TOULOUSE

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Adelanta la imagen a una voz en off pendenciera que repite miedos aletargados y a la que nadie ya presta atención; bullicio, desorden y cocheros de caballos desdibujados en los pescantes, lacayos que saltan y abren ceremoniosos las puertas que engullen a las prostitutas de talco, sin perder ripio las señoras achacosas de dinero, dolientes de envidia aprietan los brazos de los esposos abstraídos en cualquier liga de unas piernas que besaran “aprés” descubiertos, se destapan con el sombrero saludando al caballo menos agraciado, con luz artificial el descaro ejerce de rey y le devuelve el saludo alguna puta guapa millonaria en escarnios y babas, guiña un ojo sonriendo a la marquesa y se relame el lunar en el hombro del dinero, pasos apresurados… otro coche y otra ventana, un escritor mira a través de ella a la Notre Dame y escucha una historia de los gárgoles que escribe en un pergamino giboso y usado, empiezan las letras con un asesinato cruel y el pintor quiere beber aguarrás del pecho de su madre ¡No llores Toulouse, cierra la puerta sin mirarla, parpadea, te esperan! Sabes que esta noche Medusa la Gorgona te servirá el licor secreto de los humillados, el dulce Nézuttass, ella apagará al loro que habla bocabajo, arrasará no pocas iglesias de piedras de carborundum y estará contigo el resto de su vida. 

La noche, al igual que los pasos de Toulouse Lasombra, estaba metida dentro de un tacatá en un callejón, se movía buscando al día, en el mismo balanceo que la silueta del pintor buscaba a su inseparable, miraban los dos para arriba como si de un acto reflejo se tratara y no viendo la luna, nervioso como siempre acomplejado, con el sirimiri húmedo gestual en la boca a punto de vomitar, un oui non continuo, enderezaba la mirada y evitaba a los cuervos más negros del Paris de las marquesinas en donde comían las hierbas amargas, no volaban de noche, observaban; Toulouse sonreía, Quasimodo le miraba, le dejaba a Paris otro heredero deforme, universal… Y Víctor Hugo mira a Quasimodo, Frollo ya se ha ido y las campanas proponen un ángelus nocturno, absenta y bragas en las puertas de Notre Dame, las farolas hermanas de Piaf dibujan una estrella naranja en una torre cercana del puente sobre el rio escamado de bruno grisáceo, ya es el heredero del Jorobado, se llama Lautrec, pintor y saltarín a cada paso; andando se mira sin ladear la cabeza en los cristales de los escaparates, lleva un sombrero negro y una sonrisa en los labios que Lautrec no quiere perder de vista ya que le inquieta que no vayan en la misma dirección el reflejo y el saltarín de piernas que se toca el bombín y mira para confirmar, los anillos muertos asoman en el sombrero, soy yo se dice con la mirada, mueve los labios sin muecas delatoras, desboca sus miedos en una conversación con su partner de cristal de sombra, le acusa, mancilla y hasta se ríe de él, Toulouse mira a Lautrec, sonríen y la ginebra pide discreción saludando Lautrec a dos morfinómanas que anoche durmieron con Él, recuerda que no se dejaron tocar, reían?… pero ahora ríe Lautrec, va a encontrarse en la puerta del Folies Bergére con su sosias Toulouse, con su verdadero yo, escrito por una Hereje en un parque de Montmartre.