MIS PISTOLAS TUS PISTOLAS

¡Probando, toc toc, probando! Quiten al muerto ese de ahí, ya cayó inerte: traigan a un inglés o a un campesino irlandés. No quiero hablar de Tarantino ni del jodio 007, voy a hablar de Robin Hood, el pistolero. Te veo tan peligroso como un Kosovar o un Checheno o como a un niño con una pistola en la puerta de un colegio sacando gatillo, reventando cabezas amigas; quizás como a un adulto lanzando piedras contra el señor de las habas, en batalla por el bien, cacareando la muerte de Judas, Robin, buscando emparejar el mundo; lo dijo Swift, comámonos a los niños de los pobres campesinos irlandeses y evitemos que pasen hambre, sus padres penurias y la corona británica se ahorrará veinte libras para que pueda gastarse cien millones de ellas en polvos talcos y pelucas con liendres. Batalla de vientos peregrinos, bosques de dientes en la discoteca que fotografiaste su letrero de neón "Lolos" o "Loli´s" creo no recordar; en el fragor de la guerra, alcanzando el "TUyYO Burdel" de Isla Cristina, que un día borracho como el Picadura de Tabaco, te caíste de bruces en medio de la entrada, confundiendo puerta con cortina, deseos con carne prieta, pistolas con balas de cera en la noche Mallorquina. Así te veo yo, Clint Eastwood, así me veo yo con mis pistolas, duro, como un corazón hecho pedazos, buscando la belleza en las dianas aunque te echen las fotos Robert Capa el perdiguero, no perdigón de bala, de soslayo te miro mamposta de tejado, de hombre de paz con la guerra. Con música de Stereolab, in crescendo, bombas en Irak, la India contra Pakistán, mis pistolas bailando en mis dedos, el niño castigado por abrir boquete en la barriga del profesorado, ex charcuteros armados, los sacrosantos del cielo, la hora de comulgar con los credos, perfecto y libre de todas las culpas: Creo en la pólvora del Vaticano, creo en sus bancos y creo en sus tesoros. Cronos y Rea en la madurez, creo. Las Torres Gemelas y los dólares del hambre, veo. Mis pistolas, tus pistolas, Henry Mc Carthy “the Kid” y Pat Garret rezando, derramando pensamientos clandestinos ¡disparamos!. El cielo pintado de negro entregado en maldad, libertino, muriendo debajo de él los humillados de la Tierra. ¡Tonto humano! --The End