FLORES DEL CEMENTERIO

cuadro: - LOCO - de Osvaldo Ferraro. (Buenos Aires)

Se acabaron las florituras color rosita. Vamos a sudar sangre recibida de los árboles parados a mi paso. Soy un demente, vivo en la calle. No me grites, me haces daño en mis uñas. Cuenta, cuenta los versos, miserable. Estoy de atar y la calle doble la veo. Cuenta mis timas, montaña, Salva. Salve Misericordia Sexual. Dama de honor en Versalles.

SUBJETIVO:

“Sólo los pueblos pendencieros, indiscretos, envidiosos, irritables, poseen una historia interesante: la de Francia lo es en grado sumo. Fértil en acontecimientos y, más aún, en escritores para comentarlos, resulta providencial para el aficionado a las Memorias".

Los franceses son antojadizos o fanáticos, juzgan por capricho o por sistema, aunque en ellos hasta el sistema adopta la apariencia de un capricho. El rasgo que mejor les define es la versatilidad, causa de ese desfile de regímenes al que asisten corno espectadores divertidos o frenéticos, preocupados sobre todo por mostrar que ni en plena exaltación se dejan engañar, alternativamente beneficiarios y víctimas de ese "espíritu literario" que consiste, según Tocqueville, en buscar "lo ingenioso y lo nuevo antes que lo cierto, preferir lo decorativo a lo útil, mostrarse sensible a la buena interpretación de los actores, al margen de las consecuencias de la obra, y decidir por impresiones más que por razones" (Recuerdos, París 1893). Y Tocqueville añade: "...Con demasiada frecuencia el pueblo francés, en su conjunto, juzga en política como un hombre de letras".
  Nadie más inepto que el literato para comprender el funcionamiento del Estado; sólo durante las revoluciones muestra cierta competencia, precisamente porque la autoridad es abolida y el vacío de poder le permite imaginar que todo puede resolverse mediante actitudes o frases: Las instituciones libres le interesan menos que el decorado y la parodia de la libertad. Nada tiene de extraño, pues, que los hombres de 1789 se inspirasen más en un lunático como Rousseau que en un espíritu sólido y poco aficionado a divagar como Montesquieu, que nunca podrá servir de modelo a retóricos idílicos o sanguinarios. “ E. Ciorán.

CALLE REAL 31:

Pálmahe venia calle abajo con el preferido salto de cama de su madre. En un papel pudo escribir la Misericordia sin Salvación y la pesca de los atunes en Barbate de Francopolla, apenas conocía el significado de las letras, lo justo para saberlas de memoria y gritarlas a viva voz; así venía Pálmahe, sin nada debajo del salto de cama de satén ¿tolón-tolón? silbando su canción. Pálmahe se inventó su historia y ya siempre quiso y fue, Corzo. Era conocido mío, no amigo, es imposible afiliarse una amistad con un loco de tercera generación, su abuelo cavó un agujero en su campo de Vall Taray y no se supo nada más de él, dicen que descubrió una gran oquedad en el nivel medio del núcleo terrestre donde se encontró con Julio Verne o con el mismo Nemo que le guió hasta Tasmania, que era lo que el viejo andaba buscando en el campo de las varas. Locura intermedia o desatada herencia que le incitaba a marcarse letras al fuego en el brazo con un cuchillo cimitarra de los Orcos de Mascate puesto al rojo vivo, los brazos de José Palmahe eran el mismo Cristo de la Sangre.

  Se paraba en su zambo caminar en plena acera mirando al cielo con los brazos abiertos y la mirada fijada en un creador: “María, dile a Jesús que me deje en paz, te lo pido por favor, no empecemos por la mañana a dar guerra; José, tocayo, buenos días” Se subía las mangas de su chaleco o camiseta y enseñaba su letras-cicatrices de fuego, tatuajes de tinta que eran cruces enormes y aquel nombre de mujer, el de todas las mujeres, María. Era un alejado de la locura, educado, solitario “espíritu literario, lo ingenioso y lo nuevo antes que lo cierto” Para José Pálmahe todo esto significaba no matar: El amor de su vida lo rechazó; robaba docenas de ramos de flores frescas en el cementerio católico.flores que le llevaba todas la mañanas, las dejaba bajo su balcón, sin tarjeta. Ella temió al aire medroso, contagioso, y cientos de veces lo rechazó… Y él antes de sucumbir a la locura extrema Rousseau-Montesquieu, inventó su realidad: ¡María que estás en los cielos, hazme el amor! gritaba con lágrimas siempre llenándole los ojos, sacando el cuchillo frio ennegrecido, apuntando para el brazo, su papel. (R.I.P)

"Los imperios se acaban víctimas de la descomposición o de la catástrofe, o de ambas cosas a la vez. Lo mismo sucede con la humanidad en general". Emil Ciorán