EL ENTIERRO DE BORIS VIAN -LA MÚSICA Y EL PLACER DE LA CARNE-

_:_

"Macho, hembra, asno o calabaza. Esta noche daré por culo a todo"

B.M. VIVEROS

La música de los cipreses atrapando las palabras del viento suena como el silbido de las pelotas de goma disparadas por un policía loco con el gatillo en fiesta; color morado de los pelotazos en la cara, dulzor de sangre y hematomas dignos de un grifo para saciar la sed y dejar al pancartero pro-vida o pro-coño, seco de glóbulos vitales. Voy a las manifestaciones a chupar sangre, recojo a todos los caídos sin monumento. Algunos, con el ojo sacado de la órbita, caen en mis manos sin yo hacer el mínimo esfuerzo, desdichados, la cara que se les queda, abriendo el ojo descolgado en la mejilla, al sentir el desvanecimiento que provoca la ausencia total del brebaje esencial rojo; dobla las rodillas y entreabre la boca en el suspiro final recorriendo su vida, turbiamente recuerda y maldice el momento que preparó la mochila para su manifestación, la última de su vida, ésta tan grotesca, recordarme la cara de su hermana al morir de impotencia. Es la hora del entierro.

Recorro las calles pensando en “agentes” que me alivien el desconsuelo de no ser el más horrible criminal entre todos ellos: Damien Hirst hace esculturas en formol; Nadezhda Zimbovich y sus niños adolescentes Sergei e Igor Zimbovich se comieron con patatas fritas el hígado y el corazón de su primo Mikhail Sherement de 26 años; los demás órganos lo saborearon en una especie de salsa sin aditivos, desechando lo que quedaba en una bolsa de plástico y la tiraron a las afueras de Krasny Sulin. La mamá caníbal y sus vástagos, unos angelitos si los comparamos con su vecino (y conmigo, piense usted) más internacional, el afeminado, comunista, tímido e introvertido Andrei Romanovich Chikatilo (o Tchikatilo), el mayor y más famoso asesino en serie de Rusia, tercero en la clasificación mundial, después de Harold Shipman y Javed Iqbal. Consiguió hacer famosa a la región en la que residía, Rostov, en todo el mundo. Un condenado inocente, una esposa confiada y una peculiaridad genética con el antígeno B, le permitieron dedicarse a matar, mutilar y devorar durante doce años en ambientes logrados tan enherbolados y asfixiante en vísceras como los que Sullivan plasmaba en sus libros; atmósferas exactas al estremecimiento que vive una madre que ve la serpiente que regaló a su hija y con la cual duerme todas las noches totalmente estirada a su lado, en la misma cama, sabiendo que la está midiendo para comérsela. Abro el librito “El amor es ciego” por la página final en donde bien se describe que todos los habitantes de la ciudad se sacan los ojos para seguir follando por las esquinas sin congoja y a capricho con quién sea para no ver más la luz del sol y para dejar de calumniar a los reyes verdaderos, los asesinos de las crueles mentiras. Sientes la necesidad de dar los cortes de mangas ejemplares a todo el statu quo y a sus degeneradas esposas, a los mártires y orinar en los jardines del Papa sagrado y rebautizado en tinto del Burdeos más riojano (la pura falsedad acechando a la Pura Concepción), en adorar la antropolicandria-licantropía, comer hierbas, jazmines y carne de puerco con vísceras humanas de la peor especie; dijo: Escupiré sobre vuestras tumbas; era el hermano negro y Vernon Sullivan murió en la proyección de la película, hoy es su entierro, cuando Francia ha evocado su obra glorificándola medio siglo después de su muerte. Es la hora del trompetista de la banda de Jazz, buscando un soplo del corazón en el cementerio. Veo a Denis el licántropo, a su lado Alfred Jarry, el autor de Ubu Rey, cuya Patafísica, o -ciencia de las soluciones imaginarias contra la filosofía positivista y la equivalencia de los contrarios- alimenta a Simone de Beauvoir, Georges Perec, Calvino, Julio Cortázar, Jean-Paul Sartre “Les temps modernes” en el siglo XXI; tenemos las armas y los pseudónimos: Bison Ravi, Hugo Hachebuison, Vernos Sullivan y la intelectualidad existencialista de los arrancacorazones: La CARNE y su característico dolor del que hoy nos libraremos porque “me tienta y tenemos razones para matar al enemigo” desenterremos a quién enterró sus amigos, el contrapunto de la nariz en la tumba del pájaro carpintero.

La niebla se disipa y dos golondrinas me dejan atrás rozándome la cabeza con sus garras de búho, sincronizando las órdenes a los llamados perros por todos aquellos que nos cazaron durante siglos, el hexágono debe ser protegido por ellos y empieza a llover las gotas de agua que el hálito del viento trae a nuestras espaldas. Llueve gris, cielo, tierra, y el horizonte rojo al caer la tarde; Mozart en un ataúd encima de un carro y un solitario perro por comitiva, llegamos donde desagüan las seis avenidas de los bulevares del Jazz, la música: Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker. Denis con sus bellas licántropos femeninos desnudas, sensuales vigilantes con grapas tubo en las costillas, aparecen por la rue Edgar Quinet. Tchikatilo riéndose del infierno con mamá caníbal y los Zimbovich con la cabeza del primo Mikhail en las manos, comiendo de ella, se paran frente a la Bastilla; los diez jueces y un bebé con los ojos arrancados llegan de la ciudad de la niebla, no se les veían los pies, con espadas de chapa dorada de los taxis donde amaron a las mujeres pez merodeando por Paris, se apartan de todos, es como si nos oliesen la temperatura, se refugian detrás del bebé con colmillos.

Estoy al lado del Silbito Homero que recita enclenques imposibles mientras ya llueve desde el suelo mojado saliva emponzoñada de gusanos donde nadan los sapos: es la señal… Desde las torres de los cementerios, todo Paris, bajan lo escritores que viven eternamente acompañados de Modigliani, enfrentan al Presidente y a todos los lacayos del poder francés mientras llegamos, por la calle donde ayudamos a Stendhal a salir de su tumba, hasta ellos; el bebé colmillos de llaves ha desnudado a los comestibles, empezamos a degollar a todos los quo poder desgraciados que tuvieron suerte en ésta vida. Las lobas se comen a las mujeres saboreando la sangre caliente que brotan de sus sexos hinchados por los chóferes negros, Amadeo “Modi” borracho, las pinta con claveles en el pelo mientras fuman toreras; llueven trozos de ratas sifílicas y la niebla se llena de sangre mientras que la primera dama está dentro del hexágono, desnuda, transformada en una maravillosa Sybila K’Norte que al entrar en su circulo me devora los pezones, destroza mi ego, se come mis ojos, gime atrapando con sus garras mi sexo mordiendo mi cuerpo mientras cae mi cabeza arrancada rodando dentro de la tumba de Sullivan llena de clavos y de poemas:

“Y luego, cuando todo haya terminado Morirè”.

____________________PATAFISICA_______________________

-La Patafísica es la ciencia de las soluciones imaginarias que atribuye simbólicamente a los lineamientos las propiedades de los objetos descritos por su virtualidad. La equivalencia de los contrarios. Es tal vez eso lo que explica el rechazo que manifestamos de lo que es considerado serio y de lo que no lo es, porque para nosotros "serio" o "no serio" es exactamente lo mismo. La literatura como experimento, como azar de palabras. Sustituir palabras de un texto por su definición, crear de antemano una lista e introducirla en un orden preciso, abrir por azar un libro y a partir de una palabra escogida automáticamente escribir y escribir, la novedad, la superación de los formalismos, el texto como placer, el lenguaje como un mecanismo imposible para captar la realidad, su superación, la escritura emanada desde el inconsciente, desde las vísceras, el absurdo, la causa. La vida como juego. La literatura como juego, jugar y jugar. Y después, jugar más. Eso es Patafísica; aunque uno no quiera, siempre está haciendo Patafísica- Ubú rey. (G)