CABARET. francesas fantásticas (III)

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EL SUEÑO DE MATA-HARI.- Striptease exótica, espía y cortesana militar.
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La alcoba llena de penumbras en la víspera de la tarde, era la luz debilitada que entraba por un pequeño resquicio que la ventana olvidó cerrar otra tarde cualquiera; agradeció el olvido y se acurrucó casi vestida en la cama de sábanas de raso color violeta, no estaba cansada, nada deseaba olvidar, solo quería soñar. El calor de aquel campo de lirios ensiformes no incomodó a Margaretha, hasta el ardiente crispar del fuego de una chimenea, media en el intento de evadirnos y la mente concibe brisas que apartan dilemas extraños ya inconmovibles hasta el día de la expiación que los bandos esgrimirán para así recomponer sus maltrechos y putrefactos egos. Sus enormes ojos cansados de mirar años de traición, ahora entrecerrados, observaban el cuadro “the joy of life” de Matisse que le había regalado la gitana Tadea Mirszlac, tocándose donde tantísimo había sufrido un pezón arrancado; la imaginación veló a la mentira existencial y la quimera propuso, ya nocturnos, pequeños viajes en los brazos de alguna confusa Deidad que ofrece los inalcanzables sueños en color.

El sabor de salones con maderas oscuras en las paredes, lámparas de cristal y de copas de vinos de la Borgoña; sin luz detrás del opaco gambox negro que cubría su cara. Moralmente… no quería esa palabra en su sueño, inventaba su vida y era una ramera, traidora nunca, lo dijo; giró su cuerpo junto con sus pensamientos que ya no le pertenecían y entrelazó sus manos. Ruido de coches cargados de putas, la existencia de los viajes sin movimiento, precisión de las imágenes sin sonido, trajes nocturnos y los uniformes militares; el nuevo siglo y toda la Francia derrotada necesitaba de un sueño reparador donde lamer su sacrificio. Los pájaros en sus nidos robados, los ladrones en sus tronos de ladrillos de conventos, donde nacieron; la inmensa eternidad del humano que se cree poderoso, un ignorante falto de razón que ejecuta imprudencias llorando en sus mismas contradicciones; el cielo gris como la agonía, color del cielo gris que lo relativiza todo, luz blanca delirada durante meses para el día de tu muerte. Con los ojos robados de su ser, evoca en su mente el sueño frente al Matisse donde sus enormes ojos vuelven a sonreír acariciando su pubis por las sábanas italianas... pueden quebrantar la vida pero jamás los deseos más íntimos en el instante más sublime, ese en el que no quiere llorar y se hace fuerte en el exceso de confianza, el relámpago del tiempo que derrota o por el contrario, salva el honor de los que serán los verdaderos triunfadores… La alcoba como prisión a veces puede parecer decadente, otras veces refugio, buen sitio para la violencia legítima del sueño más deseado, el último.

Asumir el crimen abstracto y el presente, dejar entrar la luz de la mente hasta la garganta como un rayo que obliga a respirar sin vomitar aunque el dolor sea el de dos mil parásitos con dientes nuevos ensartándose en el aliento; los cuerpos sexuados desgastados en oníricos deseos; el sudor y la ley de otros lugares, allí donde existen las fronteras y las riquezas, los intereses y la equivalencia desproporcionada del yo; traspasando la fase ligera del sueño y deja de percibir los estímulos que nos unen a lo que tenemos alrededor, bloqueado el acceso a la información se relaja la actividad cerebral y, profundamente, ya perdida, siente un beso en la boca entreabierta, sensaciones superpuestas, indefinidas, verdaderas; la cólera de saberse muerta, es la química restaurando en lo profundo de la desorientación más confusa las sensaciones físicas en el mundo de lo improbable, la agonía de un siniestro baile de espías, la sinrazón y las imágenes desbordadas en el cerebro, querer soñar con el comienzo del juego donde otros derramaron las frustraciones para poder destruirlo al oír amarrada a un inasible poste de ejecución… ¡Fuego!

-Mata-Hari nació en Leeuwarden, Holanda, el 7 de Agosto de 1876. Murió ejecutada el 15 de Octubre de 1917 en Paris, sin venda ni ataduras mirando sin rencor a los soldados que le dispararían. Se llamaba Margaretha Geertruida Zelle; H 21.-