BURDELES EN LOS FRUTOS DEL TIEMPO Y EL AMOR DE UNA FLOR. Hipocresía de una noche de Agosto cualquiera.

Campañas llenas de héroes que derramaron flechas desde el norte más frio al sur más inhóspito, cortando cabezas y creyendo que las mismas flechas que destrozaban yugulares eran las otrora utilizadas por Cupido Corazón de Lata de Tomate. Libertad coaccionada y sementales eunucos en los barcos árabes de Constantinopla, latidos de ballena en el pecho de un pájaro y seis chicas con anillos de aluminio hablan en la esquina del Hot Club 3 necesitadas de eventos que contar en sus noches de velos transparentes y uñas sin pintar ¿Podríais ser reinas del Kamasutra tu amiga y tu? Rodeada de plantas con tallos de aceradas mallas medievales, la religión dentro del convento burdel, tus ruegos en la mesa de un alquimista y los zapatos llenos de barro, chicos impúberes se masturban mientras no os contenéis en hablar de los bellos sexos que ocultáis tras la fuerza del candado de castidad, miedos inocentes en las sonrisas, vejaciones de tres mil muertos enterrados en una fosa llena de piedras; alimentos untados con grasa de almizcle de hienas con prepucios falseados, hambrientas: santos recién degollados, las madres fornicando con un mínimo y apócrifo Satán, engañadas por ellos y por sus hijas se arrojan al arroyo de la lujuria más libidinosa, la prohibida en la cruz llevada a Roma. Centenares de niños sin brazos comen de un suelo infectado de gusanos bicéfalos en rumiante sintonía con la música de Reed; recoges tu falda y dejas de pensar en todo esto mientras miras a las otras cinco entrometidas, no habrá fármacos que laxen sus almas... algún miedo.

Siempre pensaste que eras diferente. Ahondabas en tu alma y enmudecías con lo que sacabas de ella y no podías decir a nadie, ningún lastre en el que descansar, te fustigabas con el rabo de un Minotauro y apagabas la pasión en la cama de un ser imaginario que te follaba siempre que cerrabas los ojos a las diez de la noche en luna llena; deseabas a tu mejor amigo pero era el amante de tu hermana. Odiabas y no te sentías mejor que ellas, eras tu y el dolor, nadie mejor que tu... nadie mejor que tu alma de Hermafrodita Negroponte Cuervo. Ningún dolor llegaría a superar tu tormento cuando hoy se sepa en el prostíbulo esa realidad que es tu lenocinio, aquél desatinado parto con tus sexos rechazados y llamados pura monstruosidad; allí reirán y te humillarán. Pero debes de ir, debes afrontar tu vida, debes de volver a enamorar al que te amaba tal como eres ¿Acaso eres tu quién ama así, quién acepta que el amor es ciego?. Jactancia.