ZONA DE AVIONETAS

Esao Andrews
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"Tu inteligencia, capacidad para entrar en mi mundo y transformarlo, me deja sin palabras. Consigues un milagro... Aviones suspendidos en el aire de las nubes que ya no alcanzo a ver"

El cielo hay días que pierde su color azul ocupado por trillones de destellos de pájaros metálicos, algunos son grandes, otros creo que son teledirigidos desde tierra o desde la cubierta de un barco o por un ruso de la ciudad de Vladivostok. En un umbral de marmolina del poniente, sentado con los brazos rodeando las rodillas miro al suelo y pasan avionetas de colores rozando ese suelo gris, rodean mi cabeza y sobrevuelan entre los dientes las más pequeñas, audaces cerebros las controlan, son ruidosas, componen canciones, he visto pasar una esvástica en la cola de una de ellas... Como en un salto de imagen en un pantalla, aparece a mi izquierda una caja de cartón no muy grande, la abro y está llena de aviones inmóviles, de zeppelines gigantes y de muñecas con los ojos tan grandes como los sueñan tener las japonesas, doblo la última pestaña que los encierra y comienzan a volar saliendo por todos los rincones por donde pueda entrar el aire, son de tonos plateados con panzas de colores brillantes, son luciérnagas en la noche, es el sueño donde te besaba rozando tus labios ensangrentados, son imágenes de las luces que pueblan las galaxias que pasan a velocidad de vértigo en horizontal dentro de mis ojos. Y en esa noche, una tormenta revienta en una esquina de mi cuarto y todo se llena de nubes en movimiento, las veo como si fuese de día, tiemblan las cuatro patas de mi alma tumbada en la cama y las pequeñas pistolas llenas de balas de cristal levantan una humareda de pólvora sacudiéndome, impeliéndome fuera del tálamo; ni me despierto, giro y giro sobre mí sabiendo que estoy atado, clavado a mi alfombra persa voladora, desencajándome los hombros y ni grito de dolor, sólo lo hacia cuando me rechazabas, el viento me roza la cara en una caricia que siempre me será cobrada por Eolo por ser tú Arne, vendrá travestido de agua en nubes negras y envolventes; yo intento buscarme, buscarte, pero una gran planicie amarilla que sólo el loco de Van Gogh soñó se hace interminable a mis pies, las muñecas japonesas se comen el trigo cual urracas con dientes infernales de seis puntas y el miedo a caer me turba tanto que abro los ojos rodeado de un vacio cósmico donde el silencio se apodera del siglo que me toca vivir, estoy empapado en sangre, recuerdo que te buscaba, que colisionaban balas en los huesos, y no, por más que grito a la elegante locura, no puedo olvidar que te habías suicidado a mi lado mientras me mirabas. 1989 - 04:26 AM

Brian M. Viveros.