushuaia llena de barcos zarpando para la Antártida, dejando atrás lo más austral Carpanta y La muerte tenia un precio, Copacabana y el almidón de bragas en expositores dañinos, fragancias Mozambiqueñas de mujeres casadas en los ministerios del deporte a ver quién es el guapo que me coge para pasar la frontera, pasar la barca de las Grecas y la tristeza infinita de los guerreros sin pan, eyaculaciones en Montevideo La Punta del Este, hasta el año que viene los libros de Playa, llegan Gómez de la Serna, M. Yourcenar, Bret Easton Ellis y Watchmen, el dromedario aparcado en la palmera y la triple A, Alberto, Alfonso y Alkarajocontodo, sois unos Cracks delirantes, me dejáis extático perdido, extraviado, disfrutando, (se me olvidaban los cigarritos porros afganos, tres) y os invito a un GUATILABEL con Coca cola, por que esto es una Traslation de vuestras Provocations. Se os quiere ya más que a Apu Nahasapeemapetilon el vegetariano.

Y esto lo cuelgo en el blogger por que es vuestra provocación y por que las chicas os quieren. Un fuerte abrazo, frente a la Mezquita.

RON MUECK. ESCULTOR

2009-03-22T09:58:00.023+01:00

_____________________

El hiperrealismo, realismo radical o fotográfico, es una corriente artística desarrollada en la costa oeste de los Estados Unidos a finales de los años sesenta, y llegó a Europa unos diez años más tarde.
Esta fascinante forma artística se propone reproducir la realidad de la manera más verosímil posible partiendo de una fotografía. Es decir, se trata de conseguir con la pintura al óleo o la escultura, el mismo detalle que la cámara ofrece. Por esto mismo, el hiperrealismo se ha caracterizado por la obsesión por los detalles que para muchos es exagerada. Lo que caracteriza al hiperrealismo de Norteamericano es la reproducción de los objetos de consumo y de las imágenes publicitarias inherentes - Chuck Close, R. Estes, Ralph Goings, etc... - Otros importantes representantes americanos de esta tendencia son: D. Hanson, J.Salt, D. Eddy, C. Clarke, J. Harvorth, A. Dworjowitz, C. Bravo... Distinta es, en cambio, la producción artística europea que no parece influenciada por el pop-art, sino por el surrealismo -destacando el artista español Antonio López.

La escultura hiperralista
El hiperrealismo se desarolla también en el ámbito de la escultura, proponiendo divertidas representaciones de la clase media americana como las figuras, perfectas en cada detalle, de Duane Hanson, o los desnudos de un realismo increíble de John De Andrea. Aunque hoy hablaremos de Mueck. Esa obsesión por el detalle quizás nos lleve a un arte frío, pero en el caso de este entallador de relieves, también recogemos un gran impacto.

Ron Mueck es un artista que, usando su experiencia en robótica (Animatronics) le da forma a la materia para producir "esculturas" gigantes. Australiano afincado en Inglaterra, ha desarrollado una obra única en su género. Tanto es así, que sus esculturas destacan por rayar los límites del Arte.
Si en un principio su técnica sólo permitía ver sus esculturas desde puntos de vista muy concretos, con el paso de los años ha logrado tal perfección que, para muchos, son hombres de verdad y no figuras las que inundan sus exposiciones. Alguien debió de escribir que son esculturas que hablan y que respiran. Todavía sigo pensando que los muñecos de Bario Sésamo son seres que están vivos, Mueck trabajó en esa serie. Éste post surgió de mis charlas con Emilio Fornieles, siempre tan lleno de inquietudes.

Fuentes: ABC; EL PAIS.

(Ron Mueck, un australiano Gigante con nombre de beso.)

________________

________________

ESCULTURAS.-
________________

VIDEO

NZAMBE, madre de Lucy.

2009-03-17T17:19:00.009+01:00

El tiempo deja huella y certificado de ello son los hechos reales constatado ¿Dónde? Extrañamente del tiempo medido por los hombres no sabemos que exista en realidad. Y recordar todo lo que ha pasado en ese intangible período se nos antoja imposible; ocurre esto grandemente con el origen de la primitiva Shinto, tan solo algunos hombres en África, descendientes de la bella Hypatia, la última sabia y jefa de filósofos de la biblioteca de Alejandría, asesinada por Cirilo, obispo de la ciudad y nombrado santo inmediatamente después de ser olvidada Ella, olvido que dura hasta nuestros días, el tiempo cruel lleno de olvidos… tan sólo ellos conocen el comienzo de esta religión y de su culto, impulso espiritual milenario de la propia biblioteca, tan inmemorial y arraigada que ni la golfa nueva religión cristiana, con sus arrogantes aniquilaciones de la influencia y la cultura pagana, ha podido evitar que llegue a nosotros tras dos mil años de crímenes con Febo como testigo incesante y con Hermes sin informar a un dios, aunque ese dios se sepa caído.

Ya en la novela más antigua del mundo “Genji Monogatari” se recoge la llegada por el mar al país del origen del sol, Jinmu, de los hijos de un dios a los que llamaron Kami, aunque muchos rebaten esta exactitud, y se aferran a un concepto caduco desde ahora, claman que llegaron de Catay, pero desde este mismo instante todo eso es falso o no existe. Cuentan las verdades que los hijos de Lucy llegaron por mar y que enseñaron al emperador Jinmu como unir su reino, al que llamaron Nippon. Siglos de guerras y de sangrientas ejecuciones arrasaron la Tierra del sol; difícil sacar de dónde viene la causa de hombres de bien matando a sus hermanos de almas serenas y temerosas, pero hoy tenemos libros llenos de evidencias, abarrotados, de que cuando un Dios pisa la endeble tierra, en su nombre y en el de la falsa paz, nos degollamos de forma sencilla, cual vaca africana nos sacamos la sangre de la yugular para alimentar nuestro ego, poder y nuestro corazón negro de disculpas bien defendido por la creencia en ese dios vacuo y salvaje, moderador de la vida de imbéciles con premio, no serian nadie sin esa buena cobertura que da el dinero robado y la institución implantada a fuego vivo en hogueras y envidias que ahora quieren olvidar, piden perdón, Yukata Mio se ríe en su tumba con la nariz llena de trapos y agua, tal como Él hiciera con los prisioneros Chinos en el 37; ¿o es el que ríe secamente Himmler? … el tiempo, relataba Lucy… Comprender la religión 神道 shinto, la religión del Torii, animista y compleja, no es lo que en África me desvelaron, aunque si comprendí la veneración hacia su familia real, que son ellos , o lo fueron, los líderes de este Politeísmo naturista que es el origen de todas las religiones del Japón y que para comprender todas las tradiciones del País, hay que saber algo de la Shinto, que es usada para venerar al enorme elenco de deidades del cielo y de la tierra, la veneración de los antepasados, y fue ahí como entendí esa veneración que los japoneses dispensan a sus emperadores, esos dioses terrenales que hasta mi llegada al África no me podía meter en la cabeza. Para alcanzar otras metas infinitamente más materiales es por lo que fui al Continente africano, pero en los viajes ya se sabe, nunca todo sale como planeamos y menos siendo yo el que viaja, nunca entendí los mapas con sus fronteras.

Al primer hombre de color negro que conocí en África se llamaba Fernand Kémançe, monsieur Fernand quería que le llamasen y así le llamé siempre. Tenía veinte y cuatro años aproximadamente, pues su fecha de nacimiento la fijaba el año que su abuelo construyó el cayuco grande de madera de baobab; delgado, educado y con mil cualidades más que no cabrían aquí de citarlas todas, pero con dos muy notables que eran las que lo distinguía de cualquier otro: el tatuaje enorme de un dios antiguo africano en la pierna izquierda trazado en el muslo y segundo, que sabía contar historias enigmáticas mejor, casi, que Onetti, el mejor narrador íntimo, con permiso de Borges y de Fernand, del hemisferio sur de este planeta.

Iconoclasta, a pesar del tatuaje que se lo había grabado por legado y por la pureza del inmanente Hacedor, “mais”…, se arrepentía de explicarlo; y animista inflexible por herencia de credos ancestrales en espíritus poderosos y aparte, credos en un dios inmortal asentado eternamente en seres animados; en un día de calor plomizo y harto de mis lógicas dudas occidentales me guió hasta donde ahora vivía el gran espíritu venerado como divinidad desde el origen de todo. En un país como el Congo, las carreteras dejan de existir en cuanto sales de las grandes ciudades y para llegar al interior hay que recorrer la selva umbrófila que rodea el planeta, densa, muy verde y de árboles muy altos, con lluvias diarias que generan ríos de aguas salvajes que serpentean un territorio tan lleno de vida como fantasmal, los gritos ensordecedores de los bonobos, simios que andan erguidos casi todo el tiempo y están en el último estadio de la evolución antes de alcanzar la plena humanidad, expertos sugieren que solo les falta desarrollar el lenguaje primitivo con el que se comunican, esos chillidos que parecen advertencias; invadimos su territorio, te acompañan todo el viaje, asombrado miras hacía las copas de los árboles la primera hora del camino, después abandonas la idea de querer retener en la mente las formas que construyen las ramas para poder volver en caso de perderte, imposible, la vegetación es tan exultante que para un inexperto es incluso difícil poder ver a los animales, que aunque parezca que te están mirando de cerca, ojeas pero no los ves, más tarde empiezas a localizar a los que se quieren mostrar, que en un principio ni a esos veías. La humedad es máxima, ejemplo, que si aplicas mercromina en una herida nunca llega a secar del todo, el agua la va diluyendo hasta dejarte un rastro amarillo azafranado. De Punta Negra (Pointe Noire) ciudad petrolífera en la costa, hasta la aldea de Moubembe, en la falda del monte Berongou de 903 metros de sagrada altura, hay que recorrer trescientos kms. de ésta tupida jungla en dirección noroeste con gargantas espectaculares que hieren la tierra y la empapan con descomunales saltos de agua bellísimos a la vez que casi infranqueables hasta la frontera del Gabón. La revelación del viaje, la descripción del camino recorrido es secreto y no se me ha autorizado a divulgarlo, m. Fernand aseguraba estar guardado bajo llave en los libros prohibidos de los sionistas en Samarcanda o en una aldea del Himalaya, trasladado hasta allí después de salvarlos del gran incendio de la biblioteca de Alejandría, sonreía irónico, no queriendo asegurar el verdadero asilo, es una forma de protegerlos, me arrojó mientras señalaba el inmenso arco iris formado por las gotas de agua saltando desde las rocas. ¿No me dirás el nombre de su guardián? ¡No! Gritó al unísono con los otros dos bantúes que nos acompañaban. Además, de nada te serviría, los bonobos vigilan el territorio kikongo, saben quién viene a llevarse nuestros tesoros. Cuando llegamos a las mesetas, ocultas entre los cañones de los ríos, comprendí, aquellas piedras de nubes cambian el destino de los que las poseen, atraerían al ambicioso, al infinitamente codicioso hombre blanco; al igual que la Ruta de la Seda, durante muchos decenios secreta e incalculablemente menos lucrativa, éste bellísimo territorio y sus fastuosas riquezas deben permanecer velado por los siglos de la avaricia de los hombres níveos. La humedad arrancaba de mis pulmones las burbujas de oxigeno, empezaba a verme azul los brazos y las piernas, los colores abandonaban el arco iris y me rodeaban trayendo voces melanoafricanas… khoikhoi, Kwena (hombre de los hombres) no se preocupe, me sugerían, hombre blanco, tome un poco de hierbas del lago Kyoga, mastique y beba… Nsambu ma, y rezaban…

Tatá wa bísó, ozala o likoló,
bato bakúmisa Nkómbó ya Yɔ́,
bandima bokonzi bwa Yɔ́, mpo elingo Yɔ́,
basálá yangó o nsé,
lokóla bakosálaka o likoló
Pésa bísó lɛlɔ́ biléi bya mokɔlɔ na mokɔlɔ,
límbisa mabé ma bísó,
lokóla bísó tokolimbisaka baníngá.
Sálisa bísó tondima masɛ́ngínyá tɛ̂,
mpé bíkísa bísó o mabé.

Dejé de admirar paisajes, saltos de agua y pájaros danzarines, m. Fernand me miraba, ahora ya sabía el por qué de su despreocupación por el hombre blanco, llegados a este punto, si no conoces los remedios, la bella y alucinógena muerte azul guarda el secreto del lugar. La montaña sagrada ante mis ojos ¿Todo era un sueño? No… mi querido Fernand me invitaba a sentarme, _ Oye lo que cuenta, Kwena de los hombres blancos.

Tenía el mismo tatuaje y también en la pierna izquierda, era la que transmitía el legado y m. Fernand era el gran Marabhú. Con más de mil siglos humanos de vida, un instante espiritual, Alice Mami Wata sabía fundirse con el agua, en verdad era el alma de todas las aguas, de unos ojos irresistibles y de una lucidez que desarmaba, me miró y sabiéndolo, empezó a hablar del Gran Espíritu Nzambe.

Él dominaba en todo lo conocido y los pensamientos que iba creando se volvían tangibles aunque todavía no los recorría puesto que nadie existía y nadie lo exigía… las hierbas hacían y el cansancio me envolvían , su voz entraba y me llenaba de paz, cerré los ojos y gozaba de plenitud escuchándola…

…el mundo es multidimensional. El mundo material y el mundo espiritual son dos espacios que en determinados puntos del universo se entrecruzan. Los humanos están situados en dimensiones inferiores o avanzadas (los hijos del creador). Los espíritus pertenecen a otra subdivisión de ese universo de al menos ocho dimensiones. En el mundo de los espíritus está la ciudad de los antepasados: Mpemba. Más allá de esos mundos está Kalunga Nzambi Mpungu Tulendo. Los antepasados son una clase de intermediarios entre lo divino y los hombres. Lo divino se percibe como la causa primaria de todo, la esencia vital de todo y el destino final de todo. Por eso Kalunga es a la vez el lugar al que se dirigen los espíritus y del que han surgido y el propio Dios, fuente de esos espíritus. Kalunga es también el mar primitivo origen de todo, el autocreado, el Ka que reina sobre todo (ka : esencia vital; lunga: alcanzar, concretar y reinar). La intersección entre los dos mundos tiene forma de cruz, lo que explica la importancia de ese símbolo en el pensamiento Kongo. La descendencia será por línea materna… Yo viajando por las corrientes de un lago sagrado, escuchando… Mis padres tuvieron cien hijos y cien hijas que se dispersaron y poblaron todos los mundos de sus viejos sueños, de entre todos ellos Lucy era su favorita y por ello le regaló una perla azur -Egea- y le dibujó en su pierna un reflejo de su imagen terrenal… tambores y danzas acompañaban a los gritos de los bonobos, Lucy me hablaba de los pueblos de la Tierra, de sus hijos, de aquellos que llamaron Kami los pobladores del País del Sol Naciente, las ideas me controlaban y algo mágico me armonizaba las neuronas… Un mundo - Mil exactitudes - Una verdad… decía la hija de Nzambe.

¿O es que veis vosotros alguna diferencia?

_________________ SIEMPRE DANZANDO __________

AVE MARIA, UAFULUKUA
YE NSAMBU, O
MFUMU SE UNA IAKU.
O NGE VANA VEN´AKENTO
NKUA NSAMBU
YO MALAU YE MBONGO A
VUMU KISKU YEZU.
E SANTA MARIA,
NGU ANDI A NZAMBI,
INTUVINGI´OIETO
ASUMUKI, OUAU YE MUNA
UTANGU´A
LUFUA LUETO. AMEN.

_________________Ave María en Kongo, lengua Bantú.__________

Yo sigo bailando, girando, y no encuentro ninguna... KAI, KAI FY.

MANHATTAN PROJECT MANTECAS ESPINOSA

2009-03-17T01:10:00.022+01:00

_Yo no se si estoy malo de los nervios o me han caído mal las dexedrinas, o me he caido por las escaleras de caracol que diseñó Gaudí; ¡Por favor, tres tequilas con leche!... _Ó crio medusas en mi bañera de plástico clorado, un plástico tóxico de Vinilo que mata perfecto, sin huellas; quizás no sea tan malo para mi salud conservar a mi perra que estaba loca, una husky siberiana de tres colores, se llamaba Miércoles Addams, huyó con mi vecino, tendré que buscarla. -- ¿Es usted el de los carajillos de Tequila? _Si, ponga aquí los tres en el mismo vaso... dos y tres... otra ronda _no ella no bebe; en el mismo tubo de ensayo camarero, cuatro por favor, sin azúcar, tengo un Bazooka _Caballero su vuelta, _Gracias, quito la munición del lanzamisiles portatil, si, del Raketenpanzerbüchse Panzerschreck ¿lo ve usted señor camarero? no hay nada mejor que llevarse bien.

¿Y machaca, colega de laboratorio, no tomas nada antes de la foto? _No, es éste proyecto en los US hombre, me tienen manía estos yankis, _No, no amigo, usted no conoce a los gringos, le quieren, lo sabré yo, a mi me expulsaron en el 33, hablo con conocimiento de causa y efecto, nada nada, usted se queda aquí esta noche y mañana cantaremos al izar la bandera de este nuestro país ¿donde dice usted que estamos? Es la sífilis, sabe usted, se me olvida todo antes de las tostadas; _Ya, y mi prima hermana inventó el cubo de los ángulos inalcanzables, _Mire usted, no lo sé, pero espere, tiene ahí una mosca, en el hombro, ¿gracias? de nada hombre, no se vaya a joder el invento,-¿Le damos la vuelta? Veamos las advertencias que pone aquí, está todo manchado de café, _Es muy posible, pero creo que es mantequilla, quizás limpiando un poco aquí, _Déjelo, si total no creo que valga de mucho, el invento está ya en el avión, _¿Como dijo que se llamaba el que lanzaría esto? ¿funcionará?... _Enola Gay, pues claro que funciona, que no se pueda leer el manual de uso y disfrute no supondrá un fracaso, nuestro fracaso, _Confio en usted, salgamos a saludar al piloto gracioso y a sus camaradas, ¿sacamos el pañuelo? _No sea usted impertinente, estamos sacando del horno la Historia, persignese y ponga el canal ¡BUM! TV, por ahí veremos a los felices vencedores regresar a nuestro gran País ¡vamos! _Ya se lo he dicho, es la puta sífilis, estoy tan jodido, tan solo.

¡¡Japón firmó hoy su rendición!! el emperador Hiroito...

...Y yo, desesperado y borracho de tequila, ahogado en gritos y sin tus taladros dementes, no busco nada ni meto nada en mis bolsillos, no quiero estar solo, quiero estar sin ti, eres peor de Puta que la bomba atómica: "Nippon, rendición, hongos"... Haiku Cabrón, Haikai desesperado... Poetastro ¡Desaparece de mi vista Profeta nauseabundo!

______________

HIROSHIMA 8:15 PUENTE AIOI

TOULOUSE

2009-03-14T19:24:00.009+01:00

_______________________

Adelanta la imagen a una voz en off pendenciera que repite miedos aletargados y a la que nadie ya presta atención; bullicio, desorden y cocheros de caballos desdibujados en los pescantes, lacayos que saltan y abren ceremoniosos las puertas que engullen a las prostitutas de talco, sin perder ripio las señoras achacosas de dinero, dolientes de envidia aprietan los brazos de los esposos abstraídos en cualquier liga de unas piernas que besaran “aprés” descubiertos, se destapan con el sombrero saludando al caballo menos agraciado, con luz artificial el descaro ejerce de rey y le devuelve el saludo alguna puta guapa millonaria en escarnios y babas, guiña un ojo sonriendo a la marquesa y se relame el lunar en el hombro del dinero, pasos apresurados… otro coche y otra ventana, un escritor mira a través de ella a la Notre Dame y escucha una historia de los gárgoles que escribe en un pergamino giboso y usado, empiezan las letras con un asesinato cruel y el pintor quiere beber aguarrás del pecho de su madre ¡No llores Toulouse, cierra la puerta sin mirarla, parpadea, te esperan! Sabes que esta noche Medusa la Gorgona te servirá el licor secreto de los humillados, el dulce Nézuttass, ella apagará al loro que habla bocabajo, arrasará no pocas iglesias de piedras de carborundum y estará contigo el resto de su vida.

La noche, al igual que los pasos de Toulouse Lasombra, estaba metida dentro de un tacatá en un callejón, se movía buscando al día, en el mismo balanceo que la silueta del pintor buscaba a su inseparable, miraban los dos para arriba como si de un acto reflejo se tratara y no viendo la luna, nervioso como siempre acomplejado, con el sirimiri húmedo gestual en la boca a punto de vomitar, un oui non continuo, enderezaba la mirada y evitaba a los cuervos más negros del Paris de las marquesinas en donde comían las hierbas amargas, no volaban de noche, observaban; Toulouse sonreía, Quasimodo le miraba, le dejaba a Paris otro heredero deforme, universal… Y Víctor Hugo mira a Quasimodo, Frollo ya se ha ido y las campanas proponen un ángelus nocturno, absenta y bragas en las puertas de Notre Dame, las farolas hermanas de Piaf dibujan una estrella naranja en una torre cercana del puente sobre el rio escamado de bruno grisáceo, ya es el heredero del Jorobado, se llama Lautrec, pintor y saltarín a cada paso; andando se mira sin ladear la cabeza en los cristales de los escaparates, lleva un sombrero negro y una sonrisa en los labios que Lautrec no quiere perder de vista ya que le inquieta que no vayan en la misma dirección el reflejo y el saltarín de piernas que se toca el bombín y mira para confirmar, los anillos muertos asoman en el sombrero, soy yo se dice con la mirada, mueve los labios sin muecas delatoras, desboca sus miedos en una conversación con su partner de cristal de sombra, le acusa, mancilla y hasta se ríe de él, Toulouse mira a Lautrec, sonríen y la ginebra pide discreción saludando Lautrec a dos morfinómanas que anoche durmieron con Él, recuerda que no se dejaron tocar, reían?… pero ahora ríe Lautrec, va a encontrarse en la puerta del Folies Bergére con su sosias Toulouse, con su verdadero yo, escrito por una Hereje en un parque de Montmartre.

PATTI SMITH 3.0 -biografia petit-

2009-03-14T14:59:00.005+01:00

Patti Smith - Smells Like Teen Spirit
Cargado por sabotage

__________________________________________________________________

Aún recuerdo la primera vez que escuché a Patti Smith allá por el 80 "ven escucha a esta hippie, es más grande que el Globo" me invitó mi amigo con el cigarro en la mano, pero es ahora cuando más disfruto de su música, antes me fumaba con Ella, hoy paladeo notas que el hashiscannabisi quizás me bloqueaba, no sé si viene al caso, pero es así, uno de mis gurús es el filósofo psicoáctivo Antonio Escohotado, mientras que no me echen a mi el humo, pedaleen señores (Sócrates)...

Tan solo tres acordes de rock compartiendo el poder con la palabra, fue la contestación que Patti Smith dio en 1975 con el motivo de la publicación de Horses, su álbum de debut para describir su música. Imposible de incluirla en ningún movimiento musical, Patti se ha fraguado una carrera en el mundo de la música llena de talento y lejos de las modas pasajeras de lentejuelas verdes y de flores marchitas, es única. Nació en Chicago, pero Patti Smith creció en New Jersey, justo en la frontera con Philadelphia. Beverly, su madre, trabajaba como cantante de jazz a la vez que camarera. Su padre, Grant, trabajaba en una planta de producción de miel. Patti era la mayor de las cuatro hermanos y la más diferente de todos: lejos de acomodarse al estilo del instituto, Patti se refugió en las imágenes de sus héroes: Arthur Rimbaud, Bob Dylan o The Rolling Stones, abandonando su ciudad natal con rumbo a Nueva York, donde conoció a Robert Mapplethorpe con quién se fue a vivir al poco tiempo. Concertó una entrevista con Keith Richards y un vez sentada delante del canto rodado, le hizo una pregunta, recogió sus bartulos y se largo con viento fresco. Keith no se lo tomó a mal, es hoy un gran amigo de la poetisa. En 1969, Patti se marchó a Paris con su hermana Linda, trabajando en las calles como perfomance artistica y destacando en artes visuales. Una vez de vuelta a la ciudad de los rascacielos, a principios de los setenta, Patti comenzó a frecuentar el Maxs Kansas City y el Chelsea Hotel, se hizo un nombre propio en la escena del teatro y la poesía underground. El 10 de febrero de 1971, Patti abrió el espectáculo para Gerard Malanga en el Poetry Project, mientras que leía semanalmente en el St. Marks Church mientras le ponía música a sus escritos un tal Lenny Kaye, quien había descubierto el mismo gusto musical que Patti, que seguía abriendo a bandas como The New York Dolls o escribiendo canciones para Blue Oyester Cult y publicando sus primeros poemas y en un festival en honor de Rimbaud, creando las semillas de lo que iba a ser The Patti Smith Group y ayudados por el Television Tom Verlaine a la guitarra, grabaron y editaron su primer single Piss Factory. Acompañada por una energética banda que solía actuar con frecuencia en el CBGBs, el centro de la ciudad en aquellos años (Ramones, The Police) y tras haber dado una pequeña gira por California, Patti y sus colegas grabaron Horses bajo la producción del Velvet Underground de John Cale. El disco, que se convirtió en una auténtica revelación, se editó en noviembre de 1975 y contaba con versiones de clásicos como Gloria o Land Of A Thousand Dances. Después de una exitosa gira por Norteamérica y Europa, la banda se volvió a meter en el estudio para grabar el álbum que saldría durante el verano del 76: Radio Etiopía. Mientras, fue preparando un volumen sobre poesía que se editó con el nombre de Babel poco antes de que Easter irrumpiera en las tiendas de discos en 1978. El nuevo trabajo contenía un tema grabado entre Patti y Bruce Springsteen que fue el primero que alcanzó el top 20: Because The Night, además de otras canciones legendarias como Rock & Roll Nígger o Twenty Fifth Floor. El álbum se convirtió en un superventas en todo el planeta y Patti y su banda estuvieron de gira durante más de un año. En 1979, Patti publicó Wave con temas inspirados en su nuevo amante, el que fuera líder de MC5, Fred Smith, con quien se casó y que fué una inspiración para poder salir de la cama sin tomar pildoras de ningún tipo. Ese mismo año concedió un entrevista a W.Burroughs, amigo y confidente. En ella cuenta que aún no acepta a ese tipo, a Jesús de Galilea, pero que le gusta mucho la historia de los cuarenta dias en el desierto en dura batalla verbal con el Diablo; con un tipo taladrándote el espiritu cuarenta dias, bastante horripilante, contesta Burroughs. Está publicada y es totalmente recomendable su lectura. La pareja se retiró a las afueras de Detroit, tuvieron dos hijos y se retiraron de la vida pública durante un tiempo. Patti siguió escribiendo y editando poesía de los setenta. Para entonces ya había dejado su banda. En 1988, Patti y Fred publicaron Dream Of Life como un símbolo del trabajo creativo entre los dos; temas como People Have The Power les concedían el poder que nunca habían perdido.

Durante los noventa, los dos siguieron componiendo canciones hasta la muerte de Fred por un fallo cardíaco en noviembre del 94. Un año antes, Patti había ofrecido una de sus grandes interpretaciones en Central Park delante de miles de fans. El verano de ese mismo año, Patti grabó su sexto disco con viejos amigos como Kaye, Verlaine y John Cale, Oliver Ray y Jeff Buckley y la inimitable magia de la canción hablada por parte de la gran Patti Smith. Era 1996 y el disco se llamó Gone Again, una producción con un tono más optimista del que se podía haber esperado después de las últimas desgracias por las que Patti había pasado (incluida la muerte de su hermano). En el 97 ganó un grammy por la canción "1959". Patti ya era una artista de culto y en 2000 volvió con Gung Ho, quizá su álbum más agresivo desde un punto de vista sonoro, debido seguramente en gran parte a los fallecimientos de Allen Ginsberg y William S. Burroughs y dos años después, volvió a la actualidad con un doble recopilatorio que recogía su trabajo entre 1975 y 2002. Para ese último año, Patti Smith cambió de compañía discográfica y en primavera de 2004 editó trampim´, En 2007 publicó Twelve, un disco digno de una diosa de la música, con versiones de sus amigos, Dylan, Young, Nirvana y algunos más. Uno de sus últimos conciertos en el 07 en España fué en Barcelona, dos horas de música y poesia, descalza y dando saltos como en sus primeros conciertos underground de New York. En Madrid vino a ofrecer un homenaje a Rimbaud en octubre de ese año. En Málaga tocó el año pasado. Patti asegura que le gustaria existir siempre, que ama la vida y ama estar sobre la Tierra; pues qué su Dios la guarde muchos años y que vuelva pronto por aqui.

__________________________________CITA_________________________________

La traje por que me gusta y por que queria leerlo en mi blog; y quiero que sepáis que es una poetisa para estudiar en universidades. Todo el texto está sacado de revistas, articulos de prensa, entrevistas, su pelicula y del google, la foto.

---------------------------------------------------

CABARET. mis francesas fantásticas (II)

2009-03-12T17:24:00.011+01:00

CLÉO DE MÉRODE.- Primera estrella (vedette) del Folies Bergére de Paris y modelo del escultor Alexandre Falguiére y de Henry Toulouse-Lautrec.

La señora Bisel Genpual la despidió en la puerta mientras recibía a otras dos nuevas clientas, dos bailarinas que Cléo reconoció del Moulin Rouge.

¡Qué bien perfumada! cuello de cisne y una hermosa cabellera de color negro que llevaba siempre peinada de la misma forma, en bandós (con raya en medio y recogida en un moño bajo, tapando con la onda del cabello ambas orejas) y a veces un sombrerito. Hoy Cléo llevaba puestas unas gafas de cristales negros y de armazón metálico blanco, quizás sujetada con horquillas, la leyenda negra que la acompañaba, decía que llevaba ese peinado para ocultar que tenía cortadas las orejas, por una supuesta infidelidad a un rey (cuando realmente no llegó a estar relacionada con él). Por supuesto que no tenía las orejas cortadas, simplemente le gustaba peinarse de esta manera y resultaba bastante favorecida. Un tul celeste al cuello y un traje azul cielo largo hasta la punta del zapato negro, con encajes en dorado muy oscuro en los puños, un cinturón ancho de tela rígida negro, los guantes, por supuesto, blancos; todo, del primer modisto que puso su nombre en una prenda de ropa, el inglés asentado en Paris C. Frederick Worth, que había recogido el exceso de tela de la parte de detrás de los trajes y reducido la crinolina, cayendo el traje plano por delante, y como apasionada seguidora de las últimas tendencias que era, Cléo parecía vestida un reloj de arena con sombrero azul, con la cintura muy ceñida y la exuberante parte superior y la inferior. El ritmo del día empezaba a cambiar al igual que la luz ya no era de la mañana y alguna dictadura que mantenía en secreto llamaba poderosamente, recomendando espasmos, estrujando su cuerpo, el escándalo provocado por su escultura desnuda templaba las aguas del Sena, que les den: Cléo era ninfómana. Ya lo he dicho, ella no lo consentirá, pero es demasiado tarde; los reveladores calambres ahora dan un pasito y tornándose duros tendones le empiezan a estrujar el corazón y la libido la empapa como el vino derramado en una servilleta. La mente desconecta de la normalidad y todo se enturbia, el deseo abandona a la pasión y como un diábolo sin control, cae en las simas más oscuras. Le resultaba imposible concentrar las ideas mientras que el deseo se iba imponiendo, la enfermedad necesitaba más oxigeno para ser dominada y al no quedar más existencias para ella ni en el cielo ni en el infierno, la chica decorada con aquel traje, se entregaba al desenfreno, los hombres la deseaban ¡ignorantes!

Cerca, en la rue Tiquetonne, un capellán de la orden del Misterio en los Milagros, dominaba una sotana descolorida con una mano mientras agarraba con la derecha el hombro de un imberbe jovenzuelo vestido con aires aristocráticos, de negro y pantalón pitillo del mismo color, camisa blanca con chorreras en los puños y cerca de éstos, un montón de papeles y dos libros posados en una rodilla. Rimbaud fumado, caliente estreno de adormidera, no entendía ni quería, el oficiante del prostíbulo en sotanas le llamaba marquesito _no puedes entrar aquí, le apretaba el hombro_ mira hijo, debes marcharte; las sombras de los libros se llevaban al intacto poeta, asistimos al descenso de los remordimientos que fraguó el disparo loco de Rimbaud, sociedad vaga, moralidad impuesta de un clero universal loco, prisioneros del poder, y Cléo recorría con nuestro maestro los pasos de la masturbación desde la otra esquina de la lujuria, no podía tocarse la entrepierna, las ninfómanas arden y cuando terminan de arder quieren más, rozando a los cuerpos agónicos, doloridos de sexo, quieren su fiesta privada, fiesta difícil de encontrar; la señorita de la ópera buscaba su cabaret en el marquesado del capellán… _ Entre usted madame ¿una copa de vino?... _¿dónde están? déjeme de vinos canónigo, predicador loco, habló usted de siete… ¡vamos! … _Pase, están arriba, ya está todo preparado, ¿Marcos alemanes? Gran banco, sabe usted de mis debilidades, mi deseada mad… _¡Cállese maldito redentor de los meados! Recoja sus monedas y cierre las puertas de su lúgubre antro. Cléo abrió las puertas de las siete lozanas, jóvenes bombones lésbicos que preparaban para ella su desenfrenada fiesta privada mientras que Paris caía en un ocaso de poemas, en un Rimbaud sátiro y eterno.

VERÓNICA

2009-03-10T23:15:00.012+01:00

Un sueño maldito propiedad de las cosas secretas que nos pudren el alma y que hasta conociendo el nombre del bálsamo que nos curaría del látigo jamás nos dignaríamos a usarlo en nuestra piel, a untar en los pliegues de un alma turbada, quema y nos hace enloquecer junto a Caronte antes de arder en el río de sangre hirviendo de los condenados, no podemos evitarlo, preferimos el dolor maligno que nos corroe, encorvándonos retorcidos por los celos sin poder despertar.

No conozco a Verónica, y tampoco alcanzo a leer el nombre escrito en ese collar de perro, sé que es atroz y que esas letras están cinceladas en un aquelarre, esperan la carne del animal; sé que Ella es libre hoy y que el ruin no es un extraviado en la noche de perrería, dueña de los cipreses, desciendes al Averno y lloras y degradas el color de un marchito amor regurgitando fétidas enseñanzas de mazmorras. Perro, quizás debo de suponer que la viste con otro, sonriendo del brazo de otro mundo en el que ya tienes vetado limpiarte las patas, otro hombre ¿Cuándo dejaste de serlo tu? Las lágrimas de su rabia, desgastada por los desaires de un ladrador, noches de tus risas.
Ella en el dolor halló la soledad y a ese otro mundo que odias. Sabes de lo que te hablo, conoces muy bien las otras noches llenas de esa soledad, mueves hasta el rabo, quieres pensar sólo en tus noches de ahora, tu soledad. Perro rabioso aplastando su rabo, sentado en la fría noche de la desesperación, intranquilo, el aire mueve ahora sus orejas desnudas, juntando las patas, aberración monstruosa, con los brazos las rodeas, glacial noche de maldiciones, gritos de murciélagos que sólo oye un perro iracundo, cielo negro adulto matando a los centinelas llenos de ojos violetas, la única imagen encuadrada en la luz alterada de la locura es una mujer con aquel desconocido, noches cálidas y sin embargo tan frías en el corazón del perro que escribe en las paredes. El rojo de la sangre en los ojos dilatados, lamentaciones tardías que duelen una madre muerta, amargo duende del laberinto de agua donde juega un demonio infantil, desprecios que alteran la razón perdida aullados por diez mil lobeznos que desatan tu mente, perro acorralado por un vértigo que debilita tu mundo ¡Verónica! protesta el viento; ciego, segregando la baba del ridículo de los enfermos, oyes las risas de todos los que rieron contigo, ríen su libertad y tu torpeza, se ríen de ti porque los hombres hicieron suyo el reino de lo grotesco; lloras agriamente que ya no esté en la seguridad de tu cama mientras sales a la jarana de perfumes, a reírte, miserable perro, yo sé que llorabas tu mierda mientras escribías en la pared blanca frente a su casa

VERONICA PUTA BARATA

No conozco tu collar ni quiero que se te vayan las pulgas del pelaje; ayer, una mujer ya mayor, quizás la madre de Verónica, borraba avergonzada tu infamia, y ya pasó y ella vuelve a ser una Ondina libre en el mar dulce... no siendo así para ti, eres débil, no te querrán ni los espejos, en el aquelarre lograré leer tu nombre; hasta el día que ardas… PERRO.

SIROCO

2009-03-05T13:41:00.003+01:00

Pasear por la playa, dejar atrás la espuma del agua salada en un vaivén desquiciante. Llegaría al suplicio si no fuera por el Sol que te ciega al ponerse y te saca del Siroco templado de la tarde. Algunos días sopla tan fuerte que tienes que ir andando sujetándote el abrigo y luchando contra esa fuerza invisible que pareciera te arranca el pelo ó te lo azota contra el rostro. La mente se alimenta del coraje del viento y te juega una mala pasada en momentos: te obliga a odiarle, odiar la luz extenuada que cae del cielo; a los edificios inmutables de ojos cerrados tras los barrotes damasquinadores de su piel y a todo lo que se mueva, a todo.

Soplaba demasiado fuerte ayer como para pensar, solo odio y malestar inunda mi cabeza, maldito trampolín de playa rojo para niños, lo quemaría. Maldito marisquero sacando coquinas del fondo de la playa, ¡lo parta un rayo!.... más tarde sopló más fuerte, tuve que refugiarme tras una pared blanca de un garaje, los ojos llenos de arena y tras la pared volvió el razonamiento, ya no me castigaba el viento loco ese, pensé en el marisquero, ya no estaba en la playa había desaparecido, las olas se lo llevaban todo; los rayos, ahora me apenaba por él, maldito hombre loco ¿Qué haría allí? Ya no estaba, otra vez, la cordura en mí ahora me castigaba, los remordimientos me culpaban hasta casi salir a buscarle, no lo hice, salí al viento, al coraje invisible, castigador, me azotaba la cara con tal desdén qué rápidamente olvidé al loco de los tirantes de plástico, más rápido aún empecé a maldecir a los pájaros qué se comían a los peces voladores que el viento derivaba a la playa, maldito mar, maldito Siroco bendito que nos ciegas por las tardes y te llevas lejos al Sol.

LA VOLUNTAD DE LOS CUERVOS

2009-03-01T18:50:00.004+01:00

Las estatuas escarchadas del rocío veneno son hondas humectaciones en donde se reúnen los pájaros negros para beber, puro azabache en sus picos cónicos. Febo dorando el cielo y el soplo de las nubes combate el azul, derrocado el todopoderoso astro, los mortales vientos traen órdenes para demoler voluntades, el rocío seca y bandadas de elegantes cuervos marinos invaden la tierra, ya nada importa donde puntea el paraguas del hombre vivo que dibuja patas de araña en la ciénaga, el mensaje está en el cálido y transparente céfiro ¡vuela poeta con ellos, cantarás las crápulas de ojos! Tus vicios no contaminaran a mis pájaros, los vientres secados por el sol no dejan oler tus versos escritos con el color encendido del rosal carmín, las fragancias líquidas del Yemen son ya pérdidas blancas, aún hay luz, aunque lo más característico de las cosas están difuminadas, nada importa cuando el sentido profundo es orden, ni aportación religiosa ni señales, la locura no está escrita, en éste momento decisivo está sosteniéndose en el aire, amurallando a las nubes, desatando a la demencia, los cuervos hablando… los deformes cuerpos, beldad marchita, flacos y panzudos llenos de ocres, mudos, amarrados con su propia piel a los árboles del destino, corren ya las lánguidas mujeres que lloraban a los pies de los sobresalientes; desús, el tropel volátil de desquiciados picos se arrojan sobre la putrefacta carne, musas tardías buscando la eterna juventud, la carne de tu carne, espeluznante escenario, de espaldas, aquellas madonas llenas de miedo ruegan explicaciones a un cielo ensangrentado, lloran las que no comprenden que ha sido la voluntad de ese mismo Dios omnipotente y cruel...

MI SASTRE

2009-03-01T10:16:00.007+01:00

Probándome, me mide, sonríe, ajusta, se agacha, es su trabajo. Me acuesto con su mujer, yo lo sé, Él no. Charlamos durante un rato, yo le miro fijamente, estudio su forma de mirar, sus protocolarios ademanes, es muy educado, busca agradar. Voy estudiándome a mi mismo cuando salgo de allí, debo de ser disímil, desemejante a Él por completo.

Dos días más tarde llega mi traje a casa, negro, cachemira delicada, opulencia en los gemelos. Ve lo voy poniendo en un casi ritual de regocijo, causándome gusto al entrar la manga. Llego a mi cita de las diez, a su mujer le encanta mis trajes. Ocultos, me da un beso.

MAGRITTE

MIS PISTOLAS TUS PISTOLAS

2009-02-27T11:54:00.003+01:00

¡Probando, toc toc, probando! Quiten al muerto ese de ahí, ya cayó inerte: traigan a un inglés o a un campesino irlandés. No quiero hablar de Tarantino ni del jodio 007, voy a hablar de Robin Hood, el pistolero. Te veo tan peligroso como un Kosovar o un Checheno o como a un niño con una pistola en la puerta de un colegio sacando gatillo, reventando cabezas amigas; quizás como a un adulto lanzando piedras contra el señor de las habas, en batalla por el bien, cacareando la muerte de Judas, Robin, buscando emparejar el mundo; lo dijo Swift, comámonos a los niños de los pobres campesinos irlandeses y evitemos que pasen hambre, sus padres penurias y la corona británica se ahorrará veinte libras para que pueda gastarse cien millones de ellas en polvos talcos y pelucas con liendres. Batalla de vientos peregrinos, bosques de dientes en la discoteca que fotografiaste su letrero de neón "Lolos" o "Loli´s" creo no recordar; en el fragor de la guerra, alcanzando el "TUyYO Burdel" de Isla Cristina, que un día borracho como el Picadura de Tabaco, te caíste de bruces en medio de la entrada, confundiendo puerta con cortina, deseos con carne prieta, pistolas con balas de cera en la noche Mallorquina. Así te veo yo, Clint Eastwood, así me veo yo con mis pistolas, duro, como un corazón hecho pedazos, buscando la belleza en las dianas aunque te echen las fotos Robert Capa el perdiguero, no perdigón de bala, de soslayo te miro mamposta de tejado, de hombre de paz con la guerra. Con música de Stereolab, in crescendo, bombas en Irak, la India contra Pakistán, mis pistolas bailando en mis dedos, el niño castigado por abrir boquete en la barriga del profesorado, ex charcuteros armados, los sacrosantos del cielo, la hora de comulgar con los credos, perfecto y libre de todas las culpas: Creo en la pólvora del Vaticano, creo en sus bancos y creo en sus tesoros. Cronos y Rea en la madurez, creo. Las Torres Gemelas y los dólares del hambre, veo. Mis pistolas, tus pistolas, Henry Mc Carthy “the Kid” y Pat Garret rezando, derramando pensamientos clandestinos ¡disparamos!. El cielo pintado de negro entregado en maldad, libertino, muriendo debajo de él los humillados de la Tierra. ¡Tonto humano! --The End

CABARET. mis francesas fantásticas

2009-02-24T22:20:00.008+01:00

Muertas y demasiadas manoseadas por la historia y los geniecillos de la biografías, acometo aquí un homenaje, que no agasajo, a éstas mujeres que lloraron y rieron en cualquier callejón encuadrado en un trapecio de penumbra dibujado por la hampona farola y otras, me temo, por un oleoso candil. Por favor no se levanten de sus tumbas, abjuro ser como todos aquellos que os maltrataron, vagaré por vuestras entretelas más, nunca mencionaré aquí la altura de vuestras medias ni el color de las maravillosas ligas de encajes y ni tan siquiera el contenido de vuestras alcanforadas cómodas; deberéis, permítanme, excusar a mi lápiz de plata encontrado junto al vagabundo aquel del monte en Praga y clon de Hermann, cuando ensueñe como aquel vuestras aventuras, tirado botonadura para arriba y con una brizna de hierba en la comisura de los labios y con la casi siempre puesta, gorrilla de pedir; ahórrense mis damas de apremiar en los detalles, estoy ya alentando al que gratamente habéis disculpado.

(I)JANE AVRIL.- Bailarina del Moulin Rouge y amiga de Toulouse-Lautrec.

Susurrando la última canción sin estrenar y que aquella misma noche abriría el baile del cabaret, como de costumbre, a las doce en punto con Valentín el descoyuntado que era notario y de noche bailarín, y con la mente en la sombrerería Genpual del edificio Bateau-Lavoir, adonde se dirigía en paseo, con parasol matinal de color rosa palo a recoger su encargo, un sombrerito amarillo con ribetes azulinos y floreado natural en verde silvestre, por la orilla del río, en Montmartre, con el tedio fracturado por la cancioncilla y por el traqueteo de los coches de caballos con sus distinguidos clientes recorriendo los Mont, el Martre y el Parnasse en la otra orilla, buscando seguramente soldarse alguna que otra virtud que el dinero no proporcionó nunca; fíjate ahora que lees esto, que también los hay sin dinero que buscan lo mismo y se les nota más sus deficientes conocimientos conceptuales, no miremos ya los artísticos, que el rico suplanta con obras de arte y con descacharrantes mecenazgos; todo esta diatriba le sacó de la canción, cuando, al mirarse las uñas y volviendo al estribillo, levantó la cabeza y Natalie la Floja, sonriendo de dientes blancos y carmín rojo francés tan chillón como el rojo de la pluma del papagayo; quitándose los guantes blancos agarró el petit parapluie de Avril, le agarró del brazo y echando a andar dándole un beso, ya sabía adonde iba, recogiendo la canción, volvieron a mirarse, sonrieron y cantaron más fuerte al oír un silbido digno de un trapero, claramente dirigido a Ellas… “Si quieres verme bailar así….” Cantaban.

Entraron en el café Lyon, eran las once y media de la mañana, cargadas de pequeñas flores de tristeza y que ahora no miraban, las desechaban, demasiado temprano para la barra de un bar, se sentaron en una mesa a tomar el café, como hacen todas, pues si se trata de café o de té durante la mañana, se formaliza con una mesa y se figura con la mirada llena de finos tules. El edificio del café despuntaba el modernismo arquitectónico y como tal en su decoración, tendencia al uso de imágenes femeninas en actitudes gráciles, casi eróticas en dos de las paredes: una mademoiselle con una piel lanuda al cuello paseando a un esbelto galgo belga y olvidando la ciudad con su paso delicado impregnando de perfume a los ojos que miraban aquella pintura; los cisnes redondeados en la única pata de las mesas de madera y metal, el Trocadero estaba pensado y Eiffel definía su torre, y aquí, uno de los camareros construía torres de nata que luego tapaban con frío, el café servido a las mesas por un maestresala espigado capaz de andar por el filo de su enroscado bigote. Alguien, un galán asiduo al cabaret, detrás de un periódico de sábana pagó la cuenta, a Natalie se le olvidó sobre la mesa un guante.

Desmerece hablar del tiempo de Paris, pero al salir de la cafetería no abrieron el parasol prosiguiendo el camino de la sombrerería: una joyería, una boutique elegante en creaciones exclusivas de tiros largos, las calles llenas de gentes, miraron los sombreros del escaparate de la sombrerería-bonetería del padre de Mata-Hari, Paris era la capital del mundo y la vitalidad se reflejaba en las risas de Jane y Natalie que llenas de ironía, felicitaban a la princesita que emanaba su valioso perfume de carne de niña hasta la noche anterior abandonada tras su puesta de largo, dejándola allí con un duro "aprende que tu papi es el único hombre que no te dejará nunca devastada tan temprano, al alba; retoño, de nuevo serás tu quién lo haga, quién embauques a papá" Ahora salió el sol otra vez, suficiente para estimular el paseo y abrir de nuevo el hasta ahora desde el café Lyon bastón de encajes. Una campana dio la hora del segundo ángelus del día, presagiando la pequeña fiesta, y en la puerta de Genpual sombreros, un serafín de alas arrugadas como pliegues de plumas, bañada en colonia cara que en la vida llegaría a ser perfume y gorda, al señor Genpual siempre le gustaron las rellenitas, y con voz de flauta mora daba la bienvenue a su clienta con una sonrisa llena de dientes pequeños y una sacudida corporal a cada paso de ondas gruesas en el vestido moradito y negro subiendo desde las rodillas hasta topar con los senos pues los corpiños no abarcan esas medidas, abriendo la puerta de madera con un gran cristal biselado con el escudo heráldico de la familia ocupando toda la primera mitad de esta, entrando Ella la primera, pues en su casa, pensaba equivocadamente como en casi todo, podía hacerlo, dejó que la última cerrara la puerta y ya plantada en medio de aquel salón como una madreperla en un broche, salón decorado con gusto exquisito, se presentó como siempre hacía al iniciar el protocolo de una venta, por muy pequeña que fuera, y decir que a los clientes les gustaba este palmario, juntaba los rollizos dedos abarrotados de sortijas pequeñas, como exclusivas para rorros y como todo en su cuerpo se movía al unísono, los ojos empezaban a hablar antes que la voz y que los labios: mi nombre es Bisel, tan pequeño nombre en aquella mujer redonda desconcertaba, se giraba con la excitación de quién canta el aleluya y empezaba el desfile, no ahorro decirles que a éstas alturas nuestras dos bailarinas degustaban el retozo, una silbando burlonamente sin alcanzar el inoportuno ruido mientras Jane le guiñaba un emplumado ojo perfilado con lápiz negro, referencia tan sólo en otras mañanas de prueba de vestuario, acabando en sonrisas y entrando en la chocante danza que se avecinaba. Una puerta guardaba un pequeño pasillo con otra puerta al fondo que se cerró tras de ellas, las luces estaban encendidas y un tiovivo de asientos en forma de los más diversos animales pintado por G. Seurat, empezaba a girar en el sentido de las agujas del reloj con las tres damas ya sentadas en una calesa argentina escarlata. Se apagaron todas las luces del carrusel y una luz blanca empezó a recibir a los diecisiete travestis ataviados con can-can y pintados unos como arlequines y otros con la cara blanca de Pierrot, modelando la nueva colección de sombreros, siendo el último el encargo de Jane Avril que, como no, lució Elvis Laperla, el mejor amigo de las dos y que estrenó aquella noche en su primer baile de la noche que ilustró Toulouse-Lautrec en el póster el "Jardín de París" con sus inseparables medias negras y su flamante sombrero.

13 LILITH. Texto apócrifo

2009-02-23T22:26:00.006+01:00

Allá por Cáceres, Cotrina buscaba la marca de un radiocasete o discman de ocho pistas donde solo se podía escuchar una canción de Elvis, según Él, vivo todavía; buscando dio con un loco que le aseguró que Lilith no era una marca, era la segunda Luna de la Tierra, la Gorgona. Cambió de idea y le aseguró que Lilith era el nombre de la mujer de Adán en el Talmud, el libro de los judíos, madre de demonios y de gigantes que no se quiso someter a la voluntad de su marido y vive en las regiones del aire. Yo sin cambiar de idea, seguí buscando a Lilith, pues después de años buscándola no quería creer la historia de un loco, ni de Cáceres ni de Memphis.

Anaïs Nin la considera amiga de Mabel y juntas van al cine, una en peligro y Lilith en estado febril con dos pastillas de yohimbina que se había tomado con el café, recordando como en el siglo XVIII en Francia, un aristócrata de cuarenta años se enamoró tan fogosamente de una joven bailarina de veinte años, que se pasó tres días enteros con sus noches copulando con la ayuda de la yohimbina. Pero el que le puso las pastillas en el café, me dijo que no era Lilith y que en el café le había puesto lo de siempre, píldoras para edulcorar, seguí mi camino.

Indagando, casi sin quererlo, descubrí el mundo de las brujas, que no os cuento ahora pero que después conoceréis incluso a su hacedora y Diosa. En los libros de los alquimistas hallé fórmulas de espadas irrompibles y el acero del martillo de Thor, que los oriundos que guardaban aquellos libros aseguraban había escrito Ella; pero también todo esto era demasiado reciente. En un collar de cuentas hallado a orillas del Mar Negro, primer mar que liberó Gaya, leí su nombre antiguo, Ardat Lili, que procreó con Samael y amante de Lilu, súcubo errante femenino, a la que se unía por las noches para engendrar hijos (los Lilims) con los hombres, que dormidos derramaban el semen involuntariamente. Pero por aquel tiempo yo no creía en las historias Sumerias.

Durante días leí los códices del mar Muerto donde anotaron que los hebreos habían olvidado el nombre de Dios ya que por respeto no mencionaban explícitamente el Nombre y el tiempo hizo que sólo reconocieran al “yo soy el que soy” por el tetragrámaton YHWH ya que olvidaron las vocales y hasta la Edad media no fue recuperado agregando las vocales de la palabra samaritana jabe; y así leí miles de sucesos más, pero Lilith seguía siendo un vulgar demonio también en estos libros, que junto a muchos más hicieron creer a los mortales que en realidad lo era, pero que como pronto veréis, no se acerca a la verdad. Poco más pude encontrar sobre Ella, ni en los cantos antiguos ni en libros. Salvo algunas excentricidades modernas más, Lilith seguía siendo lo que era, un ser desconocido

Y en esa búsqueda incansable me llegó el manuscrito que la mismísima Deidad tuvo en algún tiempo secreto entre sus manos y que quizás ahora podamos leer, no sé si llegaremos hasta el final.

----Escribe amanuense y sígueme:----

Viví en el Mundo Oculto (Indefinido) desde siempre. El hombre me reflejó en sus libros universales pero nunca me vio, jamás, aunque aprendieron a escribir, no a ver; y a labrar la tierra, pero tampoco aprendieron a mirar. Sabed que aunque nos hizo el mismo Dios Material, nos separó mientras el que se convirtió en humano dormía, creándome a mi primero, que salí del Paraíso Oscuro solo en pos de la sabiduría y convirtiéndome en la esposa del Dios vencedor, Crono el Titán; después, mientras el inédito dormía, creó a la humana de su costilla e hizo la luz. Sólo un único ser nos vio ese instante juntos, vigila que las estrellas que se apagan no se pierdan en el compilado infinito, el semielfo puro, Azzar.

No creáis en lo que leéis ¡Oídme!: Jamás estuve en el Tártaro ni conocí a Hades. Nunca tuve hijos peludos que mataron a los Arcángeles a cien por día ni hubo una venganza en la que mis hijos mataban en mi nombre a los hijos incircuncisos de los arcadios; no estuve en el Mar Rojo y nunca conocí a Naamá, pues desde el Sexto día de la creación no volví a vuestro pueblo, por lo que no nos presentamos ante el tribunal de Salomón disfrazadas de rameras ¡Ignominia! No soy aquella que recoge todo el semen que no cae en vagina para preñarme y estar siempre pariendo a los hijos que tanto temen las madres con hijos menores de ocho días. Jamás bebí sangre de Adán ¡insolentes! Caéis en la apostasía tan sencillamente… ¿No queréis saber los Hechos? Entonces debéis de acabar con la blasfemia, olvidando los libros de la Kabbalah del Génesis y todos los demás; los escritos en bustrófedon, el Notaricón y la Temurá, y leed entonces los verdaderos y antiguos textos predinásticos.

Creada en lo Indefinido, la primera dimensión, anterior a la materia y que los hombres llamáis erróneamente la Nada, puesto que nada es lo físico que conocéis, un simple juego del Dios Material que castigó al Arcángel Adán y lo convirtió en humano para luego dejarle tan sólo su imaginación, de la que sois presos y que un día, justo antes de despertar de su largo sueño, una lagrima limpiará su ojo y os eliminará a todos, pues algo le molestará y olvidará lo soñado.

En lo Indefinido viven los Titanes y sus miles de hijos y Crono, mi esposo, es el nuevo Dios. Nuestro espacio es inerte, casi inanimado, las estrellas no tienen materia son nuestros ojos en constante vigilancia. Actuamos en otros límites, estadios de la materia ahora creados y de más luz; Indefinido es semejante a lo que ahí, al otro lado, llamáis pensamientos.

Todavía no se cuenta el tiempo, no se han descubierto suplicios ni se inventaron dolores especiales en donde aplicarlos; no se prevé la tortura, tampoco se acusa ni mucho menos se mata. Los niños que maman no son ni nacen condenados por ningún pecado capital falso e insidioso, en ésta claridad rojiza nadie está perdido por Uno solo, no existe la perversión y la ruina de antemano, no se caza al individuo como a un animal salvaje. Acogemos a los enfermos, a los caídos, a los que vagan por las tinieblas, por las landas y los acunamos para que vivan todavía. Magas de Persia, Sibila y Circe, Entes inteligentes y sin inopias arcaicas terrenales, nos visitan en busca de conocimientos, se unen a nuestra sabiduría y nos traen las maravillosas plantas de Ur, que contienen venenos buenos; viajamos por las imaginarias estrellas de luz donde los dioses no mueren ni se santifica a Satanás y en donde las mujeres que nacen hadas conquistan a los Titanes.

Tartufo quema gatos egipcios en el fuego eterno, no hay un cielo con anhelos de infierno, el fuerte no castiga al débil ni al profano, el Imperio de las religiones no se constituyó en nuestra suave claridad; las ideas, culpables del contagio espiritual siguen bajo un gran lacre, por eso la ignorancia primigenia no brotó, dejando libre a la culpabilidad dentro del humo, bajo una máscara sin sentido ninguno por el que luchar en hallar. La lucha entre Titanes cesó y la fealdad no persigue a la belleza, la ternura y la paciencia casi infinita inunda todo, nada se oculta, el temor no existe. La primera simiente de todo lo creado está aquí y os la estoy revelando para cuando el invierno con sus brumas intente crear el Infierno sepáis ya remar por lo Indefinido y os salvéis de tentaciones odiosas, pues además de pasear por las lunas de vuestro universo tendréis que bajar al Averno y convertirme en una demonesa que yo aborrezco y vosotros ya habéis concebido. Nos preocupamos por la esencia de los misterios no por la materia; por la transmisión de los secretos naturales y de los símbolos, que anheláis conocer algún día para convertir los metales en oro y en plata, pero que nosotros utilizamos para comunicarnos, solamente su recopilación, a la que me dedico, desborda todos los estudios que conocéis y los esfuerzos son tan grandes en su comprensión que supera, insignificante comparación, recorrer la distancia en la que se mecen vuestras galaxias. Pero no podéis matar a los enigmas, la ignorancia yace pero acecha; el cadáver y el sepulcro deben de salir de la pirámide, es decir, olvidad las filosofías asequibles y tan módicas para la mente y emplead vuestros esfuerzos en no despertar a Adán, estudio y aplicación, legad de Homero y conservad las primeras letras y el séptimo metal, serán de una validez enorme para vuestra búsqueda, tanto como quitar los calderos gigantes del fuego, no conduce a ningún sitio juzgar y condenar al que no se le enseñó antes los símbolos y la teoría de esa gran obra que es vuestro mundo. El final de la religiones paganas y el de las consideradas verdaderas está cerca, preparaos para la sencillez y la caridad, para acoger a lo esencial y rechazar al temor, para conocer el cálido y auténtico refugio y salir de las dudas existenciales, que por imposición, os abrumó siempre y os espoleó hasta lanzaros a las tres mil guerras en las que habéis luchado y que nadie ganó nunca, todo lo contrario y no lo sabéis, siempre fueron perdidas. Tenéis que olvidar las sombras del tiempo, buscad el ligero viento que siempre sucede al rayo; ningún demonio jamás os desearía estos parabienes, nadie deja regalos a las puertas de vuestras casas, ¡Reconocedlo! No ordeno, pero propongo que terminéis con la recreación del blanco ó negro, el bien y el mal, fabricaos vuestro destino que no es otro que salir del mundo material en el que os encontráis, por que no podéis olvidar que todo es un sueño del Arcángel, ¡Rogad para que no despierte aún!

Y para los incrédulos os hablaré de Diana, a la que teméis. Si, conocí a Diana, creadora de los hechizos de las brujas, y a su hija Aradia princesa de la brujería y que se volvió mortal para bajar a la tierra de las mujeres y enseñarles la magia de las brujas, mil siglos después del Inédito, cansadas de mirar tantas injusticias y que en un principio fueron rechazadas; veréis, su historia es muy fácil de contar…

MENTIRAS DE REYES

2009-02-21T12:58:00.003+01:00

Las noticias vuelan, los reyes magos no existen, es una mentira popular, decía una cita escrita. El papel blanco, la tinta negra, las manos que lo sujetaba temblando de frío: “La felicidad continua es la más grande de las infelicidades, es allí dónde brotan los tontos”

La tinta seguía manchando, decía verdades como mundos: el sol está lleno de témpanos de hielo azul que le asfixia el magma por las mañana, Cervantes escribía con la mano izquierda, los terremotos son sueños de holometábolos, el acero de Thor nace del arco iris; leyendo, apartó una pequeña sensación que pareció por un instante la larva de una mariposa y prolongó verdades, puñetazos como la verdad de que nunca mueren los humanos, siempre habrá un conmocionado que se acuerde de ti interrumpiendo tu sueño con las mujeres acuáticas, nuestro cerebro no reconstruye lo que el ojo percibe, estímulos sensoriales abandonados, hay ciegos que ven y ciegos son los que no quieren ver, las balas que matan salen del alma, la ballena de la Biblia no tenía boca así como tampoco heredan nada los buenos, las leyes de la física es una pantomima para un mundo derrumbado, las pirámides y el oráculo mienten, y ahora llueve en un corazón mientras bombean códigos establecidos a la marmita de la impostura, dueña de guerras y de princesas grotescas, la mentirosa normalidad impuesta de miedos y miserias queda abolida, Sansón mató a Dalila, el mar no roza las costas ni el desierto te da de comer, tan sólo hubo transfiguración y bajando de la cruz al hombre del Gólgota, “Elí, Elí lemá sabactani” Dios mío, Dios mío ¿por qué me has abandonado? Apagando los vientos del fuego, lavando sus heridas en el Mar de Tiberiades, sin los cánticos, le coronamos como el Nuevo Orden.

Al Dios de los más judíos, temblando, se le cayó el papel de las manos, alguien más poderoso, mil veces más, movía los hilos, otra vuelta más a las mismas mentiras, volver a redimir de toda culpa al estómago, de nuevo salvador, del gran cetáceo.

LA PEDIDA DE MANO

2009-02-21T08:59:00.006+01:00

Carta de un amigo del Norte palimpsestada poco después de levantarse de la cama tras una noche de muchos nervios. Para ahorrarme problemas de última hora, a mi amigo le llamaremos Peter Parker: la insólita y novísima petición que mi hijo ha ahincado a la madre para cuando le traigamos un hermanito nuevo. Peter, ya para siempre, me escribe cartas para contarme las cosas importantes que le suceden. Yo le llamo por teléfono, ya que escribo con menos fluidez que él y mi monótona vida no se ve irrigada con peripecias como la que a continuación posteo.

Amigo, querido amigo
Recordarás que te comenté en la primera semana del mes pasado mi decisión de pedir la mano de Anna: fue ayer. La tarde era espléndida y mi estado de ánimo buenísimo, así que me dí un baño de sales y me vestí con mi mejor Armani y mi reloj de oro S.T. Dupont que encontré en un tiroteo. Para evitar retrasos, con el tráfico nunca se sabe, a las cuatro ya estaba parando un taxi con la botella en las manos; subí en el coche y di la dirección de mi novia, me acomodé y me puse el cinturón, el taxista puso la radio y el sol radiante me bañaba la cara, seria un día para recordar. Las noticias hablaban de una banda de narcos gays que se dedicaban a atracar en las tiendas de modas y complementos más elegantes de la ciudad ¡que risa, que contentos se van a poner mis amigos gays cuando vayan al rastro! y yo, claro, que por supuesto iré con ellos. Miré mi reloj, miré el reloj del taxi y luego al tráfico ¿poco tráfico, no? Pregunté al taxista. _Si poco, pronto llegaremos a la dirección que me dio, veinte minutos. De acuerdo, le dije. El trayecto de cerca de dos horas en un día normal, repleto de tráfico habitualmente, hoy no llegaría a la hora: demasiado pronto iba a llegar yo a la cita. Llegamos y no se me ocurría andar por ahí con la botella de Vega Sicilia del 95; no y no, así que decidí subir.

Entré en el piso, estaba la puerta abierta, quizás me vieron subir, pensé. Era un piso que siempre olía a flores frescas y a riqueza decente, si es que existe tal poderío. Un pasillo recto y muy largo con cuadros muertos colgados que conducía, evitando las puertas laterales, a un salón grande lleno de artilugios que solo los ricos miran más de una vez: Anna, An… llamé y nadie contestó, dejé el vino dentro de medio orbe de madera en el que la otra mitad servía de tapadera y salí del salón. Llegué a la habitación vacía de Anna, cerré la puerta y en la angostura que conduce a la cocina repetí su nombre pero tampoco contestó nadie, volví al pasillo de las tumbas, levanté un poco la voz y me dí cuenta de que me contestaba ese silencio de las casas cuando están solas, entonces se me hizo enorme aquel piso, no encontraba la salida, como aquel libro de arena que Borges tuvo en sus manos y que no tenía ni principio ni final, ninguna salida ninguna entrada, decidí quedarme allí. Me entraron ganas de miccionar, lo que hace el miedo, de mear amigo, de mear, y recorrí de nuevo el laberinto hasta el cuarto de baño, abrí la puerta y… perdón ¡uy! Mi suegra sentada en la taza del wc acariciando su pubis lleno de un poderoso vello negro, me miró, yo no, yo miré donde no debía y cuando soltó su clítoris, éste me hipnotizaba saliendo de su capuchón; agarrado a la puerta ya me estaba retirando debilitado, ansioso, puesto, confuso.

Regresé al salón y con las manos bailando, con las ideas amontonadas, sin saber que hacer ni con unas ni con las otras dos, sentí que llegaba Mercedes, oía sus pasos acercándose y me parecían cañonazos, como un gatito cuando oye estallar unos globos, sin poder levantar la cabeza ¡qué vergüenza! Mirando abajo, arriba, indefinido, abajo de nuevo, vi sus zapatos: he estado llamando y nadie me contestó... ya, dijo. Hoy casi me coges, bueno, me has cogido haciendo eso. ¿Qué estabas haciendo? Pues eso ¿Estabas orinando? No. Ah! te estabas limpiando. Psss..... Tampoco ¿Pues que hacías? Pues hacia eso.Vale. Yo llamé y nadie me contestó, quise ir al baño y…lo siento. No debes de preocuparte por nada ¿quieres una copa? Si, por favor, un vino mistela frío; toma y me dio sus bragas blancas de seda, delicadas, se me cayeron de las manos intenté cogerlas pero demasiado tarde, volví a mirar hacia donde no debía y allí estaba aquella mujer de cincuenta años, morena Ava Gardner, con un cuerpo voluptuoso, libidinoso como su cara, de esas que arrasan con la prudencia de los hombres y los vuelven locos; sus hermosas piernas ya entreabiertas y su monte de Venus negro como el azabache, el sexo vibrante; el lascivo vientre ligeramente abultado, los sensuales pechos redondos y turgentes, con los grandes pezones sonrosados; sus ojos oscuros encerrados en una selva de largas pestañas con la mirada llamando a la lujuria y, su boca, esos labios carnosos, grandes, que me volvían loco, copia exacta de los de la hija, me olvidé de ella, de Ann, mi ex dulce Anna. Cuantas veces te he dicho amigo mío lo mucho que la deseaba, que las señoras mayores son mi perdición, ya lo sabes ¿no? Pues lo son. Empiezo a quitarme la camisa, para hacerlo cuanto antes, me la saco por la cabeza, los botones abrochados no me lo permiten, empiezo a asfixiarme e intento tirar con más fuerza, no puedo, tiro más y casi ahogándome, empapado en sudor, ¡me despierto!

Fue así como desperté del sueño, amigo mío, hace apenas veinte minutos, y con un gran dolor en el pene casi temiendo que se me partiera ¿Se puede partir este músculo? Creo que si, bueno, necesito una ducha, esta tarde a las siete en punto es mi pedida de mano a los padres de Anna. Un abrazo.

PD. Te contaré la verdadera historia la semana que viene, no quiero reírme.

DOLOROSA COMPULSIÓN

2009-02-20T01:47:00.010+01:00

Con la última inexactitud, muy cerca al despropósito, del hombre del tiempo de la cadena de TV en donde tenía por costumbre informarse de estos menesteres por más que desbarraran, le había cogido en mangas cortas un frío siberiano cuando su informador había asegurado la llegada de una ola de calor capaz de secar los charcos, que hasta sin calcetines salió, Él, que sufría calenturas africanas con solo coger frío en una corriente de aire termal, así que estornudó y empezó a irritarse. Salió de casa por no padecer uno de esos días en los que su mujer pareciera disfrutar brindándole hurgar en grifos y mirillas de puertas arriadas en suerte, regado todo con música de los Bee Gees (odiaba el falsete) a toda pastilla, que mientras ella parecía entrar en un arrobamiento o embeleso místico, a él se le paraba la sangre y al quedar el cerebro sin riego temía cometer una locura por lo cual salía a la calle confundiendo los vientos árticos con tormentas rojas del Sahara. Este día decidió ir a la reunión de exfumadores a la que nunca solía acudir, pues se lo mandaba ella, soñaba poder odiarla, y porque todos los asiduos fumaban más desde que se alzaban como ex; dentro, se tomó tres cafés en un santiamén, y acurrucado en una de aquellas impersonales sillas, que los del tabaquismo considerarían cómodas y cálidas pues pasaban horas en ellas, se sumió en una suerte de agitación o delirio, y que le mandó al hospital con pulmonía del Báltico, llamada así por aquellos lares al enfriamiento repentino y continuado.

EL DELIRIO-- (por uno de los exfumadores al chófer de la ambulancia antes del inminente traslado)

Venía en mangas de camisa, con la que esta cayendo, entró y no saludó a ninguno de los que allí estábamos fuman…, ejem, tomando un café, cosa que hizo él, pero tomó como cuatro en dos minutos y medios, y casi doblado, sería del frío, no lo dudo, dijo el de la ambulancia con el cigarrillo humeándole en la mano; llegó a sentarse en el sillón desde donde empezó realmente a llamar nuestra atención con los sonidos y muecas que se traía entre manos.Se quitó los zapatos de verano que traía puestos y comenzó a frotarlos como si se le fuera la vida en ello, abrió los ojos como platos y chasqueando la lengua contra el cielo del paladar, nos preguntaba si era así como los queríamos de limpios, empezamos a mirarnos unos a otros y fue cuando los lanzó como si fuera un balón al fuego de la chimenea recién encendido, adoptando posturas de lanzamientos en el rugby, todo un cachondo, pensamos, hasta que empezó lo peor, ese desatino en el comportamiento, embarazoso señor, muy grave debe de estar el infeliz. Empezó a viajar por los parámetros del sonido, ora una voz sin pasión, ora a grito vivo hasta asfixiarse, hasta detener el tiempo, llenando el silencio de insultos y de trabajos caseros, como si padeciera el síndrome de Tourette, pero aquello era un rebenchín; ¿Se desmayó en algún momento?, dijo tirando el cigarro. No, no, en ningún momento, iba “in crescendo“, todo un prolijo de la imaginación, deje usted que le cuente: aquello derivó en tics vocales complejísimos, palilalia, aclaró el conductor de ambulancias iluminado de erudición, y en palabras cada vez más obscenas, coprolalia, metió como pudo el erudito en enfermedades del tics: pues si usted lo dice así será, y me llamó, como con un ladrido, autónomo cabroncete, a mí señor, mire usted ¡que trabajo para la compañía de teléfonos¡ En menos que canta el gallo, agarró aquel sillón y lo mordió, encadenó media docena de eructos y con los ojos desorbitados arrojó el sillón contra nuestra mesa, rápidamente ya nos levantamos claro, como usted bien supondrá no sabíamos si reír o salir del salón dejando el diagnóstico para otro momento, en fin, como le decía decidimos quedarnos, y en que mal momento, pues se arrojó al suelo dando resoplidos muy sonoros y dándose lametazos de vaca terminando con la lengua en la punta de la nariz sosteniéndose con una sola pierna temblona y con aquellos ojos cada vez más rojos, lo recogió todo y empezó el discurso.

Culpaba a su esposa de algo que al principio no se le entendió debido a los cloqueos y por mezclar todo lo que nos oía con su arenga tan vigorosa. Se levantó de un respingo y volvió a encararse con nosotros, que retrocedimos dos metros de un solo tranco todos a la vez, ya que su rostro era de un exhausto insólito, aterrador, miró para la chimenea como un semidios del fuego y fallando al coger los estribos mentales aseguraba que nuestras esposas eran damas de clítoris vagos y otras lindezas; a su mujer, que le acusaba de haberle nombrado rey del destornillador negro-especial para enervar bragas y sostenes, le tributó unos baldones en poesía de un rimbombante que ni Quevedo y que no le voy a repetir ahora por pudor: se encontraron con las miradas piloto y copiloto de la conversación y la apartaron a la velocidad del viento estornudado, los 300km/h. Pensábamos que se tiraba al fuego, cuando se encaminó hacia la ventana con un inesperado ”os dejo, voy ha abrazar a la soleada mañana”, cosa que hizo arremetiendo contra el ventanal saliendo por él con los brazos abiertos, librándose de una muerte segura por ser un primer piso, justamente al llegar vosotros y dejarnos a todos los de dentro turulatos con el último mohín que dejó y que usted podrá ver allí dibujado en el cristal, de éste espantapájaros con pilas que acaban de meter en su ambulancia. Buenos Días.

Y CRIMEN.

Después de una semana en tratamiento intensivo, salió del hospital dado ya de alta médica dos horas después del mediodía, no entró en el ascensor para bajar debido seguramente a una claustrofobia de ultimisíma hora que venía a completar su esquizofrenia galopante y de una misantropía que ya desplegara nada más expatriar las calenturas africanas ó árticas, vaya usted a saber ahora de que latitud, y que no hubo médico que se le pudiera acercar, permitiendo tan sólo acercarse a su orilla a una enfermera rolliza y correveidile, a la que él veía muy próxima en belleza a la flor de Loto del Nilo, que a base de inyecciones le sacó de la última destemplanza. Escaleras abajo ya iba acezante, casi embriagado con su oscura conjetura que su loquísima cabeza le ordenaba relamerse de puro frenesí al no diagnosticarle los médicos la chifladura ya que siempre pensaron que el rechazo profundo hacia la humanidad manifestado durante esos días sería tan efímero como todo el amor cultivado a aquella marchita flor del loto; conjetura que pronto se convertiría en evidencia al retomar la lectura de su libro de cabecera ”una modesta proposición” de Swift, dónde se sugiere matar a todos los niños de campesinos de Irlanda y aliviar a sus padres y al país de esa carga, que él trasegó en su endeble entendederas hacia sus madres antes de terminar el primer renglón pues comerse a un niño frito comportaba roce humano mientras que el asesinato que lúcidamente maquinaba, dato arto elocuente, no conllevaría ningún trato personal intrínseco, se llevaría a cabo por tirria no por manoseos. Con esto y sin soltar el santo libro, mirando al techo, se embebió en ideas y tramas tan quiméricas que le era imposible encajarlas en el boceto de crimen remendón que urdía y que ya, subido en la lámpara, encontraba a la altura de los grandes criminales de cualquier catálogo al uso.

Despertó de madrugada empapadito en sudor y de un mal sueño en el que abrazado a su mujer, melosos como la miel, rodaban por la hierba fresca riendo, sueño que olvidó escupiendo en la misma cama donde había pasado todo aquel mal rato, que no era otro sitio que” Pensión Riverita” donde las lumis del lugar tenían su casa, de la que salió con su librito resuelto a conquistar la libertad que desde el mismo día que se casó anhelaba, pues fue ese día y no antes cuando se dio cuenta plenamente que su flamante esposa era una botarate profunda que capitaneaba todos sus desatinos hacia la caja de herramientas y a todo montaje contra desmontaje de precisión que él tenía que acometer sin rechistar y no había demontre que la parase, con lo que puso rumbo a su casa, entró, sin que decir tiene, sigilosamente, medio escondiéndose a esas horas de la madrugada, casi levantando más sospechas de llegar a ser visto, agarró la dichosa caja de herramientas dejando en su lugar el libro ardiendo y con silicona pesada selló puertas y ventanas, la casa ardió como si fuera un tanque de gasolina fermentada, ardía a explosiones vivas.

Fue detenido enseguida pues se quedó a ver el principio de su nueva vida, que era más de lo mismo, pues su mujer había abandonado la casa cuatro días antes a causa de un stress supino que le entró por no tener a nadie para cambiar unas cortinas de baño con quince tornillos estriados de berbiquí bien ajustados dos semanas antes y desde la casa de un tío paterno, tornero en sus ratos libres, fue a hacerse cargo del infeliz amarrado en una cama y escuchando silbar las brocas que sólo aliviaba con fantasías futuras dejando a un lado la repugnancia y matándola con sus propias manos.

LA PIEDRA DE LA LOCURA. alegoria de la envidia.

2009-02-19T05:00:00.005+01:00

EL BOSCO

Todavía no había gastado su madurez y ya los genios saludaban y obedecían órdenes por El dadas. Tocando el piano en su biblioteca precisaba hasta el punto de lograr que los libres pájaros se contagiaran de sus melodías; pero no sus agnados, que eran sordos y ciegos, en música y en virtud respectivamente, así como lejanos y vivían allí por su juiciosa calidez, ya que siempre pensó que a los parientes se les deben lealtad y un techo, que ellos no poseían y que le arrebataron.

Si Mozart le hubiese conocido, habrían compuesto la sinfonía que definitivamente abre las puertas invisibles del Paraíso y que aunque jamás han sido encontradas, los pájaros contagiados por esa melodía, entrarían en él, y abrirían para todos nosotros un mundo imaginario, fantástico, donde olvidaríamos el mal y descubriríamos que jamás existió Adán y Eva, pero infortunadamente no ocurrió.

Si Paul Gauguin le hubiese conocido, le habría ayudado a unir la vida con el arte para enseñarnos los colores verdaderos con el que el tropical infinito está pintado; es seguro que sentados al lado de la bella esclava persa la hubiesen curado de la enfermedad que Sufi le concedió, que los amantes de lo efímero no leyeron; seguirían sentados ante las tentaciones de buscar tesoros y “rezar” por encontrarlos prescindiendo de la búsqueda, que se llama robar, pero desgraciadamente no ocurrió.

Si Dostoievski le hubiese conocido, el padre de éste no habría sido un déspota ni un hombre cruel como otros tantos padres-animales. Seguramente le hubiera ayudado a deshacerse de los ataques epilépticos y de los remordimientos que le obsesionaron de por vida; concretarían sobre el tiempo en la eternidad y del dolor constante, que por otro nombre se le conoce como Fiódor. Crearían en seis noches toda Siberia, atesorando en su Real escudo la escoba de la bruja más vieja, cuyos pecados no pasarían de triviales en el verdadero Orden.

Ocurrió que sus congéneres no valían media persona siquiera, llevaron ante Él a un despotricado cirujano que confundiendo la locura con el ingenio y la singularidad con la extravagancia y que sin Él saber su nombre, Sultán, le abrió la cabeza para extirparle de una tala la piedra de la locura que era lo que le producía su lunática enfermedad: La Lucidez. Lo que sacó fue una flor (transmutación), igual que en el cuadro de El Bosco, flor que nos dejó sin conocer el paraíso y nos enseñó la Edad Media, donde se fabricaron toda clase de supercherías y supersticiones modernas, al igual que se avivó la envidia y donde se conspiraron los pecados que dejó a este Creador con numerosas infecciones inflamatorias que degeneraron en corea de Sidenham (baile de San Vito), creando sin maldad, no cabe ninguna duda, un mundo artificioso, caótico y ¿sin solución? … Mundo de un Dios caricaturesco: de Rey a irónico Bufón.

THE WANKERS

2009-02-17T05:29:00.014+01:00

WILL BARRAS

En la WHBI radio daban la noticia sin parar, eran demasiado peligrosos, el locutor se implicaba y la noticia en su verbo cortaba el aire: Dos peligrosos asesinos han escapado del Sing Sing Corretional Facility, dejaba un susurro de música y metia un miedo que horripilaba con voz de tenor inculto comparando a los fugados con el legendario Albert Fish, asesino y pederasta: él mismo se jactaba de haber violado a más de cien niños. Desde el coche, alguien apagó la radio.

En la edición de tarde de todos los periódicos se podían ver en sus portadas la imagen de los dos hombres, la tinta de calamar les invadía el rostro dándoles un aspecto aterrador. El pie de página hablaba de demonios, aunque eran aquellas caras deformadas por el pigmento las que soliviantaban a las mujeres analfabetas, que recogían a sus niños en las casas y que miraban temerosas hacia el cielo buscando las señales del mal.

Enzo y Jorge llegaron casi juntos para ayudar a su hermano pequeño, aunque el chico no les había llamado, sabía que vendrían. El joven vivía repudiado por el mundo, debido a la puta mala reputación de sus mayores. Tenía la mirada de un niño asustado, unos ojos de los que temen que las cárceles se hacen para ser habitadas. Estaba terminando de colocar una parte del tejado de su nueva pequeña casa cuando llegaron y como un trozo del decorado más, allí estaban metidos en faena tal que ayer. Jorge parecía que rondaba los cincuenta y sin embargo no llegaba a los cuarenta, la alopecia le castiga el rostro; además, sus ropas estaban también mal distribuidas entre sus entretelas. Enzo parecía tener cuarenta y pasaba unos meses de los cuarenta y ocho años de edad, estaba menos comido por la cárcel de los hombres: Enzo un Gentleman, el otro un Charlie Parker outsider y delgado como el espiritu del hambre. Y fue un día duro de trabajo, casi ni saludaron a su hermano hasta la caída de la tarde en que nos sentamos casi oscureciendo derredor de unas cervezas. No es imprescindible conocer ahora de lo que se habló en familia, solo que la lámpara se apagó antes que las botellas de cerveza y mucho antes de acabarse la conversación, habían sido muchos años sin verse, demasiados miedos que barrer.

A la mañana siguiente llegaron cartas para Enzo, impagos y publicidad de mecánica, dijo riendo. Trabajando llegó la tarde y Jorge acarició la cara de su hermano menor. A Enzo hacía rato que no le veía ya; apenas sintió la caricia en la cara le miró: es increíble lo que pueden hacer esas manos ¿A qué se dedican? A casi todo, dijo levantándose, voy a cambiarme de pantalón... El coche de la policía empezó a alejarse con las luces rojas encendidas. Les habían localizado por la factura que llegó por la mañana, le firmó al cartero, no querían huir, solo vinieron para ayudar al pequeño, os lo dejo asegurado, nunca juro, querían saludarle, ver como estaba, enseñarle el por qué nunca, nunca, debe acariciar una pistola... Y ahora les llevaban de vuelta. No hubo sangre ni tinta para los periódicos, en la vida fueron jóvenes difíciles, nada más.

De la casa empezó a salir música, desde el impago chivato tirado en el suelo Ella Fitzgerard inundaba la nueva terraza con el techo acabado, la luz desapareció del firmamento antes que la cerveza mezclada con la sal de las lágrimas, con el alma partida en mil pedazos.

DEPARTAMENTO DE VIAJES

2009-02-16T02:39:00.004+01:00

JAKUBOWSKI

Empiezo la comida por ella, en pedazos, me atraganto, trago, devoro. Odio a los vampiros, dejan mi comida flácida, insípida y blanquecina. Mi enlace de Praga, alguien me lee desde allí, lo veo en el Mundi güevón de al lado, me intriga, viajo hasta allí, los viajes me salen muy baratos, no lo encuentro, no sé la dirección y me voy a Transilvania, sangre en las nubes. Antes de que Gary Oldman chupe la cuchilla llena de sangre, me como al del espejo. Nos vamos a la cocina del infierno de los Irlandeses y las manos congeladas que enseña a Sean Penn en la azotea de las Heineken, las deleito fritas en salsa marinera. Pestañeo, vestido de Armani, no soy ordinario ni un insociable, abro la agencia, rótulo de neón rojo, sugerente sangre de tubo en la fachada, las flores son crisantemos negros japoneses muy profundos, como mi tatuaje del brazo; olores mortecinos en el ambiente, cuando la abrí tenia un propósito que aún mantengo: la comida me sale gratis. Es muy importante registrar bien los datos: Nombre: Mari Carmen. Calle: Doctor Bela Lugosi. Número, por favor: el 69. Dígame usted su ciudad: Cementerio. Después de comérmela a ella, en un negro y enorme taper well, guardo a media familia tierna, al viejo le hago con el dedo el sonido del silencio por favor, se le desencaja la dentadura y le quito el sombrero con pluma de gallina. No tengo muchos problemas con la policía, las familias viajan y tardan en echarlas de menos y cuando el ambiente se enrarece, viajamos todos juntos, para eso pagaron. Me acaricio el abdomen, cargadito hoy, me relamo, feliz. Se enciende la luz verde: Departure, allá vamos. Bon voyage, me saluda la azafata al pasar, su mano empapa mi billete, roza el papel que ahora es mi alma, me la comería con lazo y todo, al pim pim. Buenos días, le endiño relamiéndome, siempre sibarita en mis menesteres.

Os dejo un video de mi pecera de la tienda; a todos les recorre un escalofrío cuando la ven, a mí me encanta: dos mejor que uno para cenar. Visítenme.

TUCUMÁN 840

2009-02-15T08:09:00.004+01:00

Una tarde tranquila en aquel cielo del hemisferio sur llegaron a esta dirección, quizás, más de seiscientos viejos eruditos en la cosmología más antigua que se recuerda, leyes casi olvidadas y de lenguas antiquísimas que ya el hombre ha mucho tiempo dejó de memorar.

Unos argumentaban sobre las leyes que rigen el Universo; otros sobre la fenomenología y las formas de la consciencia así como también de las entidades y esencias que pueblan la intuición intelectual (métodos filosóficos). Los más viejos y, por ello seguramente más ilustrados, permanecían en silencio y eran los que se dedicaban a escudriñar el cielo. Buscaban a Betelgeuse ó a Rigel que brillaría más esa noche. Siguieron así hasta que Orión se situó en su privilegiado lugar en la bóveda celeste, clavaron su báculo con sus insignias llenas de símbolos en la tierra oscura del Sur y a su lado pusieron los libros, los libros imborrables que traían con Ellos, dispuestos a pasar la gélida noche con el único refugio como techo de las auroras boreales, que sabían sería una de las más bellas del siglo pues las boreales estarían heridas de brillantes escarlatas y violetas.

La noche fue tan fría que al alba Venus salió tan verde como una esmeralda y que después de un desayuno con infusiones de miel y raíces de jengibre, se convirtió en la protagonista de la más acalorada controversia de los últimos siglos y que los expertos de los ciclos Sothis (periodos de los años bisiestos en el Antiguo Egipto) analizaron durante todo el día. Los magos de Oriente repasaban los escritos de Lao tze en busca de alguna profecía de Buda y que no hallaron sino buenos presagios para este día. Cercanos a la orilla de la playa, estaban los gnósticos, hablando de las dualidades en su pensamiento que provocaban una escisión absoluta entre el espíritu y la materia, anclaje del mal y la perdición, mientras que en el espíritu descargaban lo divino y la salvación, por lo que no comprendían que Jesucristo fuera el creador, ya que el Demiurgo (creador del mundo) y multiplicador de la materia, era un ser malvado y opuesto al Ser Supremo del cual surgió. El Ser llamado Dios es el que está en la cima de todos los seres y que es perfecto e inherente a su creación y no se mezcla con los seres corruptos... Cerca estaban los Grandes Sabios Africanos, que eran treinta, representando a las treinta antiguas étnias del continente y origen de toda la humanidad, que pasaron todo el día rezando y bebiendo pequeñas cantidades de agua salada del Atlántico al que llamaban Mar de Atlas, después en la mitología griega.

Así, hasta alcanzar los trece grupos que constituían aquella representación, estaban de lúcidos aquellos hombres, parados en la Playa, visitados solo por algunos pastores que recogían sus rebaños en casas frente al mar, hasta que volvió a lucir la estrella Rigel de Orión y se encaminaron hacia el único portal alumbrado en otra fría noche, todos reunidos, jubilosos, rociados por la dicha, trajeron los Libros de la Gnosis y la Sabiduría que lo entregaron a aquella mujer, la madre del niño que acababa de nacer: Jorge Francisco Isidoro Luis Borges.

TRUMAN STRECKFUS PERSONS

2009-02-15T08:04:00.002+01:00

“Soy un alcohólico, soy un drogadicto, soy un homosexual, soy un genio.”

Yo también sé que fue amigo de Marilyn Monroe, de la que no fue capaz de hacer carrera, sirva como ejemplo aquella tarde que la diva se presentó en los funerales de un conocido (muy lejano) de un negro tan riguroso, que ni las viudas de Sicilia; le preguntó que sin apenas conocerle a que venía el detalle, a lo que fue contestado con un- mi médico no me va a remudar mi receta, casi no duermo- que lo levantó de la silla.

Por esto, que lo puedes leer en su entrevista con Marilyn, como por todo lo que dijo con tanto atino, por no importarle agenciarse (en la ficción) a un padre travesti, y por sus enormes alzas sin complejos en los zapatos, Truman Capote no debería de estar destinado al ostracismo como muchos críticos profetizan, y tampoco dirimir sobre ello, ya que la gloria viene y va caprichosamente, con ese vaivén que solo la Luna entiende.

SIAMESAS

2009-02-15T08:02:00.003+01:00

Entonces la vi, postrada en su carrito, pero se le veía feliz, ¿Qué querrá? Le dí mis mejores años, mi juventud atada, yo amaba y Ella sentía, por sí sola jamás lo hubiera probado, el goce del placer no era su mayor virtud, si tuvo alguna en su vida; yo si debería estar enfadada pues no quería separase de mi -jamás lo haremos ¿verdad hermanita?- me decía de vez en cuando y de cuando en vez, es decir, todas las mañanas aquellas atadas sin sol aunque brillase como tres Supernovas juntas la estrella ¡Que gris para mi!¡Trismegisto mi dolor! y para Ella, sin visión, todos los días eran primavera. No entiendo su odio, mi novio tampoco y además le pagamos la residencia anualmente y le dí una radio, no es por no verla, bueno, ahora tampoco creo que quiera saludarme la envidiosa, me voy, seguiré paseando, hoy si que es primavera eterna para mi, aunque se empeñe en sus mensajes navideños ¡qué tiro! decirme que siempre es invierno ahora en su corazón, es odio todo lo que le rodea.

Hoy me he levantado con una buena noticia, a dejado de odiarme, me ha llegado un aviso de su muerte esta noche, ni una nota me ha dejado, ¿ves? así era Ella, yo sin embargo, le dí todo. Hasta la quería (¿muerta?quizás) en el fondo… Y aunque hoy sea su entierro, hoy no voy a dar ningún paseo, lo haré en su honor, y desde luego le haré una cena especial… a mi novio, Ella nunca lo entendería, me odiaba.

ECCE HOMO MANUEL

2009-02-14T02:59:00.007+01:00

Lo conocí en los años 80´s del siglo pasado, mantenía el perfil de los duros de Franco, al presentarnos no me dio la mano, dio un pasito al frente y me abrazó llamándome sobrino, me sorprendió y torpemente le pregunte que esperaba allí, cambiarme de nombre contestó rápidamente; daba la sensación de tenerlo muy pensado, todavía más que asumido o sabido lo que al parecer no tenía remedio ya, pues antes de poder preguntarle, disparó: Matures Today me voy a llamar a partir de hoy; miré hacia la ventana, viéndola desocupada saqué medio cuerpo por ella y no sé por que no pude romper a reír y me vi mirándolo otra vez, hizo un aspaviento gestualmente correcto y tan justo, que no paramos de reírnos hasta que el barbero dio paso al número tres que era el suyo; el Piqui, es decir, Manuel el Piqui, Picadura de tabaco, estaba borracho como una cuba.

Unos días más tarde nos encontramos y después de tomar unas cervezas le invité a mi casa y no pudiéndose quedar ni el rato de una tapa por importantes asuntos que le urgían solucionar, le regalé un conejo congelado, desollado y envuelto en un plástico de celofán transparente que no quiso meter en bolsa ninguna y con aquellas manos tan grandes se lo metió debajo del sobaco y se lo fue encajando bien por la calle abajo en dirección de la parada de algún autobús, mirando para detrás de vez en cuando buscando mi complicidad, que encontró, pues la ultima vez que miró le dije con la mano levantada, adiós tito.

Había pasado toda una vida en la mar, casi perdido por las costas africanas, era marinero y yo, que quise serlo, embarqué en un buque congelador en el mismo Ecuador del mundo, en São Tomé é Príncipe, que así se llamaban aquellas islas. Entré en los camarotes de aquel barco y al abrir la puerta del de estribor, a popa, no podía creer lo que estaba viendo, mi tito Manuel de espalda, con unas chanclas de goma, un bañador azur, el color de las banderas y sin blusa, hablando con la toalla del perchero, roja, colgada como una bufanda y deseando hacer mutis por el foro, es decir, caer al suelo y ella misma tirarse al agua, pues Manuel además de hablarle le daba golpes karatekas. Aunque pareció no conocerme cuando se giró, si que me llamó Sobrino, deduje que se lo llamaba a todo el mundo y que con el devenir del tiempo confirmé, le tendí la mano que Él desdeñó, dio su exclusivo pasito en S y me obsequió con el segundo abrazo de los cientos que en esas singladuras me daría. Engarzó su tiempo al mío con la promesa de llegar a casa juntos, toda una hazaña, pues al día siguiente supe que llevaba tres meses ya metido en aquel barco y he de decir que la cumplió; se arrascó la mano, que no le dejaba de picar ni dormido tanto la una como la otra y me invitó a dormir los seis meses siguientes en el catre que azoteaba al suyo, me tendí en él y me dormí mientras tito seguía con su charla belicosa cara a cara con el trapo. ¡Qué héroe! creo que dije.

Salimos a la calle aterciopelados y con brillo, en un acto maquinal que solo somos consciente de ello en el momento de salir por una puerta y encontrarte, tal que yo aquella mañana del ocho de marzo, en la cubierta de un barco y cuando la mente busca reconocer esa impresión, Febos, nunca haragán en el ancho ecuador del globo, te seca la entelequia y te sitúa en la titilada realidad de sobrevivir encima del mar y sí en el siguiente achicharrado instante después no te has echado a llorar, entonces es cuando sabes que eres todo un hombre. Y mi flamante tío lo era, ya te dije que llevaba toda una vida mojándose en este enorme estanque llamado Atlántico, aunque en esa primera mañana se empapó con otros caldos. Primera singladura navegando y el contramaestre repartió las faenas del día. D. Manuel fue nombrado cocinero al encontrarse el Adriá de turno indispuesto para la acción por un coma etílico momentáneo que le duró dos días, ni que decir tiene que como todos, al tercer día resucitó, pero esa es otra historia; centrémonos en la primera singladura mía en un buque y de aquel portento en la “cuisine” los dos a punto de hacer un alarde de virtud. Yo, a pura fuerza y gran empeño salí airoso en aquel trabajo que desconocía por completo y con la ayuda inestimable de mis nuevos compañeros llegué sin morir siquiera a la hora del almuerzo; nos refrescamos de aquel sofoco y nos fuimos instalando en el comedor a la espera del delicado y suculento ágape prometido siete horas antes por el voluntario para cocina. Los murmullos que descomponen las entrañas sigues oyéndolos llegar pero es la primera voz la que se repite en el eco mental tras pasar por el oído rato antes, y decía (mala hora para la ironía) ¡venid hombre por favor, venid!. Como un lamentable efebo desdentado, muy sonriente, los ojos cordiales y vidriosos, apoyado con un resto de hombro en el quicio de la puerta encontrábase tito ebrio como un bizcocho borracho negando lo evidente, yo no, es lo más que articulaba a decir; sin rastro de humo u olor en la cocina que delatara fritanga pues el fuego estaba apagado y aunque había carne en el fogón no estaba precisamente en su sitio habitual a esa hora: la sartén, como una isla de náufragos, acogía chuletas de carne de cerdo por todas partes menos al lado de la palmera salvadora, una chuleta tirada encima del mango, dos en los bordes y otras cuantas alrededor completando el insólito archipiélago de hierro y carne magra, y aunque no comimos, empezó el festín Gabón. Todo aquel viaje de Ulises por el Atlántico se fue rellenando de momentazos dignos de los episodios del aqueo.

La consecuencia de semejante beodez fue que en el reparto semanal del vino era ignorado y por lo tanto cuando "el bicho" empezaba a subirse por las paredes del gaznate, tito, se sentaba en la mesa comedor dando comienzo al momento bola cualquieraselatraga, que no era otra cosa que empezar a comer pan con queso, al momento intragable, con el vaso vacío sobre el filo de la mesa mendigando ser llenado por un alma caritativa, que las había pero que gustaban de ver y oír a ese vaso pedir, pues Manuel colorado y medio de asfixia lo agarraba con la mano izquierda y pegaba en la mesa demandando ayuda asistencial de la uva. Pasado el mal trago, se recomponía y cuidándose de no mirar a nadie, atravesaba el hule con los ojos desencajados, se acordaba de Dios y de veinte de sus profetas más cercanos en los cuáles creía, y salvando a la mano Don Simón salvadora (el donante vinícola) a todos los demás nos culpaba de su desdicha: "Pues no que veis a un hombre aquí y no tenéis la cosa de echarle un traguito, nada más que para ayudar a tragar la migaja de pan, ¡Qué gentuza madre mía! si yo tuviera el vino, si fuera al contrario…" Cuando lo era, que los hubo, los momentos que se creyó el dueño del bar, por piedad del capitán, se lo bebía todo en unas horas, fuese cual fuese la cantidad apiadada, y decúbito supino en el camastro si era menester, según él para no ser detectado, como si aquellas borracheras fueran fáciles de disimularlas. Las clases nocturnas de kung fu Hongkonés de barriga prieta continuaban sin tregua, me despertaba de madrugada y me ofrecía un repertorio de posturas que iban del pato cojo al tropiezo del Shaolin borracho, el risorio yo lo amortiguaba con la almohada hasta la asfixia, en nuestro camarote dormían dos hombres más que no habían pagado las clases y claro está, no tenían derecho a conocer los secretos de Bruce Lee, según mi tío. Cada dos meses íbamos a un puerto de las islas, Neves, y llegaba entonces el episodio de las cartas, que a él se las escribía yo, pues aunque sabia escribir argumentaba que mi letra sería más entendible para Teresa, su esposa, una buena mujer como lo era El, casada ya en edad avanzada, rozando los cuarenta, cuando conoció a Manuel un día que éste fue a rezar o a beberse la sangre a la iglesia de San Pedro, ella trabajaba al lado, en una capilla de monjas, que también Teresa lo era pero laica, y aunque nunca dejó el trabajo tampoco permitió a Manuel que la viera desnuda jamás, sería una forma de mantener el misticismo con las hermanas, todo esto según confesiones catreras de mi tío, no me invento nada. Sentados uno frente al otro en el comedor, sacaba las hojas de carta, me las daba y empezaba a dictarme: primero pon una cruz al empezar, así sobrino. Que Dios y San Pedro y San Antonio y todos los Santos del Cielo te estén acompañando esposa mía Teresa... Querida Teresa, puse en la primera carta que le escribí, me hizo romper el papel, no eso no, nunca, ella no lo entendería, me dijo, así que empezamos de nuevo y después del encabezamiento citado, escribí: Espero que estéis todos bien... preguntó por sus dos hijos, por ella y cual fue mi sorpresa cuando dedicó todo el resto de la carta a preguntar por su cuñada, una soltera empedernida que le tenía robado el sueño al portento, y por supuesto, por su SEAT Ibiza, el “Dibiza”, así es como lo pronunciaba, según el, el mejor coche del mundo y que encarecidamente rogaba a su hijo no lo arañase siquiera y terminó aconsejando algo a su cuñada del alma. Levanté la cabeza y me estaba mirando con los ojos muy abiertos y la sonrisa del Matures Today.

Bajo el sol marino en aquel Argo de hierro y mecánico o bajo las estrellas, navegando por un mar sin olas y oscuro como el Lete, donde el ruido del enorme motor se volvía casi mesiánico, se percibía como la nostalgia se adueñaba del tiempo y la monotonía de un trabajo repetitivo carente de todo aliciente exterior producía un efecto asíncrono con la realidad, la acción de ir hacia delante, el coraje, con el abatimiento de las almas llegando al olvido de todos los recuerdos. Manuel, que no sabría expresar esto, sin embargo conocía este efecto muy bien, cada vez que me veía absorto en estas traiciones, en el limbo, su verdadera expresión, me exhortaba diciendo, ¡Levanta de ahí, no te dejes llevar que cuando tu te vayas para casa me voy yo también, esto está casi liquidado! Tal efecto balsámico tenía en mí aquel gracejo, que mi navegación por aquel lago oscuro se disipaba incluso antes de ponerme en pie, un grado más en la batalla puede, como así fue, decidir una guerra.

Antes de dejarse seducir por el embeleso del limbo, el prefería vender su alma al demonio, aquí llamado Don Simón o Don Félix, la diferencia era minima, una letra en el nombre del colorante rojo, y en esas ventas tan lúcidas se encontraría cuando le entró sueño, pues lo encontré dormido sentado en una silla pero tumbado de costado en el catre, evidentemente se metió en la cama con silla de madera y todo, las leyes de la leña sucumbieron aquí, pues mas tarde no podía sacarla y tuvo que desmontarla para recuperarla y como el hombre en este estado beodo vivía en vilo, pues el colorante de uva no podía ser suyo, en este caso mío, dio un estimable salto con aquella cogorza, cayó de pie, empezó a ajustarse al bañador una camisa que no llevaba puesta y puso en marcha su interesantísimo método tan baldío como innecesario. Yo no bebía aquella sangre pues toda uva fermentada me producen dolores diabólicos de cabeza, por lo que todo el vino que me daban a mí yo se lo pasaba pero dosificado, este día debí dejarlo a la vista suya y se bebió seis litros en pocas horas. Dicha técnica o método, de ensayado lo delataba, consistía en desmentirme que había bebido a la vez que cerraba el cajón medio abierto de una patada para seguir culpándose, dando voces de por que no le creía y como así era, abriendo mucho ahora el cajón, me invitaba a mirar adentro, cierto, nada de nada, le dio otro puntapiés, ahora demasiado fuerte con tantas emociones contenidas al divisar su triunfo, muy lejos de allí claro, pues el cajón rebotó y se salió de su carril, ocupando su lugar seis cartones de vino como seis soles vacíos. El trabajo cayó sobre la pantomima y aquella noche, acalorado como estaba formó la marimorena, trifulcas de tasca en alta mar, un malentendido con el contramaestre le llevó a llamarle falso, su insulto predilecto, no sabía superar ese denuesto, tenia el corazón mas grande que las manos, se atrevió a decirlo otra vez y se marchó a dormir con mucha flema de campeón, casi un terrateniente en un descapotable. Debido a su tocata y fuga, el capitán me cortó el suministro del brebaje, por ende, a él.

Acabadas las libaciones con vino de mesa, la vida a bordo fue mejorando y la alegría química cedió el paso a la risa franca, al detalle chiflado como el de un bodegón con los peros cuadrados. Un mediodía cercano al verano, la estación de lluvias, el barco sufrió una avería en la sala de máquinas y estuvimos veinte horas al pairo, aprovechamos para convertir aquel islote de hierro en medio de un mundo anegado en una orilla de playa con chiringuito, nos tomamos unas cervezas, invitación del puente de mando, oímos música en cubierta, nos bañamos en un mar casi siempre infectado de tiburones, muchos llamaron por radio a sus familias y comimos cangrejos. Poco antes de las cinco en punto de la tarde, una familia de ballenas fue acercándose al farqueo del barco, eran enormes ballenas francas en sus migraciones hacia el Norte, mi tío nadó hacia ellas y cuando pensábamos que ya no saldría entero de aquel tumulto de cetáceos, apareció de pie sobre una de ellas con los brazos abiertos y la boca armonizando con la abertura de extremidades, se tumbó sobre aquel magnifico lomo, lo beso y se lanzó de nuevo al agua, la ballena exhaló lanzando un chorro de aire a tres metros de altura y se sumergió. Bellísima estampa, rota en mil pedazos por la subida a bordo de mi tío esperando una adopción, que le costase todo más barato, buscando adrede los comentarios sobre su gesta que le regalasen los oídos, bien necesitados de ellos; como pensé, un héroe Don Manuel.

Me enseñó las maniobras en un barco de pesca, a pescar con caña y con solo el sedal, a elegir los mejores anzuelos para cada ocasión, a pescar atunes tan grandes como toros de lidia, me supo orientar sobre como mirar a las estrellas en la bóveda nocturna, a sobrevivir tres días sin otra comida que el arroz blanco y bebiendo el agua solo recién levantado; me enseñó a reírme de mí mismo y conmigo, a dormir poco pero profundamente y a muchas cosas más que yo a mis veinte años aún desconocía, como que la amistad no es una trivialidad sino un valor verdadero que dura toda la vida de un hombre, pues aquí se está consignando la auténtica, amable lector. Yo le dí mi sinceridad, mi amistad imperecedera y, reconocidas por Teresa, las mejores cartas que una esposa puede recibir de su marido ausente por tantos meses de casa, me sentí muy feliz al enterarme, quizás un poco mi ego, indudablemente por la felicidad entregada en papel, seguro releídas varias veces, que ella pudo encontrar en aquellas líneas. Todas salidas de mi imaginación, salvo la primera que escribí, que fue la que probablemente me inspiró, un dictado bondadoso, trapisonda y cariñoso al extremo, que el repetía desde hacia treinta años sin apenas variantes.

Llegó el día de volver a casa y no encontraba a Manuel por ningún sitio o se había vuelto transparente, y nada, ni en la popa ni por proa, miré al palo por si estaba colgando la bandera del país de entrada y tampoco, que sospechoso para uno como yo, que ya lo conocía un poquito, decidí seguir los pasos de su amigo en el tema del zumo, Baco, que ya estaba medio achispado, sabiendo que me llevaría hasta donde moraba Dionisio y como es sabido que entre dioses es mas fácil ver el camino, apareció.

¡Qué paradoja! al contrario del primer día en la barbería, que no le había visto en toda mi vida, ahora parecía que no me conocía, tumbado en su jergón, de lado corporalmente y con la mano también dormida donde se la solía arrascar, un fino cordel de esparto amarrado a todo lo largo del catre, borracho y dormido, cuando no le vi dormir nunca en seis meses de travesías: nos vamos para casa, levántate y prepara las maletas, no, me contestó, voy a quedarme otros dos meses más de campaña, ya hablé con el capitán y todo. ¿Cómo? estás loco, ¿qué capitán Manuel? Levanta y vámonos. Volvió a darme la misma explicación cargante y de capitanía. No, dijiste que retornaríamos juntos y así será, lo levanté de allí, arrastrándolo hasta la ducha, le metí como bien pude y le dí un rocío con estropajo verde y jabón Lux quita escaramujos morunos, le recogí los bártulos en la maleta y en dos horas estábamos embarcando en el aeropuerto. En la pista, ya más en su cuerpo me lo agradeció y subimos al avión picnic, mi tito llevaba cuatro litros del Don en dos bolsas blancas, se sentó sin mirar número de asiento ni nada parecido pidiéndole a la azafata de Iberia un güisquito VAT 69 con hielo antes de ponerse el cinturón. Llegamos a casa un soleado dieciocho de agosto del 89. -Resquiescat In Pace-

ADQUISICIÓN

2009-02-10T08:05:00.001+01:00

Conoces su horario, sabes de sus hábitos y de sus debilidades, te sabes su talla y de fetiche: su nº de calzado; te chiflan sus defectos, su sonrisa te desarma, la manera de andar te es tan sensual que al verla pasar tu mente se queda en blanco y solo recuerdas lo que soñaste anoche, cuando vuelves en ti ha desaparecido y te enfadas por no haberla estado mirando hasta la esquina por la que desapareció, los dolores pequeños son tan intensos por no tenerla a tu lado que incluso te producen calambres, tienes tanta sed de Ella que hoy al verla te has plantado delante y le dijiste "no puedo seguir ase que ya, perdón" se te enredó la lengua, que mal día hombre. El amor, pensaste. Cuantas discusiones con aquellos que te herían el alma cuando le decían algo bonito al creer que no estabas, los escalofríos recorrían todo tu cuerpo.

Y cuando la decepcionaste, te dejó, y vas infeliz y la matas; aún hablas de Ella en presente, ¿pero quién te crees que eres mal encarnado? No pudo soportar más: aguantó hasta dos infinitos juntos y después se escondió de ti, te abandonó sin hacer ruido, volvió a su belleza que no le dejabas enseñar, a caminar por la calle sin temor, ¡a la vida! ingrato ¿acaso pretendías que te aguantara otro viaje por el sideral de las palizas, cobarde? Y te enfadaste cuando te llamaron estropajo delante de Ella, sabiendo que solo eres un guiñapo de hombre ¿Qué harás ahora en la cárcel cuando te nombren dama de honor de compañía? Hombrecito miserable.

EL CIELO EN NAVIDAD. 2365 de Alejandro

2009-02-08T06:36:00.002+01:00

En fechas tan señaladas también en el Cielo las prisas y las compras se añaden a los ya tradicionales ensayos de posturitas angelicales y fabricación masiva de pañales, pues Dios vuelve a ser Niño, no se da abasto, y eso que ahora la Gloria está de bote en bote pues el Infierno no existe o está cerrado por mandato de Totus Tus, que dicho sea de paso, está aquí ya. Es tal la tensión, que muchos aquí arriba se van adonde ofertan vacaciones, por lo que las proposiciones paganas ¡arrasan! así que muchos Ángeles se cortan sus alas blancas para bajar a la Tierra de los hombres, mezclarse con ellos y engañarles unidos a Magog y a Gog. Famosa es en el Cielo la aventura del ángel Belcebú, que unas navidades bajó oculto en un gracioso terno negro (muy popular desde entonces aquí) y que al Amo y Señor ninguna gracia le hizo. Este año que aún somos Querubines Oscuros y no tenemos que cortarnos apéndices ningunos como los de nuestros hermanos los Arcángeles, hemos pensado pagarnos un crucero por Sicilia con salida desde Tánger, lugares donde nuestro amigo Beelzebud, hizo estragos.

Tenemos pensado visitar a Pedro Botero (un demonio según el Google) y príncipe menor, otro que desde el año 666 que bajó no ha vuelto a dar la cara por el Regnum Caelorum y claro está, el Altísimo aún no se percató de su sedición, le hubieran caído cilicio y mazmorras. Hemos contactado con Pedro y vive en una ciudad muy vieja llamada Roma en donde imparte clases de falsas profecías; y desde allí abajo, donde oiremos los cuervos graznar o desde aquí arriba, queremos Felicitaros en mi nombre, Caín, y en el de mi cándida y amada tita... ¡Uy, Se me ha caído un diente de leche, Lilith!… Por éstas fechas por los siglos.

356 a.c. es el año que nació Alejandro. El mismo año de la destrucción del Templo de Artemisa en Éfeso.

LA VICTORIA DEL ETERNO FEMENINO

2009-02-07T13:01:00.004+01:00

a ARTEMISA

Jürgen Habermas, filósofo alemán, dice que la modernidad ha matado a Dios y que es peligroso dejar ese hueco vacío. Defendió a F. Schelling (el principio y el fin de toda la filosofía es ¡la libertad!) que realizó estudios sobre el origen del mal humano y sobre los mitos, definiendo a éstos como una peculiar forma de filosofar que lleva a cabo el hombre que no ha evolucionado lo suficiente. (1793)

Dedicado a estas elocuencias, con libertad, divagando por riscos eternos, llegué a esta conclusión: El origen del mal humano no está en su ateísmo, pues nunca ni nadie ni nada mató a un Dios debido a que el Dios es una radicación, y en esta arraigada costumbre y equivocada sumisión está el mal y la eterna oscuridad, que llenará ese hueco vacío de estrambóticos dioses sobre los que filosofar con codicia durante otros nueve siglos y será tan en vano al espiritu como no erigir hoy en día, como origen y única, por el hombre ya suficientemente evolucionado, a la Deidad Superior Femenina, a Diosa. (2009)

EL JARDIN DE MARIPOSAS

2009-02-07T04:08:00.005+01:00

En las otras esquinas,

el viento hablaba en soledad una mañana de invierno, castigador bastardo de días lejanos, sin parar ni un momento en el cielo cristalíno, provocando un vacío desquiciante... Pero ¿Qué ocurre? Estoy escribiendo con la pantalla en negro. Necesito tranquilizarme, ya me ha pasado antes, creo que es mi mente: me tomo la pastilla. Sí, ahora todo va mejor, con un ojo abierto puedo continuar... Otros lo hicieron.

Los psiquiátricos abrían las puertas del jardín, no les dejaban salir a ellos y entrábamos nosotros a verles en acción ¿Qué digo? ¡me obligaron a entrar! Aluciné dos veces en un mismo y negro aleteo del dolor, un minimo relámpago sideral, lapso dentro del otro el uno, desliz en la frontera de la locura de tal exceso de entelequias que transcurren vacías, que estallan amarradas allí dentro... Batas blancas con vasitos en las manos en busca del neurótico, hombres esnifando polvo de viagra al lado de delirantes mujeres embadurnadas de cremas vaginales combatiento alucinógenos hongos e inexistentes sequedades ¡Bebiéndome mi agonía de tanta sed! Una sed que cuartea el cuerpo. Pestañas postizas guardando cuencas vacias de ojos que no olvidan donde les abandonó sus madres. La vista engaña, todo está muy límpio pero huelen mal las lágrimas que llueven de ese cielo sin nubes. La jaula llena, cerrada, y un exterior que solo nosotros podemos ver, los desahuciados. Ahí afuera, los estoy viendo, encumbrados, en una divertida espera, la guadaña afilada chocando contra los deformes barrotes, pájaros mutando los picos por bocas sangrantes repletas de afilados dientes. El Dios mirando para otros mundos con el Belcebú de rodillas pidiéndole favores en espantoso besamanos, el Santo Oficio en el banquillo de los acusados de un tribunal lleno de brujas ardiendo; El Bosco pintando a Melibea preñada con medio litro de semen del Matures. El Baudelaire del Sr. Kai con los pelos pintados de verde riendo bajo el Arco del Triunfo en Los Campos Elíseos, los nuevos burdeles de carretera llenos de muertos eyaculadores procaces. Los coños en flor. Delirio de cartoncitos holandeses, infección tan poderosa que mis gusanos se bajan del árbol, me voy a dar un mordísco en el brazo y ya hay otros dientes en él, el miedo a los lagartos del bajón... Mis gritos ahogados en el sueño, me pongo en pie sudando hiel, me derrumbo y maldigo esos días de viento dentro de estos hediondos frenopáticos en donde vivo internado, donde se alimentan las aceleradas cabezas a los pies de cuerpos tiñosos, mi cuerpo gritando arrastrándose, reventado por billón de inteligentes y humeantes ensayos en la quimica de mi materia. No quiero salír a la calle solo nunca más.

JAKUBOWSKI

EL RETRATO DE NABOKOV

2009-02-06T16:34:00.002+01:00

Desesperación es uno de los libros más inteligentemente escritos de todos los que he leído en esta vida mía y creo que muchos de los que lo habréis leído pensaréis lo mismo. La historia cuenta de cómo Hermann Karlovich "el chocolatero" encuentra sin buscarlo a su doble, un vagabundo, Félix “el alegre” que tirado en un monte húmedo pero alcanzable, lo subió Hermann, dormía su mala suerte con su perfil de águila que tapaba una oreja sucia, de resaca y como no, hambriento. De lo que Hermann vio en él y para qué lo quiso utilizar os lo dejo para cuando leáis el libro. Entonces debo decir ya, que mis ínfulas de Nabo, perdón tropecé, de Nabokov (qué golpe no me habré dado hoy de los hombros para arriba, estaréis pensando, para intentar parecerme a este genio); y no, no es ese mi propósito. El empaque inspirador me llegó de manos del cuadro que pintó Ardalion, pintor de cuadros agónicos con iluminación de caramelo y primo a medio hacer de la mujer de Hermann: me sonrojo, pues es a éste y al falso miope y sabihondo Orlovius a los únicos que se acerca mi talento. Pero me olvido de mi vergüenza rápidamente al contemplar el cuadro del tuerto Ardalion pidiendo a gritos ser admirado aquí por todos nosotros.

Después de medio ciclo anual intentando conseguir este maestro del pincel los componentes del rostro de Hermann, que desde el comienzo dijo que era una cara difícil al grafito, todavía no había dado ni un solo trazo certero en la tela y dice Nabokov en Hermann, que entonces abandonó el carboncillo para dar paso a la bonita bellaquería del pastel. Recordar al lector que todo esto ocurría en excursiones, las primeras en invierno cautivador y las del pastel en período estival, medio ciclo anual como digo, a un campo de medio pelo con un lago-charco orillándolo y tierras infectadas de setas venenosas que Ardalion el latifundista decía haber comprado; mentía, dio una entrada de pobre y engañó al vendedor, pues nunca pagaría un marco alemán más, ya que no lo tenía, todo el hambre se la quitaba la mujer del chocolatero, la rolliza Lydia. Aclarado el lugar en donde se fraguaba la obra de Arte atemporal, voy a seguir con el desarrollo de la misma. Las dificultades que iba encontrando para retratar a Hermann eran muchas, no se aclaraba este Da Vinci, el cuadro reposaba sin ojos, decía que los dejaba siempre para el final; podaba las aletas de la nariz y cuando no, se iba a coger setas llenas de veneno o decía que la luz de la tarde estaba demasiado apagada. Los trabajos se alargaron hasta agosto. Acabado, roció la tela con laca, enmarcó el cuadro y lo cobró antes de exponerlo, cosas de terratenientes, de propietario de un lago. Los Karlovich organizaron una recepción para destapar la obra de aquel portento y que llegado el momento, todos los invitados, incluso Orlovius que estaba allí con las gafas en la frente (se preguntaba Hermann para qué las querría el perito de arte, tan bizco como una luxación de hueso), se pusieron de pie y entonces el anfitrión destapó el cuadro, se quedaron allí mirando ¿qué miraban? Remito la narración de Hermann, interpretarla sería un error:

Mirábamos el rojizo gesto horrorizado de mi rostro. No sé por qué les dio Ardalion a mis mejillas ese tono afrutado; en realidad son pálidas como la muerte. ¡Mirase como mirase, ninguno de los presentes logró encontrar ni el más remoto parecido! Qué absolutamente ridículo, por ejemplo, ese punto carmín del rabillo del ojo, o esa puntita de colmillo que aparecía debajo del retorcido labio burlón. Todo eso… contra un ambicioso fondo que insinuaba cosas que podrían ser figuras geométricas o árboles para la horca…
Al final del acto, se oye en off a Orlovius, en jadeante erudición y muy pegado al cuadro, decir que era de la escuela moderna, dando un paso lateral y poniéndose a admirar embelesado, docto, un insignificante cuadro de un vulgar grabado presente en todos los hogares de Berlín: La isla de los Muertos.

Con profunda admiración para Emilio Fornieles, un verdadero hacedor de cuadros con el que Hermann soñó para inmortalizar su imagen.