VERÓNICA

Un sueño maldito propiedad de las cosas secretas que nos pudren el alma y que hasta conociendo el nombre del bálsamo que nos curaría del látigo jamás nos dignaríamos a usarlo en nuestra piel, a untar en los pliegues de un alma turbada, quema y nos hace enloquecer junto a Caronte antes de arder en el río de sangre hirviendo de los condenados, no podemos evitarlo, preferimos el dolor maligno que nos corroe, encorvándonos retorcidos por los celos sin poder despertar.

No conozco a Verónica, y tampoco alcanzo a leer el nombre escrito en ese collar de perro, sé que es atroz y que esas letras están cinceladas en un aquelarre, esperan la carne del animal; sé que Ella es libre hoy y que el ruin no es un extraviado en la noche de perrería, dueña de los cipreses, desciendes al Averno y lloras y degradas el color de un marchito amor regurgitando fétidas enseñanzas de mazmorras. Perro, quizás debo de suponer que la viste con otro, sonriendo del brazo de otro mundo en el que ya tienes vetado limpiarte las patas, otro hombre ¿Cuándo dejaste de serlo tu? Las lágrimas de su rabia, desgastada por los desaires de un ladrador, noches de tus risas.
Ella en el dolor halló la soledad y a ese otro mundo que odias. Sabes de lo que te hablo, conoces muy bien las otras noches llenas de esa soledad, mueves hasta el rabo, quieres pensar sólo en tus noches de ahora, tu soledad. Perro rabioso aplastando su rabo, sentado en la fría noche de la desesperación, intranquilo, el aire mueve ahora sus orejas desnudas, juntando las patas, aberración monstruosa, con los brazos las rodeas, glacial noche de maldiciones, gritos de murciélagos que sólo oye un perro iracundo, cielo negro adulto matando a los centinelas llenos de ojos violetas, la única imagen encuadrada en la luz alterada de la locura es una mujer con aquel desconocido, noches cálidas y sin embargo tan frías en el corazón del perro que escribe en las paredes. El rojo de la sangre en los ojos dilatados, lamentaciones tardías que duelen una madre muerta, amargo duende del laberinto de agua donde juega un demonio infantil, desprecios que alteran la razón perdida aullados por diez mil lobeznos que desatan tu mente, perro acorralado por un vértigo que debilita tu mundo ¡Verónica! protesta el viento; ciego, segregando la baba del ridículo de los enfermos, oyes las risas de todos los que rieron contigo, ríen su libertad y tu torpeza, se ríen de ti porque los hombres hicieron suyo el reino de lo grotesco; lloras agriamente que ya no esté en la seguridad de tu cama mientras sales a la jarana de perfumes, a reírte, miserable perro, yo sé que llorabas tu mierda mientras escribías en la pared blanca frente a su casa

VERONICA PUTA BARATA

No conozco tu collar ni quiero que se te vayan las pulgas del pelaje; ayer, una mujer ya mayor, quizás la madre de Verónica, borraba avergonzada tu infamia, y ya pasó y ella vuelve a ser una Ondina libre en el mar dulce... no siendo así para ti, eres débil, no te querrán ni los espejos, en el aquelarre lograré leer tu nombre; hasta el día que ardas… PERRO.