CABARET. francesas fantásticas (II)

CLÉO DE MÉRODE.- Primera estrella (vedette) del Folies Bergére de Paris y modelo del escultor Alexandre Falguiére y de Henry Toulouse-Lautrec.

La señora Bisel Genpual la despidió en la puerta mientras recibía a otras dos nuevas clientas, dos bailarinas que Cléo reconoció del Moulin Rouge.

¡Qué bien perfumada! cuello de cisne y una hermosa cabellera de color negro que llevaba siempre peinada de la misma forma, en bandós (con raya en medio y recogida en un moño bajo, tapando con la onda del cabello ambas orejas) y a veces un sombrerito. Hoy Cléo llevaba puestas unas gafas de cristales negros y de armazón metálico blanco, quizás sujetada con horquillas, la leyenda negra que la acompañaba, decía que llevaba ese peinado para ocultar que tenía cortadas las orejas, por una supuesta infidelidad a un rey (cuando realmente no llegó a estar relacionada con él). Por supuesto que no tenía las orejas cortadas, simplemente le gustaba peinarse de esta manera y resultaba bastante favorecida. Un tul celeste al cuello y un traje azul cielo largo hasta la punta del zapato negro, con encajes en dorado muy oscuro en los puños, un cinturón ancho de tela rígida negro, los guantes, por supuesto, blancos; todo, del primer modisto que puso su nombre en una prenda de ropa, el inglés asentado en Paris C. Frederick Worth, que había recogido el exceso de tela de la parte de detrás de los trajes y reducido la crinolina, cayendo el traje plano por delante, y como apasionada seguidora de las últimas tendencias que era, Cléo parecía vestida un reloj de arena con sombrero azul, con la cintura muy ceñida y la exuberante parte superior y la inferior. El ritmo del día empezaba a cambiar al igual que la luz ya no era de la mañana y alguna dictadura que mantenía en secreto llamaba poderosamente, recomendando espasmos, estrujando su cuerpo, el escándalo provocado por su escultura desnuda templaba las aguas del Sena, que les den: Cléo era ninfómana. Ya lo he dicho, ella no lo consentirá, pero es demasiado tarde; los reveladores calambres ahora dan un pasito y tornándose duros tendones le empiezan a estrujar el corazón y la libido la empapa como el vino derramado en una servilleta. La mente desconecta de la normalidad y todo se enturbia, el deseo abandona a la pasión y como un diábolo sin control, cae en las simas más oscuras. Le resultaba imposible concentrar las ideas mientras que el deseo se iba imponiendo, la enfermedad necesitaba más oxigeno para ser dominada y al no quedar más existencias para ella ni en el cielo ni en el infierno, la chica decorada con aquel traje, se entregaba al desenfreno, los hombres la deseaban ¡ignorantes! 

Cerca, en la rue Tiquetonne, un capellán de la orden del Misterio en los Milagros, dominaba una sotana descolorida con una mano mientras agarraba con la derecha el hombro de un imberbe jovenzuelo vestido con aires aristocráticos, de negro y pantalón pitillo del mismo color, camisa blanca con chorreras en los puños y cerca de éstos, un montón de papeles y dos libros posados en una rodilla. Rimbaud fumado, caliente estreno de adormidera, no entendía ni quería, el oficiante del prostíbulo en sotanas le llamaba marquesito _no puedes entrar aquí, le apretaba el hombro_ mira hijo, debes marcharte; las sombras de los libros se llevaban al intacto poeta, asistimos al descenso de los remordimientos que fraguó el disparo loco de Rimbaud, sociedad vaga, moralidad impuesta de un clero universal loco, prisioneros del poder, y Cléo recorría con nuestro maestro los pasos de la masturbación desde la otra esquina de la lujuria, no podía tocarse la entrepierna, las ninfómanas arden y cuando terminan de arder quieren más, rozando a los cuerpos agónicos, doloridos de sexo, quieren su fiesta privada, fiesta difícil de encontrar; la señorita de la ópera buscaba su cabaret en el marquesado del capellán… _ Entre usted madame ¿una copa de vino?... _¿dónde están? déjeme de vinos canónigo, predicador loco, habló usted de siete… ¡vamos! … _Pase, están arriba, ya está todo preparado, ¿Marcos alemanes? Gran banco, sabe usted de mis debilidades, mi deseada mad… _¡Cállese maldito redentor de los meados! Recoja sus monedas y cierre las puertas de su lúgubre antro. Cléo abrió las puertas de las siete lozanas, jóvenes bombones lésbicos que preparaban para ella su desenfrenada fiesta privada mientras que Paris caía en un ocaso de poemas, en un Rimbaud sátiro y eterno.