MARIQUITAS VOLADORAS * Y * LAS AGUJAS CANTANTES

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Una luz roja y doscientos mil bichos revoloteándola en una noche de verano en el sur de la zona templada; si nos acercamos un poco más a la luz cinabrio oscura, los voladores van creciendo y, si nos acercamos aún más toman aspectos respetables, casi, empezaríamos a sentirlos como algo más que un bicho con aguijón o con dientes molestos para nuestra novia que pasea a nuestro lado y da grititos placenteros cuando es mordida por algún travieso gusarapo con los ojos lujuriosos más grandes que el cuerpo, aunque el hombre siempre tienda a creer que se queja como una boba chiquilla; y si pudiéramos observar sus vidas, la de los bichos no la de la novia, con un microscopio virtual de pantalla y las 24 horas del día a modo de reality, ¿por que no? Podríamos asistir incluso a sus pedidas de mano, acceder a sus diarios íntimos, me encantaría poder leer lo que una mariquita de lunares cuando antes de irse a dormir, y con la boca llena de miel y de besos del coleóptero enamorado, escribe en la punta de una rama; o poder oler los pucheros que cocinan las abuelas mariposas emperador, imagino que serán un manjar y un viático para las mariposas que lleguen heridas a la casita del bosque…mmmmm… ver el traje de novias de una cigarra o beber el licor de los gorgojos del arrozal; un placer oír las conversaciones de los gusanos del olivo centenario cuando desfilan por su tronco en fila de a uno y muy pendientes todos del que va delante, el mismo que dormitar con la música desapacible y ruidosa en baja frecuencia de onda de los hemípteros. Alguna vez le oí a mi cabeza decirme que oler la axila de una mariposa era exhalar la concepción de lo que llamamos energía, ver lo no visual; me fascina aquello de que en el fondo hay sitio de sobra, lo dijo Feynman (nobel de física, del 65), el primero que habló de nanómetro, nanociencia y de aplicaciones médicas más eficientes; otros pensaron en modificar moléculas determinantes en los procesos de la vida y otros, los nerviosos del dólar, pensaron en generar armas poderosas ensamblando la configuración de ciertos átomos jugando con la mecánica cuántica y haciendo saltar todas las leyes establecidas hasta ese momento de la química, todo se vuelve diferente por que somos y adoramos a las nanopartículas.

En éstos territorios del pensamiento indefectible andaba (todos sabemos que el cambio se produjo en nuestras mentes) cuando me picó en el brazo la aguja de un tocadiscos de los setenta que no ponemos en casa desde que el bafle murió y allí quedó de mueble decorador; miré a mi brazo y la aguja muy estirada, casi de puntillas, me siseaba, quería que la escuchara ¿Cómo? Le dije enojado, pero es tarde, muy tarde, treinta años callada y quieres que te escuche ahora, no te entiendo.

Se acomodó encima de un separador de páginas que tenía sobre un cuaderno y empezó a clavarme su dicción secreta de tocadiscos de los últimos sesenta's: Mira, los años me han hecho ver que si no disfrutas antes de los setenta no oxidas en condiciones, es como si en vez de oxidar, encogieras metal, te doblaras; _ Eso es lo que le pasa a los humanos, pensé mientras me iba estirando hasta apoyar mi espalda en el benigno sofá y soltando mi bolígrafo me sujetaba la nuca con las manos, quería oír a una aguja con ínfulas de cotorra seductora, mimosa su postura en el cartón con el bigote de Cervantes… Así que, continuó, he pensado que quiero vivir, que me lleves a un crucero, por ejemplo; entrar en un camerino y revivir la escena de los hermanos Marx, llegar en el momento en que se abre la puerta y que al entrar yo ya no quepa un alfiler, reventar aquello, salir disparada con veinte millones de agujas más al pasillo y que tu me filmes con la 8 mm; andar por las calles de San Francisco y rodar por sus empinadas cuestas que desembocan en el muelle donde atracan los buques de la China; volar engranando una cometa, a cien metros de la tierra; ir a la ópera en el pelo de una dama sujeta a un pañuelo o en un tocado hortera, quiero ir a la opera de Sídney. Fumar cigarrillos liliputienses de carbono, navegar por los canales de Ámsterdam y cantar Lili Marleen… cerré los ojos, la voz de la aguja fuera del vinilo era soporífera, dulce opio; fantaseé con el posible pero inalcanzable sueño de los hombres: no envidiar, erradicar los crímenes más abyectos; evocar, invocar dioses, tangibles en el mismo momento de las plegarias; reanimar corazones parados que nos destrozaron los nuestros al detenerse; reconstruir la Alejandría más sabia y fastuosa, reflotar la Atlántida y conocer sus secretos… una sensación orgásmica recorrió mi cuerpo, abrí los ojos y volví a la realidad: _ ¡Anda chica, aguja parlanchina!, ponte el capuchón abrigo, salgamos a dar una vuelta que te invitaré aún a una cerveza ¿Es lo que querías no? Vamos, es lunes, el mundo duerme y ningún dios habló de ésto.