- LA GEISHA DE TOZOKU - Kimitake Hiraoka 平岡公威

Héroe de la Falange Española hasta que el Zurdo, hijo de un dirigente del partido, descubrió que el hermano de su geisha se fugó con Mishima, ocurriendo esto (obvio… quizás no tanto) antes de que se hiciera el sepukku (harakiri) ante las cámaras de televisión en 1970: un espectáculo; si además concretamos, que al no poder acabar con su vida pidió a un amigo que le cortara la cabeza y que éste, comprometido con la causa que les llevó hasta aquella representación de la acción de la belleza, lo hizo de un solo golpe: Koga en estado de gracia, suponemos ferviente seguidor del Tatenokai. Acomodados en la palabrota, desde donde los caminos divergen en fáciles direcciones casi todas cuesta abajo, sería muy corriente equivocarnos con la figura de este escritor japonés y como sentenció Borges, al hablar sobre alguien lo mejor es evitar su vida privada, entonces, me ahorraré estos fútiles, insustanciales trucos literarios y empezaré de nuevo.

“Cuando por fin un excelente protector aparecía frente a sus ojos, tan cerca que sólo necesitaba estirar la mano para tocarlo, Kanako sintió con desesperación que sus manos no podrían estirarse lo suficiente. Su rostro estaba mortalmente pálido y una pegajosa transpiración brotaba de su frente. El corazón humano es sorprendentemente mudable. A medida que el dolor de su abdomen se hacía más intenso, Kanako comprendió que cuanto había deseado con tanto fervor minutos atrás, perdía toda realidad y sólo quedaba reducido a un sueño pueril, irreal y fantástico. Mientras luchaba contra el palpitante e implacable dolor, pensó que, si abandonaba aquellas tontas ilusiones, sus sufrimientos cesarían de inmediato. “

_________________Los siete puentes (fragmento)

Yukio Mishima escribió y lo hizo de forma que con solo cuarenta años fue propuesto para el premio Nobel de literatura, y dos veces más después de algunos años, siendo la última en 1968, cuando tampoco se lo concedieron. Muchos fueron (aún hoy son muchos los que así piensan) los que aseguraron que fue debido a sus evidenciadas posiciones políticas fascistas, quizás; pero en los círculos literarios japoneses era sabido que Mishima quiso dejar el premio a Yasunari Kawabata, de más edad y que fue su mentor ante los escritores japoneses en los años cuarenta, Kawabata ganó aquel Nobel. Mantengo lo privado en el exilio y entonces cuento: (el maestro Nabokov lo dijo: cuido a mis lectores tanto como a mi mismo, por eso dejo que se alejen las tullidas hojas)

El día que marchaban decididos en la dirección equivocada, era un día gris rodentio y el sol no asomó sus tonos anaranjados de la tarde; todavía en las calles de Kioto no estaban encendidas las farolas sin números de titanio de Macao, por lo que la luz de las aceras era como una capa de cinc bañando una limpieza enfermiza, quizás la ciudad industrial más limpia del mundo, dijo el cortador de cabezas; un escenario ideal para empapar de sangre (le diría yo desde aquí si pudiera estar dentro del juego); creo que estamos hablando de la nueva filosofía “la verdad de la vida” en la que la religión del Nuevo Pensamiento abre la casa de la verdad infinita y envuelve al dolor haciéndolo tangible; un escritor levanta la cabeza con la mirada saturada y el tiempo deja de ser lineal, ve a la chica occidental y el ladrón atraviesa la cortina transparente que mide el tiempo y se va tras ella. Los amigos de Yukio no fueron juzgados, todo no puede permanecer igual cuando el tiempo es maleable y nadie llegó a los estudios de televisión y Japón no vio ningún harakiri en directo. La sigue y la espera mientras ella compra unos pequeños zapatos japoneses, no deja de mirarla desde el bar en el que ni el grueso cristal le quiere evitar oler su aromático cabello de geisha occidental empapado en loto de Waseda, enciende un cigarrillo pretencioso de los setenta y toma un trago de shochu, el blanco y negro de la tarde da la sensación de que el Bushido no es necesario para vivir y saluda a la más bella idea de conocer a una chica: oculto el ladrón, Yukio termina su cigarro. El dios inexistente, los valores literarios y el bulevar se comprimen, la observa: sus consagrados gestos, el pelo húmedo y la nuca cubierta por dos enormes flores blancas, la inquietud de sus manos, alguna luz refleja su iris y palpa su emoción: el respeto y la estimación; las piernas tocadas por sus ojos, largas; nunca la tocará innecesariamente, con cuidado le vuelve a mirar los ojos. La ciudad y como se mueve pegada a ella es una invitación de la frágil geisha, el samurái le sigue y no recuerda nada, cambia el significado de las cosas ¿el tiempo sigue ahí? El existencialismo desbordado ¿podría ser el juego de los SIMS o quizás el juego de los muertos?: Mi nombre es Kanako y quiero llamarte Naoko Murakami なおこ むらかみ

Desde el filo de la azotea más alta de Tokio, sentados ven pasar una avioneta con una gran pancarta amarrada en su cola en la que leen: - Nuestro presente es 2009 -