LA PEDIDA DE MANO

Carta de un amigo del Norte palimpsestada poco después de levantarse de la cama tras una noche de muchos nervios. Para ahorrarme problemas de última hora, a mi amigo le llamaremos Peter Parker: la insólita y novísima petición que mi hijo ha ahincado a la madre para cuando le traigamos un hermanito nuevo. Peter, ya para siempre, me escribe cartas para contarme las cosas importantes que le suceden. Yo le llamo por teléfono, ya que escribo con menos fluidez que él y mi monótona vida no se ve irrigada con peripecias como la que a continuación posteo.

Amigo, querido amigo
Recordarás que te comenté en la primera semana del mes pasado mi decisión de pedir la mano de Anna: fue ayer. La tarde era espléndida y mi estado de ánimo buenísimo, así que me dí un baño de sales y me vestí con mi mejor Armani y mi reloj de oro S.T. Dupont que encontré en un tiroteo. Para evitar retrasos, con el tráfico nunca se sabe, a las cuatro ya estaba parando un taxi con la botella en las manos; subí en el coche y di la dirección de mi novia, me acomodé y me puse el cinturón, el taxista puso la radio y el sol radiante me bañaba la cara, seria un día para recordar. Las noticias hablaban de una banda de narcos gays que se dedicaban a atracar en las tiendas de modas y complementos más elegantes de la ciudad ¡que risa, que contentos se van a poner mis amigos gays cuando vayan al rastro! y yo, claro, que por supuesto iré con ellos. Miré mi reloj, miré el reloj del taxi y luego al tráfico ¿poco tráfico, no? Pregunté al taxista. _Si poco, pronto llegaremos a la dirección que me dio, veinte minutos. De acuerdo, le dije. El trayecto de cerca de dos horas en un día normal, repleto de tráfico habitualmente, hoy no llegaría a la hora: demasiado pronto iba a llegar yo a la cita. Llegamos y no se me ocurría andar por ahí con la botella de Vega Sicilia del 95; no y no, así que decidí subir.

Entré en el piso, estaba la puerta abierta, quizás me vieron subir, pensé. Era un piso que siempre olía a flores frescas y a riqueza decente, si es que existe tal poderío. Un pasillo recto y muy largo con cuadros muertos colgados que conducía, evitando las puertas laterales, a un salón grande lleno de artilugios que solo los ricos miran más de una vez: Anna, An… llamé y nadie contestó, dejé el vino dentro de medio orbe de madera en el que la otra mitad servía de tapadera y salí del salón. Llegué a la habitación vacía de Anna, cerré la puerta y en la angostura que conduce a la cocina repetí su nombre pero tampoco contestó nadie, volví al pasillo de las tumbas, levanté un poco la voz y me dí cuenta de que me contestaba ese silencio de las casas cuando están solas, entonces se me hizo enorme aquel piso, no encontraba la salida, como aquel libro de arena que Borges tuvo en sus manos y que no tenía ni principio ni final, ninguna salida ninguna entrada, decidí quedarme allí. Me entraron ganas de miccionar, lo que hace el miedo, de mear amigo, de mear, y recorrí de nuevo el laberinto hasta el cuarto de baño, abrí la puerta y… perdón ¡uy! Mi suegra sentada en la taza del wc acariciando su pubis lleno de un poderoso vello negro, me miró, yo no, yo miré donde no debía y cuando soltó su clítoris, éste me hipnotizaba saliendo de su capuchón; agarrado a la puerta ya me estaba retirando debilitado, ansioso, puesto, confuso.

Regresé al salón y con las manos bailando, con las ideas amontonadas, sin saber que hacer ni con unas ni con las otras dos, sentí que llegaba Mercedes, oía sus pasos acercándose y me parecían cañonazos, como un gatito cuando oye estallar unos globos, sin poder levantar la cabeza ¡qué vergüenza! Mirando abajo, arriba, indefinido, abajo de nuevo, vi sus zapatos: he estado llamando y nadie me contestó... ya, dijo. Hoy casi me coges, bueno, me has cogido haciendo eso. ¿Qué estabas haciendo? Pues eso ¿Estabas orinando? No. Ah! te estabas limpiando. Psss..... Tampoco ¿Pues que hacías? Pues hacia eso.Vale. Yo llamé y nadie me contestó, quise ir al baño y…lo siento. No debes de preocuparte por nada ¿quieres una copa? Si, por favor, un vino mistela frío; toma y me dio sus bragas blancas de seda, delicadas, se me cayeron de las manos intenté cogerlas pero demasiado tarde, volví a mirar hacia donde no debía y allí estaba aquella mujer de cincuenta años, morena Ava Gardner, con un cuerpo voluptuoso, libidinoso como su cara, de esas que arrasan con la prudencia de los hombres y los vuelven locos; sus hermosas piernas ya entreabiertas y su monte de Venus negro como el azabache, el sexo vibrante; el lascivo vientre ligeramente abultado, los sensuales pechos redondos y turgentes, con los grandes pezones sonrosados; sus ojos oscuros encerrados en una selva de largas pestañas con la mirada llamando a la lujuria y, su boca, esos labios carnosos, grandes, que me volvían loco, copia exacta de los de la hija, me olvidé de ella, de Ann, mi ex dulce Anna. Cuantas veces te he dicho amigo mío lo mucho que la deseaba, que las señoras mayores son mi perdición, ya lo sabes ¿no? Pues lo son. Empiezo a quitarme la camisa, para hacerlo cuanto antes, me la saco por la cabeza, los botones abrochados no me lo permiten, empiezo a asfixiarme e intento tirar con más fuerza, no puedo, tiro más y casi ahogándome, empapado en sudor, ¡me despierto!

Fue así como desperté del sueño, amigo mío, hace apenas veinte minutos, y con un gran dolor en el pene casi temiendo que se me partiera ¿Se puede partir este músculo? Creo que si, bueno, necesito una ducha, esta tarde a las siete en punto es mi pedida de mano a los padres de Anna. Un abrazo.

PD. Te contaré la verdadera historia la semana que viene, no quiero reírme.